Иногда попадаются стихи, об авторах которых не знаю ничего. Просто понравилось.
Как многие сегодня ответили бы, что взрослеть НЕ ХОТЯТ. Незачем. Стать "грамотным потребителем"? Нахрена?
Есть у Джанни Родари маленькая сказка про учителя, который сохранил сочинения учеников, написанные лет 20 назад. В них все мечтали стать путешественниками, космонавтами, художниками... И учитель решил найти своих бывших учеников. Оказалось = пекарь, стекольщик, официант... Профессии как профессии. Но никто ещё не написал в сочинении "Мечтаю стать официантом"...
И это стихотворение показалось мне поэтической иллюстрацией к Родари:
Елена Манова написалa 21 июня 2014, 20:15
Фло хочет быть манекенщицей, Фил – врачом. Фредди – пожарным, а Полли – сажать цветы. Майк – полицейским, Дрю – гонщиком-лихачом. Элисон – выиграть все конкурсы красоты. Джек говорит: – Я вырасту моряком. Лиз говорит: – Меня ждет большой балет!
Моррис молчит, в кармане своем тайком Крепко сжимает магический амулет.
Моррис всегда молчит о своих мечтах, Разве поймут? Ведь обидят и засмеют...
Он говорит с котами, и знает как Дождь вызывать, и как прогонять змею, Знает, в какой день луны вышивать крестом лучше на шелке от призраков оберег. Знает, что тролли ждут путников под мостом, Что упыри не любят бегущих рек, Что, наизнанку натягивая пальто, Можно в лесу уйти от любых погонь. Моррис не будет пожарником, но зато Знает слова, что погасят легко огонь.
С чокнутым в школе не хочет никто играть; Сложно с уроков домой не идти в слезах. Клеем намажут стул, разорвут тетрадь, Или засунут камни ему в рюкзак. Сотни подколок, тычков и обидных рож Будто хотят довести его до черты!
Моррис молчит. Унижения, боль... Ну, что ж, Время придет – и исполнятся все мечты.
Фло снова с пузом; кредиты, горшки, обед. Моет полы в больнице уборщик Фил. Фредди не взяли в пожарные – диабет, Съехал с катушек от горя – так крепко пил. Майк в окружной тюрьме отбывает срок. Полли аллергик – и близко нельзя к пыльце! Дрю на машине разбился (теперь без ног), Элисон с ним – десять швов на ее лице. Плавая, Джек подхватил в Сингапуре СПИД. Лиз не в балете танцует, а у шеста.
Моррис молчит. Амулет на груди висит. Видишь, мечты сбываются. Красота.
Отправлено: 02.01.16 17:32. Заголовок: А. Серебрянский, мо..
А. Серебрянский, мой земляк. 19-й век.
БЫСТРЫ, КАК ВОЛНЫ…
Быстры, как волны, Все дни нашей жизни, Что час, то короче К могиле наш путь. Налей, налей, товарищ, Заздравную чару, Как знать, что с нами Случится впереди.
Напеним янтарной Струею бокалы! И краток и дорог Веселый наш миг. Налей, налей, товарищ, Заздравную чару, Как знать, что с нами Случится впереди.
Умрешь – похоронят, Как не жил на свете, Сгниешь – не восстанешь К веселью друзей. Налей, налей, товарищ, Заздравную чару, Как знать, что с нами Случится впереди.
Отправлено: 02.01.16 18:59. Заголовок: Андрей Порфирьеви..
Андрей Порфирьевич Серебрянский (Сребрянский) родился в 1810 году в с. Козловка Бобровского уезда Воронежской губ., умер в 1838 году. По окончании Воронежской семинарии он учился сначала в Московском университете (на медицинском факультете), а затем в Петербургской медико-хирургической Академии, которую не закончил вследствие тяжелой болезни (туберкулез). Во время учения в семинарии Серебрянский объединил вокруг себя молодежь; в его литературно-философский кружок входил и юный Кольцов. Серебрянский и его товарищи увлекались музыкой и пением. Сам Серебрянский отличался широтой интересов; в частности, ему принадлежит статья "Мысли о музыке". Написанные во время пребывания в семинарии и университете стихотворения Серебрянского не оригинальны: в них ощущается влияние Державина, а также Карамзина и других писателей-сентименталистов начала XIX века. Большая часть его стихотворений - элегии, но есть у него и опыты в жанре "русской песни", близкие к ранним стихам Кольцова. Из всех произведений Серебрянского только его "Вино" стало песней и вошло в устный репертуар задолго до опубликования. Стихотворения Серебрянского собраны А. Путинцевым в "Памятной книжке Воронежской губернии на 1906 год", в приложении к статье "Андрей Порфирьевич Серебрянский".
Отправлено: 02.01.16 23:11. Заголовок: И от нас, чем мы ста..
И от нас, чем мы старше, реже будут требовать крупных жертв: Ни измен, что по сердцу режут, ни прыжков из вулканных жерл. Не заставят уйти из дома, поменять весь привычный быт. Ни войны, ни глухого грома, ни тягучей дурной судьбы.
Нет, все будет гораздо проще, без кошмаров и мыльных драм, Будут тихими дни и ночи, будут сны без огня и драк, И закат в одеяньи алом будет спать на твоих плечах... Но готовься сражаться в малом - в самых крохотных мелочах.
Не влюбляйся в пустые вещи и не слушай чужую тьму. Помни - часто ты сам тюремщик, что бросает себя в тюрьму. Даже если не мысли - сажа, даже если не стон, а крик, Никогда не считай неважным то, что греет тебя внутри.
Знаешь, это сложней гораздо: путь нехожен, забыт, колюч. Каждый в сердце лелеет сказку; эта сказка - твой главный ключ, И неважно, что там с сюжетом, кто в ней дышит и кто живет. Просто помни, что только это может двигать тебя вперед.
Будь спокойным, как пух и лучик; никогда не борись с людьми. Ты - часть мира: коль станешь лучше, значит, этим меняешь мир. Мир велик и неодинаков. Он - маяк, но и он - свеча. Если ты ожидаешь знака - Вот он, знак: Начинай сейчас.
Зимний холод стучится в двери обезумевшим диким зверем, И окутала тихий терем вьюжной сетью карга-метель. Три сестрицы прядут при свечке, коротают унылый вечер. Разговор, как всегда, о вечном - о потерянных в темноте.
Молвит первая: "Он прекрасен, и, наверное, царь иль князь он. Тонкий, стройный, как будто ясень, будет наш запоздалый гость. Я судьбу ему тку попроще, чтоб впотьмах не бродил наощупь", - Нить вплетает. Никто не ропщет. Тишина - словно в горле кость.
И тогда говорит вторая: "Он шагает сейчас по краю, Между адом земным и раем, словно нет для него дорог. Я веду его прямо в терем, я пред ним распахну все двери", - Пядь за пядью, всю жизнь размерив, для него подбирает рок.
Третья слушает тихо, молча, только щурит глаза по-волчьи. Знает: тот, кто блуждает ночью, не зайдет уже к ним на чай. Был бы выбор у ней, так, чтобы царь любовь отыскал до гроба, Но такая зима, сугробы... и вот-вот догорит свеча.
