Отправлено: 17.03.15 17:28. Заголовок: Забытые музы.

Что такое легенда?
Кристаллизованная правда.

***

Одна из лучших легенд Союза Советских писателей гласит:

Дело было в начале Великой Отечественной.
На приём к Александру Фаддееву пришла старушка. Незнакомая. Одета просто, чтобы не сказать - бедно. Попросила принять в Союз. Явно хочет получить паёк...
- А что вы написали?
- Стихи, только детские. И печаталась в детских журналах - "Светлячок", "Подснежник", "Солнышко"... ещё до Революции.
- Простите... ещё раз - как вас зовут?
- Гидройц Раиса Адамовна. А по мужу - Кудашова.
- Раиса Адамовна, мы принимаем только серьёзных писателей. С романом, или хотя бы повестью.
- Что ж... нет - так нет, - спокойно ответила незнакомка, и поднялась, прощаясь.
Но на пороге она обернулась и произнесла:
- В лесу родилась ёлочка, в лесу она росла!



Фаддеева словно подбросило:
- Так это - вы? ВЫ?!

Стоит ли говорить, что Раиса Адамовна получила всё, что хотела, и даже больше? Ведь к этому времени её песенка была новогодним гимном уже для трёх поколений! А всего у столь малоизвестного автора оказалось около двухсот стихов, сказок и рассказов.

Слава пришла с огромным опозданием: сборники стихов Кудашевой печатались с 1948 года. Популярность, интервью, приглашения к детям в школы - всё это уже на восьмом десятке.

 Отправлено: 09.04.19 23:02. Заголовок: Здесь не просто "..

Здесь не просто "забытая", а неизвестная муза: одноактная пьеса была напечатана в подпольном издании без имени автора. Кто бы это мог быть из тогдашних поэтов?

Но кто бы он ни был, а действительно стал музой для Репина: вдохновил его на написание картины "Отказ от исповеди".


(ИНТЕРЕСНО, ЧТО В СЕГОДНЯШНИХ ИСТОЧНИКАХ КАРТИНУ ЧАЩЕ НАЗЫВАЮТ "ПОСЛЕДНЯЯ ИСПОВЕДЬ" - ТАК ЖЕ, КАК И ДРАМУ)

Последняя исповедь
(Отрывок из драмы)
Посвящается казненнымСкрытый текст

Внутренность каземата. Пять часов утра. На железной койке лежит исхудалый ю н о ш а. За дверью шаги и бряцанье ключей. Заключенный быстро садится. Входит с в я щ е н н и к с распятием; в глубине смутно видны фигура в красной рубахе и солдаты. С в я щ е н н и к Во имя Отца и сына и святого духа, Аминь! Молчание. Очнись, мой сын! Великий миг Приблизился... Молчание. Мне краткие мгновенья Беседовать позволено с тобой: Не трать, мой сын, мгновений дорогих! Молчание. На страшный путь ты должен запастись Спокойствием и бодростью... Я мир Душе твоей несу. О с у ж д е н н ы й (оглядываясь и указывая на палача) А этот — телу? С в я щ е н н и к И я, и он — покорные послы Пославших нас; небесной власти — я, А он — земной. Я — вестник всепрощенья И благости творца, а он... он — казни Невольный вестник... О с у ж д е н н ы й Ты сперва простишь, А он потом казнит меня — не так ли? С в я щ е н н и к Людская казнь свершится и пройдет, Но вечною пребудет благость божья; Не отвергай последний дар любви — Земной залог господня примиренья. Покайся, сын, в грехах... О с у ж д е н н ы й Старик, Уйди! В моих раскаявшись грехах, Смертельный грех я б совершил пред смертью. На грех такой меня духовный пастырь С распятием в руках склоняет!.. С в я щ е н н и к Сын мой, Между тобой и судьями твоими Не я судья. Молитву я, не суд Пришел творить. Молись, дитя, и кайся! О с у ж д е н н ы й Пусть будет так! Услышь же ты, старик, Предсмертное раскаянье мое! «Прости, господь, что бедных и голодных Я горячо, как братьев, полюбил... Прости, господь, что вечное добро Я не считал несбыточною сказкой. Прости, господь, что я добру служил Не языком одним медоточивым, Но весь: умом, и сердцем, и руками... Прости, господь, что родине несчастной И в смертный час я верен остаюсь, Что я, рабом родившись меж рабами, Среди рабов — свободный умираю. Прости, господь, что я к врагам народным Всю жизнь пылал священною враждой, Что я друзьям не изменял в несчастье, Что вырывал из хищных лап злодеев Невинные истерзанные жертвы; Что гадине смертельно-ядовитой Я притуплял отравленные зубы; Что я смутил безумным воплем мести Развратный пир прожорливых святош, Что я убийц казнил за их убийство...» С в я щ е н н и к Молчи, молчи! Ты раны растравляешь, И без того зияющие в сердце Твоем больном. Последнюю молитву Я, Не так творят. Есть тихие слова, Слова любви, покорности, прощенья... Они в душе, как вспоминанья детства, Как матери ласкающий напев, Баюкают и злобу, и страданья И умирать дают нам без проклятий... О, вспомни, сын, то золотое время, Когда враждой еще не распалялась Твоя душа!.. О, вспомни годы детства, И чистый пыл младенческой молитвы, И мир души, и слезы умиленья!.. О, умились, дитя мое, пред смертью И богу вздох последний посвяти, А не земле! Послушай, сын мой: если За тяжкий грех заслуженную кару Теперь несешь — пусть льется горячо Пред господом раскаянье твое! Он милостив. Раскаявшийся грешник Ему милей, чем тот, кто не грешил. Но если ты безвинно умираешь, Вдвойне теплей и ярче пусть горит Последняя твоя молитва богу! Идя на казнь невинно, помолись Тому, кто сам невинно был казнен; Вручи себя тому, кто нам когда-то Себя вручил. Ты скорбь свою поведай Тому, кто сам скорбел лютейшей скорбью. Молись тому пред казнию, кому Во время казни должен подражать ты... И он казнен за бедных и голодных, И он казнен за вечное добро, — Но в смертный час врагов не проклинал он... О с у ж д е н н ы й Ты задевать умеешь струны сердца... Я сам, старик, продумал о Христе Последний день своей недолгой жизни. И много, много думал я... С в я щ е н н и к И что же? О с у ж д е н н ы й И я решил, что повесть о Христе — Пустая ложь... С в я щ е н н и к А прежде верил ты? О с у ж д е н н ы й В дни юности когда-то... Вере в бога Уже давно противился мой разум, Но лишь вчера сказал мне голос сердца, Что бога нет. С в я щ е н н и к Что ж говорил тот голос? О с у ж д е н н ы й Он говорил, что если на Голгофе, Века назад, своей святою кровью Грехи людей Христос бы искупил, То не было б моей сегодня казни... С в я щ е н н и к Его пути для нас неизъяснимы... О с у ж д е н н ы й Молчи, старик! Ты слышишь ли далекий Зловещий гул? То праздная толпа На смерть мою сбирается глазеть... Теперь, старик, дерзнешь ли ты о боге Мне говорить? О, если б в небесах И жил господь, то, этот гул услышав, В себе самом он стал бы сомневаться... (Прислушивается.) Толпа растет... всё ближе... и о чем Кричит она? То крики нетерпенья, Или восторг, иль шутки площадные? О, подожди, народ нетерпеливый! Уж близок час, притихнет скоро сердце, Что лишь к тебе любовью билось страстной, Лишь за тебя скорбело и