Третья щурится и вздыхает: что поделать, судьба плохая, И ее бесполезно хаять, путеводные жечь огни. То не первый раз, не последний меж людьми и судьбой посредник Поправляет льняной передник и бестрепетно режет нить.
Отправлено: 02.01.16 23:33. Заголовок: Поход на Версаль Н..
Поход на Версаль
Неосторожный рассвет небес коснулся едва, У вывески "Хлеба нет" заволновалась толпа. Непросто верить в мечту, когда в начале пути С утра ни крошки во рту, и сорок лье впереди.
Была бы совесть чиста, и будет всё хорошо, Ни мать моя, ни сестра не носят бархат и шёлк. Надев дырявую шаль, что не чинили с весны, Мы по дороге в Версаль шли под дождём проливным.
Коль перешёл реку вброд, то мост уже ни к чему. Король забыл про народ, но мы напомним ему. Напрасно верить и ждать, что чудо сбудется вдруг - Австрийской шлюхе под стать высокородный супруг.
Пардон, месьё, заодно не будем мы никогда - На дне бокала - вино, на дне стакана - вода. Но тех, кто на ноги встал, не остановит ничто. Была бы совесть чиста, и будет всё хорошо.
Мамина Пчёлка скептически смотрит в шкаф И неуклюже наносит на веки цвет. Мамин Диор сладким облачком расплескав, Пчёлка чихает. Ей завтра пятнадцать лет.
Ну а сегодня гремит подростковый бит. Школьные танцы - почти что весенний бал. Важен ли пчёлкин доклад про гористый Крит, Если приснилось, как Рыжий с ней танцевал?
Пчёлка с пяти знает English и учит Deutsch, Выбрала ВУЗ, репетиторов, факультет. Мамина Пчёлка - ну просто мечта, не дочь, Только вот Рыжему дела до Пчёлки нет.
Рыжему нравится "бэби" из класса Е - Ходит за ней по пятам, будто на цепи. Пчёлку по грустной растрёпанной голове Мама заботливо гладит и шепчет: "Спи".
Мамина Пчёлка помадой ведёт вдоль губ, Пальцами чёлку взбивает, глядит хитро. Видео-блог о студенчестве на YouTube; Что ни сокурсник - поклонник/приятель/бро...
Две стажировки - Варшава и Лиссабон. Семь публикаций в ведущих ведомых СМИ. Сто путешествий и полупустой вагон: "Мама, ну что ты, нет времени для семьи.
Мама, я буду писать о лице войны! О неисхоженных улочках городов. Я забегу к тебе как-нибудь на блины? Всё хорошо. Всё в порядке. Диплом готов."
Пчёлке не спится на подступах к рубежу. Вместо овец - знаки, за запятою Пи. "Мама, а вдруг я не так хорошо пишу?" Голосом нежным в динамике трубки: "Спи"...
Мамина Пчёлка в костюмчике от кутюр. Где-то под шпильками тонет её Париж, В каждой статье - рой заманчивых авантюр, В вечере каждом - Лонг-бар на одной из крыш.
"Всё хорошо. Всё в порядке. Ты как там, мам? В среду приеду. Готовь для меня блины"... к чёрту Монмартр, показы и Нотр-Дам - В этом Париже ей снятся плохие сны.
В этом Париже не видно, как Он живёт, Тот, с кем без всей этой тяги нестись вперёд. Сыну какой там по счёту? четвёртый год? Пчёлка летит. Время тоже летит, не ждёт.
Панцирь всё толще, всё крепче её броня. Мамина Пчёлка в подпанцирной той степи, И до сих пор под конец непростого дня Пчёлке спокойней от голоса мамы: "Спи".
Есть у Джанни Родари маленькая сказка про учителя, который сохранил сочинения учеников, написанные лет 20 назад. В них все мечтали стать путешественниками, космонавтами, художниками...
КЕМ Я СТАНУ Однажды учитель Грамматикус нашел где-то в старом шкафу пачку школьных сочинений. Они были написаны тридцать лет назад, когда он преподавал в другом городе. "Тема: кем я стану, когда вырасту". Так был озаглавлен каждый листок, а рядом стояли имя и фамилия ученика. Всего двадцать четыре странички - Альберти Марио, Бонетти Сильвестро, Карузо Паскуале... Учитель Грамматикус поискал в своем альбоме фотографии этого класса и попытался припомнить ребят. - Вот это, должно быть, Дзанетти Артуро. А может, наоборот, Риги Ринальдо? Нет, к сожалению, я уже совсем не помню этих ребят! Он отложил фотографии и принялся читать пожелтевшие страницы сочинений, улыбаясь орфографическим ошибкам. Какое теперь может иметь значение пропущенный тридцать лет назад мягкий знак! "Когда я вырасту, - писал Альберти Марио, - я буду летчиком. А пока я собираю фотографии самолетов, вырезаю их из газет. Рассматривая их, я МИЧТАЮ о своем будущем..." Славный Марио написал мечтаю через "и" - МИЧТАЮ. - Надеюсь, - вздохнул учитель, - эта ошибка не помешала ему осуществить свою мечту. "Мой отец торгует сантехническим оборудованием и хочет, чтобы я, когда вырасту, продолжал его дело. А я хочу стать музыкантом. У меня есть двоюродный брат, который играет на скрипке и..." Учитель Грамматикус поднялся из-за стола, чтобы включить свет, потому что, пока он читал сочинения, стемнело. И тут ему пришло в голову, что... - Да нет, какая глупость! - воскликнул он. Но тут он понял, что решение уже принято и завтра утром... Наутро учитель Грамматикус сел в поезд и поехал в тот город, где когда-то учил ребят. Приехав туда, он пошел в адресный стол, достал из кармана список своих бывших учеников и стал искать их адреса. Он хотел узнать, сбылись ли их мечты, стали ли они теми, кем хотели стать, когда были маленькими. Я должен вам сказать правду, даже если она и нерадостна. Я должен вам сказать, что учитель очень расстроился и огорчился, когда закончил свои поиски. Он узнал, например, что трое его бывших учеников погибли на войне, вдали от родины. Не сбылись их мечты. Оборвалась молодость. Он узнал, что Альберти Марио стал не летчиком, а официантом. Профессия как профессия, хотя никто никогда не пишет в сочинениях: "Когда вырасту, стану официантом..." И все же официантов очень много. Сын торговца сантехническим оборудованием тоже не стал, как хотел, музыкантом, а стал торговать газовыми баллонами. Одни мечты со временем меняют кожу, словно иные животные в разное время года. Другие перечеркивают жизнь - так сильный ветер порой преждевременно срывает с деревьев листья. И наконец учитель узнал, что Корсики Ренцо, мечтавший стать электриком, тоже стал школьным учителем, и он решил разыскать его. - Как поживаешь, дорогой Ренцо? Помнишь, ты когда-то хотел стать электриком? - Я? Не может быть! - Да, да! Посмотри - вот твое сочинение. - Странно! Действительно мое. Но я совершенно не помню об этом! - Выходит, ты написал тогда неправду? - Кто знает? Может, и так. Учитель Грамматикус долго размышлял над этим. Больше того, он до сих пор еще размышляет.