молилось... Народ! Народ! Жених свою невесту Не любит так, как я любил тебя! Народ... Мой слух ласкало это слово, Как музыка небес... В часы сомненья Я воскресал мечтою о тебе, Как жаркою молитвой. Дом родимый, Отца и мать безропотно я бросил, И лишь тебе, как бы отшельник богу, Я посвятил всю жизнь, все силы духа... С тех пор иных не ведал я печалей, С тех пор иных я радостей не знал. Там, в тишине твоих полей просторных, Там, в суете твоих лачужек тесных, — Там плакало, там радовалось сердце... О, горький час! Ты горше часа смерти! (Задумывается.) Меня везут в позорной колеснице, Я на глазах обманутых народа Свою любовь к народу искупаю... А я молчу... Ничья рука не может Повязку лжи сорвать с его очей... И ум его могучим словом правды Ничей язык не может просветить... О, веселись, толпа! Шути, позорь! День траура своим друзьям доставишь, День радости врагам ты подаришь... Но нет! Клянусь, я радость отравлю им И грудь толпы заставлю трепетать! Я не совсем бессилен — умереть Осталось мне, и грозное оружье Я на врагов скую из этой смерти... Я кафедру создам из эшафота И проповедь могучую безмолвно В последний раз скажу перед толпой! Как надо жить, тебя не научил я, Но покажу, как надо умирать. Пусть палачи от злобы побледнеют, Позора яд пускай сердца прожжет им! С в я щ е н н и к Прощай, мой сын! Не дал господь мне тронуть Твой дух. Сюда с надеждой робкой шел я, С отчаяньем отсюда удаляюсь. Пусть бог простит твою гордыню. Быть может, что и к свету ты стремился, Хотя бродил не светлыми путями. О с у ж д е н н ы й Что о путях бормочешь ты? Когда бы я Бесчестными путями не гнушался, В твоих теперь валялся б я ногах, Перед толпой с подмостков эшафота Стократ себя крестом бы осенял, Евангелье лобзал бы со слезами И набожно толпу перекрестил бы: Верней нет средств, чтоб мучеником правды В толпе прослыть. Ведь знаю я, что каждый, Склоняясь в прах пред судьями моими, Христа судивших дважды в день клянет. Но нет! Теперь, в торжественный час смерти, Я честных рук своих не оскверню; Народному и моему врагу Не протяну их... С в я щ е н н и к Я — народу враг? О с у ж д е н н ы й Ты, поп. С в я щ е н н и к И твой я враг?! О с у ж д е н н ы й Ты враг народа... И не за то ль, что громкие слова На языке всегда у вас,— друзьями Вас должно счесть? Вы — слуги божьи? Так ли? Но для кого ваш бог страдал и умер? Кому служил он? Сильным? Богачам? Зачем же вы с сильнейшими в союзе? Как верных псов, над овцами своими Назначил вас блюсти небесный пастырь: Зачем же вы с волками подружились? Из всех врагов презреннейшие — вы! Трусливые, со сладкими словами, Изменники, лжецы и лицемеры! Что нам в словах возвышенных и добрых! Полезнее нет силы, чем огонь, И без огня зверями были б люди, Но изверг тот, кто тихомолком пламя Под хижину подбросит бедняка. Так и любовь, прощение и кротость — Высокие и честные слова,— Но те слова кому вы говорите? Зачем меня учить теперь прощенью Явился ты? Я — слабый, бедный узник, Что через час заснет могильным сном... О, если б ты и убедил меня, Скажи, кому нужна моя пощада? Зачем с такой же речью о прощенье Ты не пошел к моим всесильным судьям? Их убедив, ты тотчас спас бы жизнь... Так вы всегда: когда бедняк без хлеба В виду безумных пиршеств издыхает, Вы к бедняку подходите с крестом И учите умеренности скромной... Когда народ в цепях тирана стонет, Смирению вы учите народ. Тому ль учил божественный учитель? На то ль дал крест, чтобы исподтишка Его крестом вы слабых убивали? Когда я смерть приму на эшафоте И громко лгать начнут все языки, Скажи, о чем народу скажешь в церкви? Что к свету я стремился? Божий храм Кто осквернит кощунственною ложью? О, бедный край мой! Море гнусной лжи Тебя залило мутными волнами Со всех концов: в семействе лжет отец Перед детьми, а в школе лжет учитель, В твоих церквах лгут слуги алтарей... Поверь, что мне палач стократ милее, Чем лживый поп. (Обращаясь к палачу.) Невольный вестник казни! Ну, начинай! Надеюсь, ты свое Успешнее исполнишь порученье... Палач выходит на средину каземата. Священник, медленно и дрожа всем телом, удаляется. Осужденный смотрит ему вслед. Как он дрожит! Как бледен! Эй, старик, Постой! В твоих глазах я встретил слезы, И голос твой дышал ко мне участьем... Твое лицо я первое в тюрьме Беззлобное увидел... Перед смертью Укоров я не слышал от тебя... Старик! Твою я презираю рясу, Но доброе под ней, быть может, сердце... Как поп — мне враг, как человек — быть может, Ты мне и друг... Прими же в благодарность Ты мой поклон и теплое спасибо!.. Кланяется священнику; палач связывает ему руки. <1879> «Народная воля». Спб., 1879, 1 окт., № 1, без подписи. Источник: https://materinstvo.ru/art/19297?utm_referrer=https%3A%2F%2Fzen.yandex.com Materinstvo.ru