Люблю этот рассказ. Его можно истолковать на тысячу ладов. Кто знает, почему ребята отказались с годами от своих фантазий: может, разочаровались или сдались под напором обстоятельств, а может, поняли, что без учителей и официантов общество так же немыслимо, как без летчиков, и не место красит человека. Наталья пишет:
цитата:
Как многие сегодня ответили бы, что взрослеть НЕ ХОТЯТ. Незачем. Стать "грамотным потребителем"? Нахрена?
У нас забавная ситуация сложилась в социуме: сугубо детский образ жизни "потребляй-развлекайся-не заморачивайся" преподносят как взрослый и даже умудряются окрашивать его в цвета какой-то романтики. Причем к чем более инфантильным решениям подталкивают человека, тем настойчивее ему внушают, что это-де и есть настоящий тяжкий выбор и суровые испытания. Я сейчас думаю о стихотворении Елены Маловой в контексте вашего тезиса. С одной стороны, одноклассников Морриса жизнь сильно потрепала. С другой, негативный опыт - тоже опыт, и, возможно, герои как раз благодаря ему не станут "идеальными потребителями" и смогут преодолеть внушенные им штампы. Жизнь продолжается, и еще неизвестно, кого к чему она приведет. У этих персонажей: небогатой многодетной матери, уборщика, бывшего зэка и безногого инвалида куда меньше шансов превратиться в избалованное тепличное растеньице, чем у самого Морриса, потому что квитэссенция потребительского духа - минимум реальных трудностей при максимуме понтов. Страшно взрослеть, особенно когда взрослость - это, как представляется сначала, не дружный коллектив и любимая работа, а какая-то непонятная мешанина из права покупать алкоголь, обязанности носить приклеенную улыбку "успешного амбициозного человека" и необходимости с кем-то почему-то за что-то вечно конкурировать, чтобы "предложить себя на рынке труда". Но когда впервые столкнешься с реальностью, понимаешь: настоящая взрослость - это умение выбирать собственную дорогу. Тогда и цели появятся, и подлинные мечты. Свои, не позаимствованные из журналов и телепередач.
Сообщение: 1123
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 03.01.16 11:16. Заголовок: Рике пишет: носить ..
Рике пишет:
цитата:
носить приклеенную улыбку "успешного амбициозного человека" и необходимости с кем-то почему-то за что-то вечно конкурировать, чтобы "предложить себя на рынке труда".
Как долго я считала именно это = атрибутами состоявшейся личности... Жизнь прожила с чувством неполноценности потому, что так и не научилась зарабатывать. И всего=навсего лет пять назад пришло ощущение... самодостаточности, что ли? Если кому=то смешно смотреть на мою так называемую дачу и "антилопу=гну" = да и пусть себе посмеются, продлят себе жизнь.
Но у кого ещё ученики = сплошь будущие знаменитости? Сейчас вот = музыкант, спортсмен и балерина. Программа = для каждого своя. Простор для ежедневного творчества. А главное = единомыслие с "начальством". Никаких приклеенных улыбок, никакого заискивания: общее дело. Да, за копейки. Но...
Когда смотришь репортаж о заокеанском эксперименте (начальство предложило коллективу ходить на службу голыми для достижения взаимопонимания = и никто не посмел отказаться: всё=таки работа=зарплата...), тихо радуешься, что умеешь прожить и без работы=зарплаты, и без такого начальства.
Сообщение: 1126
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 04.01.16 00:21. Заголовок: Мальчики играли в бо..
Мальчики играли в бога
Мальчики играли в бога... Деревянный крест. Запылённая дорога, Вдоль дороги лес. Молоток, моток шпагата, Несколько гвоздей. Кот ни в чем не виноватый, Четверо друзей. На костре пекут картофель Четверо ребят. Под сосной, как на Голгофе, Рыжий кот распят. Лижет... Лижет... Лижет воздух... Рядом - пустота. Смерть кошачья ходит возле Страшного креста. "Вроде сдох - сказал Серёга - По домам пора." Мальчики играли в бога, Кончилась игра.
(начальство предложило коллективу ходить на службу голыми для достижения взаимопонимания = и никто не посмел отказаться: всё=таки работа=зарплата...), тихо радуешься, что умеешь прожить и без работы=зарплаты, и без такого начальства.
Им, скорее всего, деваться некуда: остался без зарплаты - нечем отдавать кредиты, а там и до выселения семьи на улицу недалеко. Помню, наши вузовские преподаватели вернулись из-за границы в тихом шоке.:) Когда они рассказали своим новым знакомым-иностранцам о бедной жизни в России, те не смеялись только из вежливости. Сказали, что по их меркам человек, у которого есть полностью оплаченные квартира и машина, считается обеспеченным, и мы, россияне, очень счастливые люди, раз не представляем себе всех неудобств существования от кредита до кредита. Так что своя дача и "Антилопа" - в тысячу раз больший показатель успешности (даже финансовой), чем нахватанные взаймы тонны престижных цацек. Ну а о том, какой вклад в общество делает учитель, я даже и не говорю в силу очевидности факта.
Когда смотришь репортаж о заокеанском эксперименте (начальство предложило коллективу ходить на службу голыми для достижения взаимопонимания = и никто не посмел отказаться: всё=таки работа=зарплата...), тихо радуешься, что умеешь прожить и без работы=зарплаты, и без такого начальства.
У нас не лучше. Каждые выборы мэрские, губернаторские, думские заставляют агитировать за интересующего глав врача кандидата, президентские выборы это вспомнить- вздрогнуть. Открепительные талоны, указанный начальством УИК, вбросы-карусели. И в этом участвуют врачи и медсестры. Им стыдно, противно. Но делают. Я отказалась. Сказала- если пристанут, пожалуюсь в Лигу избирателей. В прокуратуру бессмысленно. Отстали. А коллектив весь как один удивился. Некоторым в общем и не стыдно. "Ой, ну что поделаешь. Начальство требует". Задумчиво... А если бы правда велели голыми приходить... И в общем в том случае где голыми приходили зарплата то наверно приличная, а у нас зарплата копейки, пустых рабочих мест в участковой службе от 50 до 80%, кого бы бояться? Так нет, готовы голыми ходить, если прикажут.
Отправлено: 04.01.16 09:50. Заголовок: Насчет мечт буду лет..
Насчет мечт буду летчиком-космонавтом... Так это к слову, профессии куда приходят из авиации, это требует соответствующих экзаменов, обязательной спортивной подготовки, хорошей физической формы. Мечтать мало, к этому надо готовиться. Как заметила Вишневская, среди евреев так много музыкантов, потому что там есть еврейские мамы. В музыку и в хореографию приходят с детства. Туда мамы приводят. И разучивание всяких музыкальных гамм переносят стойко, перевязав полотенцем голову и приняв таблетки от мигрени. У меня сын с детства любил историю. Мы с ним подумали, прикинули. История прекрасно, но не прокормит. А экономика это обществоведение. Обществоведение это история в динамике, что ещё интересней. Выбрали экономический факультет. Результат- сын обожает свою работу и добивается серьезных успехов. Для того и мамы, чтобы помочь, направить и способствовать развитию. И для этого отнюдь не нужно быть богатым. Я, к слову, воспитывала сына одна и материально жили более чем скромно. У Карузо, насколько помню, мама была вдовой-крестьянкой. Но она поддерживала стремление сына стать оперным певцом и зимой ходила босиком чтобы оплатить его уроки пения. В случае родился в бедной семье и ничего не добился... У родителей просто не хватило интеллекта дать ребенку развитие.