 Отправлено: 20.04.19 02:03. Заголовок: А сильно написано. ..

А сильно написано.

цитата:

Но для кого ваш бог страдал и умер? Кому служил он? Сильным? Богачам? Зачем же вы с сильнейшими в союзе?

Полностью пьесу впервые читаю, но вот этот монолог помню с детства:) Неужели и в доинтернетовскую эпоху кто-то эти тексты знал и распространял?:)

 Отправлено: 29.03.21 18:53. Заголовок: Чудны дела твои, гос..

Чудны дела твои, господи! Наткнулась на целое расследование, "В честь кого назван корабль в фильме "Бриллиантовая рука", кто такой "Михаил Светлов"? И далее - открытие, что был, оказывается, такой достойный человек, и поэт, между прочим!

Это современный зритель может задаться вопросом, кто такой Михаил Светлов. А в год выхода фильма это знали ВСЕ.

Тогда, кстати, был очень популярен телеспектакль "20 лет спустя" по пьесе Светлова, о комсомольцах его поколения:

Шумит над нами время боевое

Прифронтовою линией летя.

Мы будем жить легендой молодою

И через год, и двадцать лет спустя.

О прошлых днях, о первом наступленьи,

О тех, кто шёл в передовом ряду,

Споёт о нас другое поколенье,

Споют о нас в сороковом году.

И молодёжь подхватит песню эту

И пронесёт через года побед,

И передаст её как эстафету

К далёким дням шестидесятых лет.

А почему название пьесы заимствовано у папА Дюма? Потому что ребята отнюдь не воспринимают мушкетёров как классово чуждых личностей. Для них роман - сага о дружбе. О такой, какой она должна быть - когда, что бы ни случилось, друзья не заподозрят тебя в предательстве. И даже в нечистых помыслах.

А это Светлов среди актёров - в театре пьеса была поставлена ещё в войну. А в 1966 году экранизирована.

 Отправлено: 30.03.21 22:15. Заголовок: Наталья пишет: Чуд..

Наталья пишет:

цитата:

Чудны дела твои, господи! Наткнулась на целое расследование, "В честь кого назван корабль в фильме "Бриллиантовая рука", кто такой "Михаил Светлов"?

*молча фигеет*

 Отправлено: 21.04.22 00:08. Заголовок: Михаил Анчаров В 194..

Михаил Анчаров
В 1941 года с 1-го курса Архитектурного института пошел в армию, был десантником, демобилизовался в 1947 году.
Окончил Военный институт иностранных языков Красной Армии (1944) и Московский государственный художественный институт имени В. И. Сурикова (1954).
Писатель, поэт, драматург, переводчик, живописец. Член Союза писателей СССР (27.12.1966).
Автор романов и повестей, публиковавшихся в журналах "Юность", "Новый мир" и других.


"Слово "товарищ"
Говорил мне отец:«Ты найди себе слово,
Чтоб оно, словно песня, повело за собой.
Ты ищи его с верой, надеждой, любовью.
И тогда оно станет твоею судьбой.»

Я искал в небесах и средь дыма пожарищ,
На зелёных полянах и в мёртвой золе.
Только кажется мне, лучше слова «Товарищ»
Ничего не нашёл я на этой земле.

В этом слове судьба до последнего вздоха,
В этом слове надежда земных городов.
С этим словом святым поднималась эпоха -
Алый парус победы двадцатых годов.

Батальоны встают,сено хрупают кони,
И труба прокричала в пехотной цепи.
И морозная ночь в заснежённой попоне
Вдруг припомнила топот в далёкой степи.

Там по синим цветам бродят кони и дети,
Мы поселимся в этом священном краю.
Там небес чистота,там девчонки как ветер,
Там качаются в сёдлах,и «Гренаду» поют.

 Отправлено: 29.07.22 14:41. Заголовок: Дмитрий Кедрин Когда..

Дмитрий Кедрин
Когда сраженье стихнет понемногу, —
Сквозь мирное журчанье тишины
Услышим мы, как жалуются богу
Погибшие в последний день войны.



"Кофейня"

У поэтов есть такой обычай —
В круг сойдясь, оплевывать друг друга.
Магомет, в Омара пальцем тыча,
Лил ушатом на беднягу ругань.

Он в сердцах порвал на нем сорочку
И визжал в лицо, от злобы пьяный:
«Ты украл пятнадцатую строчку,
Низкий вор, из моего «Дивана»!

За твоими подлыми следами
Кто пойдет из думающих здраво?»
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: «Браво!»

А Омар плевал в него с порога
И шипел: «Презренная бездарность!
Да минет тебя любовь пророка
Или падишаха благодарность!

Ты бесплоден! Ты молчишь годами!
Быть певцом ты не имеешь права!»
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: «Браво!»

Только некто пил свой кофе молча,
А потом сказал: «Аллаха ради!
Для чего пролито столько желчи?»
Это был блистательный Саади.

И минуло время. Их обоих
Завалил холодный снег забвенья.
Стал Саади золотой трубою,
И Саади слушала кофейня.

Как ароматические травы,
Слово пахло медом и плодами,
Юноши не говорили: «Браво!»
Старцы не кивали бородами.

Он заворожил их песней птичьей,
Песней жаворонка в росах луга…
У поэтов есть такой обычай —
В круг сойдясь, оплевывать друг друга.

_____________________________________________

"Разговор"

«В туманном поле долог путь
И ноша не легка.
Пора, приятель, отдохнуть
В тепле, у камелька.
Ваш благородный конь храпит,
Едва жует зерно,
В моих подвалах мирно спит
Трехпробное вино».