Гремит «Авроры» эхо, пророчествуя нациям. Учительница Элькина на фронте в девятнадцатом. Ах, ей бы Блока, Брюсова, а у нее винтовка. Ах, ей бы косы русые, да целиться неловко. Вот отошли кадеты. Свободный час имеется, и на траве, как дети, сидят красноармейцы. Голодные, заросшие, больные да израненные, такие все хорошие, такие все неграмотные. Учительница Элькина раскрывает азбуку. Повторяет медленно, повторяет ласково. Слог выводит каждый, ну, а хлопцам странно: «Маша ела кашу. Маша мыла раму». Напрягают разумы с усильями напрасными эти Стеньки Разины со звездочками красными. Учительница, кашляя, вновь долбит упрямо: «Маша ела кашу. Маша мыла раму». Но, словно маясь грыжей от этой кутерьмы, винтовкой стукнул рыжий из-под Костромы: «Чего ты нас мучишь? Чему ты нас учишь? Какая Маша! Что за каша!» Учительница Элькина после этой речи чуть не плачет... Меленько вздрагивают плечи. А рыжий огорчительно, как сестренке, с жалостью: «Товарищ учителка, зря ты обижаешься! Выдай нам, глазастая, такое изречение, чтоб схватило за сердце, - и пойдет учение...» Трудно это выполнить, но, каноны сламывая, из нее выплыло самое-самое, как зов борьбы, врезаясь в умы: «Мы не рабы... Рабы не мы...» И повторяли, впитывая в себя до конца, и тот, из Питера, и тот, из Ельца, и тот, из Барабы, и тот, из Костромы: «Мы не рабы... Рабы не мы...» ...Какое утро чистое! Как дышит степь цветами! Ты что ползешь, учительница, с напрасными бинтами? Ах, как ромашкам бредится - понять бы их, понять! Ах, как березкам брезжится - обнять бы их, обнять! Ах, как ручьям клокочется - припасть бы к ним, припасть! Ах, до чего не хочется, не хочется пропасть! Но ржут гнедые, чалые... Взмывают стрепета, задев крылом печальные, пустые стремена. Вокруг ребята ранние порубаны, постреляны... А ты все ищешь раненых, учительница Элькина? Лежат, убитые, среди чебреца и тот, из Питера, и тот, из Ельца, и тот, из Барабы... А тот, из Костромы, еще живой как будто, и лишь глаза странны. «Подстрелили чистенько, я уже готов. Ты не трать, учителка, на меня бинтов». И, глаза закрывший, почти уже не бывший, что-то вспомнил рыжий, улыбнулся рыжий. И выдохнул мучительно, уже из смертной мглы: «Мы не рабы, учителка, Рабы не мы...»
Рассказала, что случай подлинный: красноармейцам обычный букварь показался слишком детским: "Неужели не бывает взрослого?" И учительница тут же села сочинять небывалый "взрослый" букварь. Первая фраза: "мы = не = ра =бы!" С этой фразы начинались потом все советские буквари вплоть до тридцатых лет.
А художника А.П. Ткачёва этот эпизод Гражданской войны вдохновил на создание эпического полотна:
Отправлено: 26.05.16 02:33. Заголовок: Таню с четвертого вс..
Таню с четвертого все называют шалавой. Ей чуть за двадцать, ребенку — три с половиной. Все потому, что не поздоровалась с бабой Клавой, Та в отместку назвала продажной скотиной. Во избежание очередного скандала Таня боится рассказывать, что ребенка усыновила.
Это Кристина из двадцать второй квартиры, Вчера перекрасилась из розового в зеленый. "Наверняка подражает идиотским своим кумирам," — Думает Саша, безнадежно в нее влюбленный. Кристину ждут десять сеансов химиотерапии. Ну и затылок полностью оголенный.
Это, знакомьтесь, типичный худой очкарик Саша, что учится на четвертом курсе физмата. У него, говорят, с собой всегда иностранный словарик, В интеллигентной речи не слышно ни слова мата. Саша хватается за стипендию, потому что его зарплата Слишком мала, чтобы прокормить малолетних сестру и брата.
Это Денис, с ним жить рядом — одно издевательство. Страшно в темном подъезде: Дэн на учете в милиции. Он прошлым летом врезал за пьяное домогательство К девушке парню, что оказался сыном министра юстиции. Теперь Дэна ждет судебное разбирательство СИЗО, передачки, кассации и петиции.
Это Марина, она, мягко говоря, полновата. Местные дети громко кричат: «Толстуха!» Вес выше среднего, фигура одутловата. Марина близка уж к месяцу голодухи. Нарушение гормональное — это, знаете ли, чревато. Лишний вес появился не от отсутствия силы духа.
Это женатая пара Сергей и Екатерина, Больше всего на свете мечтающие о ребенке. Для людей создается отчетливая картина: Зачем карьеристке дома стирать пеленки? У Екатерины не такая возвышенная причина: Стенки маточных труб для детей у нее слишком тонки.
Этот слишком богат, этот удавится за копейку, Этот чрезмерно брезглив (у него обнаружили СПИД). Эта мадемуазель круглый год ходит в телогрейке. (У нее к двадцати пяти — хронический острый цистит). Думаешь, ты простой? Стань другим на недельку. Расскажешь потом, какой ярлык теперь на тебе висит.
Будем счастливы всем назло: Расставаньям, врагам, печалям? Мы о ком-то с тобой молчали, Понимая, о ком, без слов. Мы любили с тобой кого-то, И об этом остался след: Память – цепью из кинолент, Вереницею старых фото. Мы валялись с тобой в траве, Тихо плакали на вокзале. Мы кого-нибудь предавали, Предавали и нас в ответ. Мы искали свой смысл в вещах И умели давить на жалость. Мы прощали и обижались, Не желая ещё прощать. Но… мы взрослые. Нам пора. Впереди – наша жизнь и лето. Мы мечтали о чём-то светлом, А мечты рассыпАлись в прах. Нам отчаянно не везло, Рок ли, карма – зови, как хочешь.
Просто я тебя... очень-очень. Будем счастливы всем назло?
Отправлено: 26.05.16 03:11. Заголовок: А на старости лет (н..
А на старости лет (не на склоне, конечно, но близко), Понимаешь, что больше не выгорит, сколько ни клянчи. Что заявится женщина, склочница и скандалистка, И тебя отвлечет от пивка и невкусного ланча Не любовью последней, истерикой, битой посудой, А холодным презрением к люмпену из подворотни, Отдавая скандалами некогда взятую ссуду, По частям, но довольно уверенно, зло и добротно. Собирая из мелочи очень весомые суммы И швыряя в лицо, на реакцию искоса глядя: "Ну и что, доигрался, дурак, маразматик безумный. Я-то жизнью довольна и всё у меня в шоколаде". А вот ты... что поделать, не вывести сальдо без сольдо, И расчеты любовные нужно вести неустанно. Потому остаются всегда молодыми Изольды, Но стареют всегда отчего-то намного быстрее Тристаны, Познавая основы единственной в мире науки: Все долги отдаются, бывает, что даже сторицей. Белокурые часто бывают нежней белоруких, Но с долгами такие никак не сумеют смириться. И уйдёт королевишной, бросив тебе напоследок: "Ты безродный бастард, недостойный ни чести, ни славы". То, что часто случается в дебрях садовых беседок, Не заносится в толстых романов пространные главы. Эти записи тайные - долгих скандалов основа, И неважно, о чем ты молчишь и о чем говоришь ты... И куда устремляешься к старости веткой терновой, Ей ненужной совсем и уже перерубленной трижды.
Отправлено: 26.05.16 03:29. Заголовок: Слышали новость? в ч..
Слышали новость? в четверг с утра Небо держало большой совет, И председатель сказал: «Пора Что-то менять - среди всех планет Только у нас за войной война, Только у нас без вины – на крест, Каждой ошибке – своя цена: В петлю, в монахи и под арест. В вихре крестин-похорон-женитьб Люди забыли о нас совсем. Хватит их раем уже дразнить, Адом пугать, как детей, – зачем? Пусть их – живут и живут себе, Новых рожают, спешат стареть. Если свободу вручил толпе, Нет больше смысла брать в руки плеть. Хочешь им счастья – так сразу дай Ключик к мечте, покажи маршрут. Разве им будет твой нужен рай? Слушай, оставь их, пускай живут».
Только в ответ усмехнулся Бог: Воля дана, чтобы встать с колен, Выбрать свою среди ста дорог. Если кто верует – тот блажен. Как-то я, знаешь, устал от слуг – Скучен церковный парад-алле. Люди вернутся ко мне, мой друг, - Пусть поблуждают пока во мгле».
«Что в протокол записать, Господь? Мне документ отправлять в Синод, Сразу бы копию подколоть». Ангел склонился, строчит в блокнот:
«Жизнь испытает огнём и льдом, Звёзды мерцают в конце пути. Там тебя ждет настоящий дом. Верь - и ты сможешь его найти».
Здравствуй, дедушка. Как ты и где ты? Расскажи, ничего не тая. Здесь, у нас, на Земле - День Победы. Там, на Небе, - Улыбка твоя.
Я листаю френдленту подружки И читаю, нахмурившись, про То, как траурный чай пьёт из кружки Ветеран в похоронном бюро. Как от штрафа отделался просто Обелиск разломавший вандал. За какое такое потомство Жизнь свою ты когда-то отдал?
Знаешь, мне далеко до героя. Да и поводов, в общем-то, нет. Я трусливо бежал от "Урою!", Адресованных гопником мне. Я умею букет и открытку И совсем не умею войну. Мне не выдержать голод и пытку, Кто поставит мне это в вину?
Это сердце на вырост мне дали. Словно мир, это чувство старо. У военных тяжелых медалей Не бывает обратных сторон. В ленте черно-оранжевым спамят, Золотят второсортную медь... Я умею из этого - Память. А хотелось бы больше уметь.
Я умею - спасибо. негромко. от лица всех, кто чувствует, что голубиной седой похоронкой бьется под камуфляжным пальто. До свидания, дедушка! Ветер знает - скоро я снова приду, помня, как ты смеялся над смертью третьим справа в последнем ряду.
Отправлено: 26.05.16 04:23. Заголовок: Жизнь словно фильм с..
Жизнь словно фильм с двадцать пятым кадром, Где иногда, вопреки утратам, Смелый герой исцеляет взглядом В самый нелёгкий час. Вечер премьеры, гремят фанфары, Боги-злодеи, друзья-тираны, Чувства сошли с голубых экранов, Чтобы вселиться в нас. Плавятся ленты, вползают в душу - Сотни людей не расскажут лучше. От мелодрам до палящих пушек, Через протяжный вой, Сидя в партере за руку вместе, Мы покидаем рубеж созвездий, Космос бескрайней геройской чести Станет родной землёй. Только героям всегда непросто: Гибнут планеты, сгорают звезды. Тот, кто получит заветный Оскар, Станет тебе судьбой. Фильм не о нас, но, прошу, поверь мне, Я не завистник киношных денди. Раз я тебя исцелил от смерти, - Наверняка, герой.
Головы трещат от проблем у всех, но кто начинает о них рассказывать, тот = зану=у=уда!
И что характерно, чем меньше рассказываем, тем больше трещат.:) А так все по ситуации, конечно. Есть у нас во дворе пара тетенек, при виде которых я обхожу дом с другой стороны - иначе схватят за рукав и будут часами пересказывать все свои недуги и невзгоды, не давая и слова вставить. Недавно одна такая красава испортила нам семейный праздник - явилась в гости "с коротеньким поздравлением" в два часа дня, и выставить ее удалось только в половине двенадцатого ночи. Но если не считать случаи словесного недержания у малознакомых лиц, то обсуждать негативные темы (при взаимном на то интересе и удобной товарищеской обстановке) считаю хорошим тоном. Ну вот не скажу за всю Одессу, но личный опыт научил: кто отмахивается от твоих проблем, тот рано или поздно предаст и подставит тебя исподтишка, а потом жизнерадостно оправдается "Да не парься, у всех есть проблемы, мне вот было еще хуже". Поэтому если слышу от человека что-то вроде "Ой, зачем мы о грустном, надо думать оптимистично" или "Не ной, жаловаться стыдно" - этот человек сразу же вычеркивается из списка хороших знакомых.
Сообщение: 1419
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 01.06.16 09:20. Заголовок: Байка Союза писателе..
Байка Союза писателей:
Некий графоман от станка написал уйму "стихов", и попытался узнать у Фаддеева, "почём платят за строчку". Фаддеев назвал цифру, но при этом заметил, что в стихах автора он пока не видит строчек, за которые стОило бы заплатить.
= Ничего, только примите в Союз, а там... если хоть за каждую десятую строчку заплатят = и то пять тысяч получится!
Вспомнила этот случай, пытаясь одолеть очередную "опупею" по мотивам...
Сообщение: 315
Зарегистрирован: 02.04.15
Откуда: Россия
Репутация:
2
Отправлено: 04.08.16 14:35. Заголовок: Геннадий Головатый. ..
Геннадий Головатый. Геннадий Алексеевич Головатый родился и четверть века прожил в поселке Аксёново-Зиловское (ст. Зилово) Чернышевского района Читинской области, ныне – Забайкальский край. Это километров пятьсот северо-восточнее Читы. В семье было десять детей, но четверо умерли ещё до рождения Гены. Он был четвёртым ребенком, единственным сыном и единственным братом пяти сестёр. Болезнь застала мальчика, когда ему не было и пяти лет. Уже взрослым Геннадий вычитает в одном медицинском справочнике, что его случай – один на миллион. Прогрессивная спинальная амиотрофия Вердниг-Гоффмана. С такой болезнью долго не живут. Врачи предсказывали ему не более 25 лет. Но умер он, успев отметить 30 января 2001 года, свой 61-й день рождения. Несмотря на свою тяжёлую инвалидность стал писателем и прожил интересную, полную риска и духовных исканий жизнь... Отсюда
*** Слепые не могут смотреть гневно. Немые не могут кричать яростно. Безрукие не могут держать оружие. Безногие не могут идти вперёд.