«Благодарю. Тепла земля,
Прохладен мрак равнин,
Дорога в город короля
Свободна, гражданин?»

«Мой молодой горячий друг,
Река размыла грунт,
В стране, на восемь миль вокруг,
Идет голодный бунт.
Но нам, приятель, все равно:
Народ бурлит — и пусть.
Игра монахов в домино
Рассеет нашу грусть».

«Вы говорите, что народ
Идет войной на трон?
Пешком, на лодке или вброд
Я буду там, где он.
Прохладны мирные поля,
В равнинах мгла и лень!
Но этот день для короля,
Пожалуй, судный день».

«Но лодки, друг мой, у реки
Лежат без якорей.
И королевские стрелки
Разбили бунтарей.
Вы — храбрецы, но крепок трон,
Бурливые умы.
И так же громок крик ворон
Над кровлями тюрьмы.
Бродя во мгле, среди долин,
На вас луна глядит,
Войдите, и угрюмый сплин
Малага победит».

«Благодарю, но, право, мы —
Питомцы двух дорог.
Я выбираю дверь тюрьмы,
Вам ближе — ваш порог.
Судьбу мятежников деля,
Я погоню коня…
Надеюсь — плаха короля
Готова для меня».
____________________________________

"Девочка в противогазе"

Только глянула — и сразу
Напрямик сказала твердо:
«Не хочу противогаза —
У него слоновья морда!»

Дочь строптивую со вздохом
Уговаривает мама:
«Быть капризной — очень плохо!
Отчего ты так упряма?

Я прощу тебе проказы
И куплю медовый пряник.
Походи в противогазе!
Привыкай к нему заране…»

Мама делается строже,
Дочка всхлипывает тихо:
«Не хочу я быть похожей
На противную слониху».

Мать упрямице курносой
Подарить сулила краски,
И торчат льняные косы
С двух сторон очкастой маски.

Между стекол неподвижных
Набок свис тяжелый хобот…
Объясни-ка ей, что ближних
Люди газом нынче гробят,

Что живет она в эпоху,
Где убийству служит разум…
Быть слоном теперь неплохо:
Кто его отравит газом?
______________________________________

"Песня о живых и мертвых"

Серы, прохладны и немы
Воды глубокой реки.
Тихо колышутся шлемы,
Смутно мерцают штыки.

Гнутся высокие травы,
Пройденной былью шурша.
Грезятся стены Варшавы
И камыши Сиваша.

Ваши седые курганы
Спят над широкой рекой.
Вы разрядили наганы
И улеглись на покой.

Тучи слегка серебристы
В этот предутренний час,
Тихо поют бандуристы
Славные песни о вас.

Слушают грохот крушенья
Своды великой тюрьмы.
Дело ее разрушенья
Кончим, товарищи, мы.

Наша священная ярость
Миру порукой дана:
Будет безоблачна старость,
Молодость будет ясна.

Гневно сквозь сжатые зубы
Плюнь на дешевый уют.
Наши походные трубы
Скоро опять запоют.

Музыкой ясной и строгой
Нас повстречает война.
Выйдем — и будут дорогой
Ваши звучать имена.

Твердо пойдем, побеждая,
Крепко сумеем стоять.
Память о вас молодая
Будет над нами сиять.

Жесткую выдержку вашу
Гордо неся над собой,
Выпьем тяжелую чашу,
Выдержим холод и бой.

Все для того, чтобы каждый,
Смертью дышавший в борьбе,
Мог бы тихонько однажды
В сердце сказать о себе:

«Я создавал это племя,
Миру несущее новь,
Я подарил тебе, время,
Молодость, слово и кровь».

 Отправлено: 30.07.22 09:23. Заголовок: Спасибо, Рике, что н..

Спасибо, Рике, что напомнили. Время от времени возникает мысль написать про Кедрина, и всё откладываю - вроде, он никуда не уйдёт.
А ведь этот поэт уникален тем, что у него нет слабых стихов. Вообще ни одного!

 Отправлено: 02.08.22 00:17. Заголовок: Наталья пишет: А ве..

Наталья пишет:

цитата:

А ведь этот поэт уникален тем, что у него нет слабых стихов. Вообще ни одного!

И при этом он работал в разных жанрах: фабульная лирика, военная лирика, юмор... не перечесть.
На слуху больше всех, кажется, "Зодчие" и другие песни "под старину".
А мне вот это очень понравилось, забавное. Ведь в свое время из литературной среды буквально бежала, не вынеся тамошней вольности привычек.

"Страдания молодого классика"

Всегда ты на людях,
Как слон в зверинце,
Как муха в стакане,
Как гусь на блюде…
Они появляются из провинций,
Способные молодые люди.

«У вас одна комната?
— Ах, как мало!
Погодка стоит —
Не придумать плоше!»
Ты хмуришься
И отвечаешь вяло:
«Снимайте, снимайте свои калоши!»

Ты грустно оглядываешь знакомых
И думаешь:
«Ну, добивайте сразу!»
Куда там!
Они извлекают томы
Любовных стихов,
Бытовых рассказов.

«Быть может, укажете недостаток?
Родной!
Уделите одну минуту!
Вы заняты?
Я буду очень краток:
В поэмке —
Всего восемнадцать футов!»

Мелькают листы.
Вдохновенье бурно.
Чтецы невменяемы,-
Бей их, режь ли…
Ты слушаешь.
Ты говоришь:
«Недурно!» —
И — лжешь,
Ибо ты от природы вежлив.

На ходиках без десяти двенадцать.
Ты громко подтягиваешь бечевку,
Но гости твои говорят:
«Признаться,
У вас так уютно!
Мы к вам с ночевкой».

Ты громко вздыхаешь:
«Ложитесь с миром!»
И думаешь
День ото дня плачевней:
Во что превратилась твоя квартира?
В ночлежку?
В родильный приют?
В харчевню?

А ночью под сердцем
Тихонько плачет
Утопленный в пресной дневной водице
Твой стих,
Что был вовсе неплохо начат,
Но помер в тебе,
Не успев родиться.

И, стиснувши, как рукоять кинжала,
Мундштук безобиднейший,
В нервной дрожи
Ты думаешь:
«Муза уже сбежала.
Жена собирается сделать то же…»

А утром,
Когда постучит знакомый,
Ты снова в себе не найдешь сноровки
Ему на докучный вопрос:
«Вы дома?» —
Раздельно ответить:
«В командировке».
_____________

А вот прямо в тему недавних форумских разговоров о приданом, о гениях и семейных узах.
(стихотворение длинное, поэтому под катом)