Но – немые могут смотреть гневно. Но – слепые могут кричать яростно. Но – безногие могут держать оружие. Но – безрукие могут идти вперёд.
*** А у нас в Забайкалье сопки — малиновые! Вы, небось, и не знаете, что такое — багул?.. Вы напрасно стараетесь жизнь мне сделать малиною, все равно я однажды в Забайкалье сбегу.
Там над Белым Урюмом наклоняются пристально лозы гибкие, гибкие... И кукушки грустят... Там весной на заре небо чистое, чистое! Перелетные птицы — как на праздник летят.
А леса там какие! Роднички да развилочки... Березняк непролазный... А орешник в горах!.. Там — с красивым названием Аксеново-Зиловское — мой поселок рассыпался на пяти берегах. Палисадники там от черемухи ломятся, и над станцией виснет — с тарелку — луна. И девчонки поют — так, что мучит бессонница... И такая потом настает тишина!
А стоять на мосту — деревянном, прошорканном, слушать воду, следя переливы огней!.. Или в поле уйти к еле слышимым шорохам, встретить грустных, никем не хранимых коней...
А чуть свет — пастухи засигналят особенно, свои дудки жестяные прицепив к поясам... И охотник-любитель на «мотике» собственном пса прокатит — на зависть неохотничьим псам.
Солнце бросит лучи в склоны сопок малиновые... Если б раз вы увидели на рассвете багул!.. Здесь бессильны мои описания длинные, просто я в Забайкалье однажды сбегу.
*** Я инвалид. А значит, мне трудней и по утрам вставать, и вечером ложиться. Я инвалид – и потому ко мне, как к воину, пристало относиться.
Я знаю то, чего не знали вы. На фронте жизни – я в разведке боем. В глазах толпы, на языках молвы – я «жалкий пленник»… Я – подпольный воин.
Мир для меня расколот пополам. В четвертом измерении потея, я знаю то, что неизвестно вам про дух прикованного Прометея.
Вы! – те, кому жизнь легче задалась, когда вам встретится урод или калека, вы знайте: он страдает и за вас: в нем – испытанье Духа Человека.
Он – инвалид! И каждый день – трудней ему вставать и тяжелей ложиться… Да светятся к нему приветом ваши лица! Он – искупленье ваших черных дней.
Отправлено: 09.12.16 21:41. Заголовок: Если хочешь о важном..
Если хочешь о важном, давай о важном, Хоть понятие это весьма двояко. Одиночество вовсе не так уж страшно - Страшно в двадцать один умереть от рака. Страшно ночью не спать от грызущей боли, Что вползает под кожу и ест с корнями, А ты роешь могилу от слов: "Уволен!" Или "Лучше остаться с тобой друзьями". Говоришь, как пугающи предпосылки Неизбежности, рока, судьбы, удела? Страшен выбор: идти собирать бутылки Или сразу идти на торговлю телом. Говоришь, что вокруг дураки и драмы, Что в кошмарах тупые пустые лица? Страшно — в девять ребенку лишиться мамы, Страшно — маме ребенку не дать родиться. Страшно видеть, как мир в себе носит злобу, Как друзья обменялись ножами в спину. Если хочешь о важном — давай о добром, Пусть о добром хотя бы наполовину: Как найти в себе силу остаться честным, Ощутить в себе волю, очистить душу. Правда хочешь о важном? Садись.Чудесно! Что чудесно? Что ты еще хочешь слушать.
Солнце нагрело киоски и крыши покатые, Вулич сидит без панамки у белого склона. Смотрит на море, мечтая поймать ската, Или, как в энциклопедии, рыбу-клоуна.
Вулича взрослые хором зовут "нервотрёпщик", Вулич - источник проблем и не раз попадал в историю. Верно, он полагает, что лодки у берега общие, Значит, прямо сейчас можно выйти в открытое море.
Вуличу семь. Напрасно шипеть ему: "Тише!" Вулича ждёт пиратский корабль и слава. Вулич один на пляже, но он один за троих мальчишек Может носиться, орать, кидаться песком и плавать.
Вулич в компании; взглядом тревожным он провожает пары. Скоро он сядет на лайнер с любимой, наверно. Вуличу скоро пятнадцать, и он уже взрослый парень, Что-то похожее было у Жюля Верна.
Вулич пьёт кофе; его считают веселым невежей. Взрослые точно уверены: Вулич тайком где-то курит. Он не говорит с теми, кто разбивает надежды, Кто говорит: "Вырастешь - женишься на какой-нибудь богатой дуре".
Вуличу девятнадцать, работает в двух кафанах. Да, кстати, он не провалил в институт экзамен. Кто-то глядит на море коричневыми, как шоколад, глазами, В этих глазах отражается жизнь - и Балканы.
Ветер рассветный треплет короткое слишком платье, Весело кто-то встречает взгляды неосторожные... Вулич - почти жених. Она влюблена в Хорватию, В море, Дубровник, Вулича и мороженое.
Офис. Машина. Квартира. Кофе. Омлет на завтрак, Надо после работы заехать в детсад за ребёнком, Вечером папу ждёт кто-то с такими же, как у него, глазами, Чтобы обнять его своими ручонками тонкими.
Где-то вдали солёное небо с морем сливается, Мире четыре года, она скоро пойдёт в школу. Вулич - почти что космополит. И кстати, как называется Тот человек, который влюблён во все города весёлые?
Вуличу тридцать пять. Весна. Он лежит под капельницей, Острое жало воткнулось в вену, холодное. Рак. Метастазы. Над городом солнце катится, Жизнь уплыла куда-то украденной лодкою.
Вулич пришел. Он в конце пути - неожиданно. Вулич молчит. Нет тоски и тревоги, как принято. Надо бороться дальше, чтоб телом безжизненным Лечь, не дыша, до сердца прожженный "химией".
Вулич готов умереть. Это нестрашно, правда? Раз - и готов. И, как в анекдоте, "моменто море". Только вот он уже никогда не увидит Белграда, Только - ему не переплыть это тёплое море.
Вулич уйдёт, не успев свою жизнь разложить по полочкам; Дочка мелками рисует цветок у мостика, Вулич влюблён. Он влюблён в этот город солнечный, В зелень цветочную, в дочкины русые "хвостики"...
Близок финал. Для жизни уже слишком поздно, Надо к стене отвернуться и солнце задёрнуть пологом... Надо решать. Вулич делает выбор осознанно. В эту минуту ему не нужны никакие психологи.
Всё зацвело: Дубровник, Тирана, Косово, Пахнут кафе - мечтами, сиренью - улицы... "Папа, пойдём погуляем!" "Я не хочу причёсываться!" "Пап, а ты купишь мне шарик, который не сдуется?"
Листья, качели, детальки в песке от конструктора, Тёплое солнце кажется жгучей лавою. Вулич доволен. Он будет работать инструктором По собиранию кубиков и по плаванию.