"Приданое"
Скрытый текст

В тростниках просохли кочки, Зацвели каштаны в Тусе, Плачет розовая дочка Благородного Фердуси: «Больше куклы мне не снятся, Женихи густой толпою У дверей моих теснятся, Как бараны к водопою. Вы, надеюсь, мне дадите Одного назвать желанным. Уважаемый родитель! Как дела с моим приданым?» Отвечает пылкой дочке Добродетельный Фердуси: «На деревьях взбухли почки. В облаках курлычут гуси. В вашем сердце полной чашей Ходит паводок весенний, Но, увы: к несчастью, ваши Справедливы опасенья. В нашей бочке — мерка риса, Да и то еще едва ли. Мы куда бедней, чем крыса, Что живет у нас в подвале. Но уймите, дочь, досаду, Не горюйте слишком рано: Завтра утром я засяду За сказания Ирана, За богов и за героев, За сраженья и победы И, старания утроив, Их окончу до обеда, Чтобы вился стих чудесный Легким золотом по черни, Чтобы шах прекрасной песней Насладился в час вечерний. Шах прочтет и караваном Круглых войлочных верблюдов Нам пришлет цветные ткани И серебряные блюда, Шелк и бисерные нити, И мускат с имбирем пряным, И тогда, кого хотите, Назовете вы желанным». В тростниках размокли кочки, Отцвели каштаны в Тусе, И опять стучится дочка К благодушному Фердуси: «Третий месяц вы не спите За своим занятьем странным. Уважаемый родитель! Как дела с моим приданым? Поглядевши, как пылает Огонек у вас ночами, Все соседи пожимают Угловатыми плечами». Отвечает пылкой дочке Рассудительный Фердуси: «На деревьях мерзнут почки, В облаках умолкли гуси, Труд — глубокая криница, Зачерпнул я влаги мало, И алмазов на страницах Лишь немного заблистало. Не волнуйтесь, подождите, Год я буду неустанным, И тогда, кого хотите, Назовете вы желанным». Через год просохли кочки, Зацвели каштаны в Тусе, И опять стучится дочка К терпеливому Фердуси: «Где же бисерные нити И мускат с имбирем пряным? Уважаемый родитель! Как дела с моим приданым? Женихов толпа устала Ожиданием томиться. Иль опять алмазов мало Заблистало на страницах?» Отвечает гневной дочке Опечаленный Фердуси: «Поглядите в эти строчки, Я за труд взялся не труся, Но должны еще чудесней Быть завязки приключений, Чтобы шах прекрасной песней Насладился в час вечерний. Не волнуйтесь, подождите, Разве каплет над Ираном? Будет день, кого хотите, Назовете вы желанным». Баня старая закрылась, И открылся новый рынок. На макушке засветилась Тюбетейка из сединок. Чуть ползет перо поэта И поскрипывает тише. Чередой проходят лета, Дочка ждет, Фердуси пишет. В тростниках размокли кочки, Отцвели каштаны в Тусе. Вновь стучится злая дочка К одряхлелому Фердуси: «Жизнь прошла, а вы сидите Над писаньем окаянным. Уважаемый родитель! Как дела с моим приданым? Вы, как заяц, поседели, Стали злым и желтоносым, Вы над песней просидели Двадцать зим и двадцать весен. Двадцать раз любили гуси, Двадцать раз взбухали почки. Вы оставили, Фердуси, В старых девах вашу дочку». «Будут груши, будут фиги, И халаты, и рубахи. Я вчера окончил книгу И с купцом отправил к шаху. Холм песчаный не остынет За дорожным поворотом — Тридцать странников пустыни Подойдут к моим воротам». Посреди придворных близких Шах сидел в своем серале. С ним лежали одалиски, И скопцы ему играли. Шах глядел, как пляшут триста Юных дев, и бровью двигал. Переписанную чисто Звездочет приносит книгу: «Шаху прислан дар поэтом, Стихотворцем поседелым…» Шах сказал: «Но разве это — Государственное дело? Я пришел к моим невестам, Я сижу в моем гареме. Тут читать совсем не место И писать совсем не время. Я потом прочту записки, Небольшая в том утрата». Улыбнулись одалиски, Захихикали кастраты. В тростниках просохли кочки, Зацвели каштаны в Тусе. Кличет сгорбленную дочку Добродетельный Фердуси: «Сослужите службу ныне Старику, что видит худо: Не идут ли по долине Тридцать войлочных верблюдов?» «Не бегут к дороге дети, Колокольцы не бренчали, В поле только легкий ветер Разметает прах песчаный». На деревьях мерзнут почки, В облаках умолкли гуси, И опять взывает к дочке Опечаленный Фердуси: «Я сквозь бельма, старец древний, Вижу мир, как рыба в тине. Не стоят ли у деревни Тридцать странников пустыни?» «Не бегут к дороге дети, Колокольцы не бренчали. В поле только легкий ветер Разметает прах песчаный». Вот посол, пестро одетый, Все дворы обходит в Тусе: «Где живет звезда поэтов — Ослепительный Фердуси? Вьется стих его чудесный Легким золотом по черни, Падишах прекрасной песней Насладился в час вечерний. Шах в дворце своем — и ныне Он прислал певцу оттуда Тридцать странников пустыни, Тридцать войлочных верблюдов, Ткани солнечного цвета, Полосатые бурнусы… Где живет звезда поэтов — Ослепительный Фердуси?» Стон верблюдов горбоносых У ворот восточных где-то, А из западных выносят Тело старого поэта. Бормоча и приседая, Как рассохшаяся бочка, Караван встречать — седая — На крыльцо выходит дочка: «Ах, медлительные люди! Вы немножко опоздали. Мой отец носить не будет Ни халатов, ни сандалий. Если шитые иголкой Платья нашивал он прежде, То теперь он носит только Деревянные одежды. Если раньше в жажде горькой Из ручья черпал рукою, То теперь он любит только Воду вечного покоя. Мой жених крылами чертит Страшный след на поле бранном. Джинна близкой-близкой смерти Я зову моим желанным. Он просить за мной не будет Ни халатов, ни сандалий… Ах, медлительные люди! Вы немножко опоздали». Встал над Тусом вечер синий, И гуськом идут оттуда Тридцать странников пустыни, Тридцать войлочных верблюдов.

 Отправлено: 06.01.24 02:52. Заголовок: Александр Хабаров &..

Александр Хабаров
родился в 1954 году в Севастополе. Окончил Крымский государственный университет. Автор семи книг стихов и прозы. Публиковался в «Литературной России», альманахах «Истоки», «Поэзия», журналах «Простор», «Юность», «Лепта», «Новая Россия», «Московский вестник», «Странник». Лауреат литературных премий журналов «Москва» (1996 г.) и «Юность» (им. В.Соколова, 1997 г.). За книгу стихов «Ноша» удостоен Всероссийской литературной премии им. Н.Заболоцкого (2000 г.) и премии «Золотое перо Московии» (2004 г.). Общенациональная литературная Горьковская Премия в номинации «поэзия» - март 2015.