Вулич спокоен. В могилу весна не закопана. Больно? Зато от тоски не будет сосать под ложечкой. Вулич идёт - такой же, как дочка, растрёпанный... Волосы отросли колючим, еле заметным ёжиком.
Рак - это рак: от него никуда не денешься. Офисы... Трасса... Аллея... Скамейка грязная... "Папа, ну что ты сидишь на скамейке, как дедушка?"
Да ничего... А этот день малышке кажется праздником.
Жалобы неуместны. Солнце в стекле отражается... Жизнь - не такси. Нельзя просто так остановиться и выйти. - Пап, раскачай качели, сильней, пожалуйста! Только держись покрепче, смотри, не вылети!
В городе ночь, по потолку от фар ползут длинные тени. Спит под июльскими звёздами общая наша родина. Вулич впервые вздохнул. Нет, земля без него не осиротеет, Только жена пойдёт продавать на рынке смородину -
И его книги, его картины, его открытки, курточки Миры короткие...
В город Дубровник сентябрь пришел, шаркая, в тапочках, Солнце горит, слишком яркое даже для южной осени, Где-то у цветника с маргаритками шепчет: "Папочка..." Девочка в юбке другой, и с теми же "хвостиками".
Отправлено: 10.01.17 01:38. Заголовок: Не били посуды, не ш..
Не били посуды, не шли на ветер, не думали о судьбе, Но как-то не слишком везло на свете ни мне, да и ни тебе. Вдыхали и смрад, и солёный воздух - был каждый неприхотлив, Но всё оставляло в дальнейшем отзвук, застрявший у нас внутри. Как будто другие - немного лучше, как будто они сильны, А нам бы скрывать под плащами души, писать на воде и ныть. Как будто должны впереди быть Вена, Берлин, Барселона, Рим - А были вокруг только белые стены, дожди и календари. И мы потерялись в дождях и стенах, в домах и календарях, И всё, что случается в жизни бренной, случается в ней зазря. Иначе зачем - на беду, и только - не зная, откуда, как, Случалось себя находить с винтовкой, не чувствуя дрожь в руках, Стоять в ожидании, знать приказы и пялиться в темноту; На мысль о Судьбе отвечать сарказмом, уверовав в пустоту. Но может, однажды, устав от гула, от взрывов, огня и строк, Придёт она, не убоявшись дула, и вложит в него цветок.
Отправлено: 10.01.17 01:39. Заголовок: От чахотки иссохла в..
От чахотки иссохла в подвалах Москвы Шаганэ, А Есенин в душе ненавидел стихи и пирушки. Менделеев под старость не видел ни строчки во сне. На дуэли за честь аккуратнее выстрелил Пушкин. После родов откинулся Хокинг — его не спасли. С фотографий Нью-Йоркской газеты позировал Тесла. Рафаэль Сабатини не мог описать корабли. Джон Макдональд без денег безвольно продавливал кресло. Мартин Лютер не мог в одиночку связать пары слов, А Ромео сидел за убийство надменной Джульетты. Из Богрова в театре плохой получился стрелок. Стессель дома курил и в глаза не видал эполеты. Вместо южной пустыни шумит полноводный Евфрат, То, что нас убивало, теперь защищает, как друга. Колесница истории хочет рвануться назад... Но никак не поймет, что назад — это снова по кругу.
Сообщение: 1635
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 26.01.17 21:39. Заголовок: Павлов Сергей Анатол..
Павлов Сергей Анатольевич - автор, доселе мне неизвестный. Стихи, найденные случайно, заинтересовали...
СКАЗКА О ДОБРОМ ДЖИННЕ
Джинн был добрым. Из бутылки вылез, а бутылку подарил мальцу... Стражники царевы подивились: мимо них шагнула тень к дворцу.
Царь, румяный, как шашлык по-карски, глянул на волшебника хитро: -- Ты откуда взялся?.. -- Я? Из сказки... -- А сюда зачем? -- Творить добро... -- Значит, будешь требовать в награду золотишко, бархату аршин? Может, дочку царскую?.. -- Не надо. Ничего не надо Я же - джинн... Царь перекрестился на икону, скипетром покачивая в такт, и сказал сурово: -- Нет закону, чтоб добро творили просто так!..
Засмеялся джинн. Подался в город. И - покрытый копотью лучин - он сначала уничтожил голод, грамоте мальчишек научил, лес дремучий вырубил без страха, запросто остановил чуму...
Люди относились к джинну странно, и не очень верили ему. Их одно лишь интересовало: -- Все-таки скажи, открой секрет... Сам-то ты неужто без навара?! -- Я же джинн!.. -- Ну-у, это не ответ! Не бывает так... Добро приносишь... Бедным помогаешь задарма... Ничего себе взамен не просишь... Понимаешь? - Дураков нема...
Джинн засеял рожью поле брани. (Люди ночью эту рожь сожгли.) Рассыпал он истины. (Не брали.) Планетарий выстроил! (Не шли.) Джина избегали. Джина гнали. (Дважды чудом спасся от толпы!) Дружным хором джинна проклинали пасторы, раввины и попы! Хаяли в костелах и в мечетях, тысячами шли на одного!..
Джинн бы умер в тягостных мученьях, если б не бессмертие его. И, устав от мыслей раздраженных, плюнул джинн на непонятный мир... И решил он разводить крыжовник: ягоду, в которой - витамин. Для себя!..
Над хутором заброшенным, над последней страстью чудака плыли - не плохие, не хорошие - средние века.
Отправлено: 29.03.17 21:57. Заголовок: Мало радости ждать т..
Мало радости ждать трамвая В одиночестве на кольце. Всё, что медленно забываешь - Отпечаталось на лице. Связь пропала - смени тарифы, Абонентам иным под стать. Наплевать на стихи и рифмы И на прочее наплевать. Дни туманны, и воздух горек. Нет бы всё по-другому, но - Перед взором всё тот же город, С той же улицей, где темно. И когда б соблюдать обычай, То, чем жил, в дневнике храня, Вряд ли много нашлось отличий Одного от другого дня; И уже не понять, где правда Невзначай переходит в ложь, И от жизни в режиме «авто» До смертельного устаёшь.
Мало радости быть заплатой На отрепье дурных времён. Не труби о беде, глашатай, - Будешь проклят и заклеймён. Век суров: мы живём и дышим, А другие, презрев табу, Променадом по скользким крышам Искушают свою судьбу. Но покуда на дне колодца Видно небо, что над тобой - Сердце бьётся, как прежде, бьётся, А, верней, продолжает бой. Это значит, что я не сгину, Как бы ни был резон высок - Оттого ли, что выстрел в спину Предпочтительней, чем в висок; Оттого ли, что жизнь прекрасной Предстаёт ещё вопреки Прозорливцам, которым ясно, Что случится в конце строки.
Скок, скок, чёрный дрозд, отнеси меня до звёзд в клюве малой капелькой, горяченькой, аленькой. Полетай, поиграй. Урони на неба край. Растекусь по краечку. Ранечко-ранечко выйдет солнце поглядеть, детки встанут, будут петь, а я на вишни во саду упаду и пропаду.
Сообщение: 1763
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 09.04.17 18:39. Заголовок: Есть горячее солнце,..