"Не хватает сердца"
Печален мир. В нём нет воды, огня,
В нём не хватает платины и ситца,
В нём не хватает, может быть, меня,
В пустое небо падшего, как птица.

В нём не хватает белых городов,
И чёрных сосен вдоль ночной дороги,
И грохота ломающихся льдов,
И волчьей своры, уносящей ноги.

Мне в этом мире странно пребывать;
Круг бытия становится всё уже,
И всё трудней с разбега разбивать
Узорчатый ледок апрельской лужи.

Мир опечален слабостью моей,
Я опечален миром уходящим.
Не русский, а советский соловей
Меня учил мотивам леденящим,

Да вот недоучил… Едва пропев
Последний писк, в котором сердце тает,
Как плод, упал, исчез среди дерев,
Оставив то, чего и так хватает…

А не хватает – сердца в небесах
И голоса, чтоб нёсся надо льдами,
Как вольный дух, как неизбывный страх
Пред всем неведомым, что будет с нами.

Чтоб тень мелькнула в глубине двора,
Чтоб неспроста залаяла собака
И скрипнула бы дверь, когда пора
В ночь уходить —
Без адреса,
Без знака…


"Там"
На тебе свитерок из мглы,
а глаза – поточней зеркал.
Нет достойней, чем ты, хулы
на земной голубой овал.
Носишь шапку из чёрных мхов,
пьёшь вино из зелёных рек
и ссыпаешь труху стихов
в колбы пыльных библиотек.
Там, где время семи сортов,
где змеиный повис клубок
перекошенных правдой ртов,
передушенных ложью строк.
Там, где нет на тебе лица
под личиной папье-маше,
там, где ясным лицом лжеца
отмеряют покой душе.
Там, где мало овечьих благ,
но достаточно волчьих злоб.
Там, где смерть – предпоследний шаг,
там, где жизнь – золотой озноб.
Там, где ночь хороша внутри,
а снаружи – такая дрянь!
Там, где пахнет золой зари
на окошке твоём герань.
Там, где мать не проспит забот,
а жена не уснёт вовек.
Там... где небо готовит брод
для таких же, как ты, калек…


Преддверие войны
Ветры веют ото всех сторон,
Люди ходят в жёлтом и чужом.
Сумрак взвился клочьями ворон —
Ангел полоснул его ножом.

Город заворочался в бреду.
Зарыдали мальчики во сне.
Потемнели яблоки в саду —
Это мир готовится к войне.

Это мы, железо и кирза,
Встанем неприступною стеной.
Это нас швырнут, как образа,
В пыль и в грязь, в огонь и в перегной.

Это мы седлаем жеребцов,
Прогреваем танков дизеля.
Предстоит сведение концов
В точке абсолютного нуля.



"Век двадцатый"
Отсвистело время сквознячком,
Сотня лет рассеялась как дым.
Век двадцатый помер старичком,
А хотел - погибнуть молодым...

Уж его морили в лагерях,
Мерили сосновый макинтош;
Он плескался в огненных морях,
Пропадал за фунт, за рупь, за грош…

Он стрелял и в запад и в восток,
Возводил руины, жег мосты,
Ухмыляясь, сплевывал в исток,
Смахивал топориком кресты...

И сошел на нет, растаял враз,
Словно дым «Герцеговины Флор»,
Отгорел, как уренгойский газ,
В ночь ушел с награбленным, как вор…

Все казалось – нет ему конца,
Вечностью грозился стать, подлец…
А ушел – забыли, как отца,
Что от водки помер наконец.



"Из жизни ангелов"
Ты мне досталась по ленд-лизу
Во время третьей мировой.
Ты помнишь, шёл я по карнизу
Над обожжённой мостовой,
А ты летела в платье белом,
Разбив оконце чердака,
Но овладела смертным телом
Моя бессмертная рука.
И ты, стремившаяся к тверди,
Как в небеса стремится дым,
Вдруг убоялась дерзкой смерти
Под обаянием моим.
Внизу под марш артиллериста
Шагали пыльные полки,
Но я не выпустил батиста
Из окровавленной руки.
Держал тебя, как держат птицу,
Жалея хрупкие крыла,
Пока смещался за границу
Жестокий фронт добра и зла.
Мы полетели над закатом,
Над стольным городом руин,
Ты помахала вслед солдатам,
Но обернулся лишь один.
В железном визге артобстрела,
Ломая стебли камышей,
Я нёс тебя, как носят тело
Из грязи вражеских траншей.
В тот миг все люди были братья,
Весь мир казался неземным,
Когда сплелись твои объятья
Над одиночеством моим.
И, словно из морей на сушу,
Как из сраженья в лазарет,
Я нёс тебя, как носят душу
За облака, где смерти нет.