Есть горячее солнце, наивные дети, Драгоценная радость мелодий и книг. Если нет — то ведь были, ведь были на свете И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ…
Есть незримое творчество в каждом мгновеньи — В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз. Будь творцом! Созидай золотые мгновенья. В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз…
Бесконечно позорно в припадке печали Добровольно исчезнуть, как тень на стекле. Разве Новые Встречи уже отсияли? Разве только собаки живут на земле?
Отправлено: 20.04.17 13:54. Заголовок: Дети уходят из город..
Дети уходят из города к чертовой матери. Дети уходят из города каждый март. Бросив дома с компьютерами, кроватями, В ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им, Дети крадутся оврагами, прут сквозь лес, Пишут родителям письма кошмарным почерком На промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:«Ваши манипуляции, Ваши амбиции, акции напоказ Можете сунуть подальше. Решил податься я В вольные пастухи. Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина: «Сами учитесь пакостям, Сами играйте в свой сериальный мир. Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям Тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:«Сами любуйтесь закатами С мостиков города. Я же уйду за борт. Буду ходить с бродячими музыкантами. Встретил учителя флейты - играет, как бог».
Взрослые дорожат бетонными сотами, Бредят дедлайнами, спят, считают рубли. Дети уходят из города. В марте. Сотнями. Ни одного сбежавшего не нашли.
Мастерская чудес начинается в голове - Беспокойные музы стучатся комком идей, И тогда в глубине просыпается человек, Забывает на время о каждой своей беде. Он становится режущей кистью седых полей, Безобразием красок на белую гладь холста. И тогда в глубине просыпается чародей, И улыбка – натянутый лук на его устах.
Мастерская чудес продолжается на столе Под закатные буйные пляски весенних дней. В нисходящих лучах тают тени былых проблем, Запекаются в грязь под молчание фонарей. Он становится голосом первых пугливых птиц, Не распевшихся к лету, не поднятых на крыло. Между звёздными брызгами лопнувших черепиц Снег искристо сгорает под первым большим теплом.
Мастерская чудес выбирается за порог, Прорастает травой, половодьем вскрывает льды. Он становится смыслом, прописанным между строк, И тогда за спиною клубится горчащий дым, И тогда по дорогам идут напролом ветра, И синицы не верят ни клеткам, ни журавлям. Человек побеждает, и правда его остра. Чудеса – наяву. Мастерская его – Земля.
Отправлено: 20.04.17 13:58. Заголовок: У моего отца волосы ..
У моего отца волосы - черный дым, Кудри, как облака; мягкий и добрый взгляд. Над головой его светится яркий нимб, Не попадет он в рай, не попадет он в ад. Он помогает всем, как помогал всегда, В споры он не вступал, голос не повышал. И моего отца не победят года. "Стар я. Я слишком стар," - он бы на то сказал. Любит отец поесть, спать очень долго днем, Шуточки про врачей, долго листать фейсбук. Любит ходить и петь музыку группы "НОМ". Любит работать он, не покладая рук.
Папе за пятьдесят. В общем, совсем юнец. Годы несут металл, бледное серебро. Доктор сейчас уснул. Доктор сейчас отец. Доктор уже устал. Доктор творил добро. Все, о чем я пишу - правда раз через две. Город сломил закат. Вот бы рассвет пришел! У моего отца опухоль в голове. У моего отца все будет хорошо.
Сообщение: 1758
Зарегистрирован: 25.12.13
Откуда: Россия
Репутация:
2
Отправлено: 25.04.17 22:26. Заголовок: Видимо, это про пите..
Видимо, это о недавних событиях. Недавняя, ещё свежая рана - взрыв...
Её звали Лилянка, потом Алина, потом ещё как-то. А потом она убежала, оставила взрослого брата, недоеденный пончик, блокнот, анекдот из сети недосказанный... А может, этого и не было - так, раскидали паззлы.
Она боялась темноты. Включала торшер. Не любила спать в тёмной комнате. читала какие-то книжки - всё равно не запомнить автора, число страниц, год издания, издательство... Страницы воняли пыльно. какое-то издевательство.
Ей нравились Вена и Венгрия, Рим и привычный Питер. Есть не любила в студенческом общепите. Играла на чём-то задорно, дёргала струны. Из папиросной бумаги крутила фонарики - круглые.
Она любила шашлык, скраббукинг, есть сыр, пить чай и мечтать плюшевых мишек, "Плей-до", какао, рынок, кота, не любила аптеки. Держала морских свинок, улитку.
А лето уже ползёт по террасе, улиточно-липкое, и хочет, чтоб дети - в лагерь, чайки - в небо, кто-то - следом, а мы - на дачу.
А я кочую по рынку в цветном, ворошу кисти и клячки, трогаю канцовары (извините, я просто смотрю, мне не надо, ничего не надо -
я не умею рисовать вечера, от виноградников пьяные.
Сообщение: 1796
Зарегистрирован: 25.12.13
Откуда: Россия
Репутация:
2
Отправлено: 14.05.17 13:01. Заголовок: Нашла. И мне понрави..
Нашла. И мне понравилось.
Барабошка
Жил на свете Барабошка, Весил двадцать килограмм, Целый день смотрел в окошко, Ночью бегал по дворам. Он жевал одни горбушки И читал одни обложки, И ни друга, ни подружки Не было у Барабошки. Раздобыв кусочек сала, Заманил он в гости кошку, Через день она сбежала, Поцарапав Барабошку. Он зовет к себе бульдога – Ест бульдог ужасно много, Черепаху пригласит – Черепаха спит да спит. Скучно-грустно Барабошке Жить на свете одному; Спрячет голову в ладошки И ни слова никому. Дни бегут, мелькают ночи, И не знает он, бедняжка, Что живет напротив очень Одинокий Чебурашка.
Австралиец Мак Филистер был стариком, который умер в полном одиночестве в доме престарелых. Он никогда не принимал посетителей, и казалось, что ничего после себя не оставил.
В последние дни своей жизни Мак написал стихотворение, которое обнаружила медсестра, убирая комнату после его смерти. Она читала его со слезами на глазах. Все, кто читал предсмертные строки этого одинокого старика, были тронуты до глубины души. Стихотворение настолько удивительное, что помогает открывать глаза детям, которые оставили своих родителей в домах престарелых.
Входя будить меня с утра, Кого ты видишь, медсестра?
Старик капризный, по привычке Ещё «живущий» кое-как. Полуслепой, полудурак. «Живущий» впору взять в кавычки.
Не слышит – надрываться надо, Изводит попусту харчи. Бубнит всё время – нет с ним сладу. Ну сколько можно, замолчи!
Тарелку на пол опрокинул. Где туфли? Где носок второй? Последний, мать твою, герой. Слезай с кровати! Чтоб ты сгинул…
Сестра! Взгляни в мои глаза! Сумей увидеть то, что за…
За этой немощью и болью, За жизнью прожитой, большой, За пиджаком, «побитым» молью, За кожей дряблой, «за душой»,
За гранью нынешнего дня
Попробуй разглядеть МЕНЯ… …я мальчик! Непоседа, милый, Весёлый, озорной слегка. Мне страшно. Мне лет пять от силы. А карусель так высока!
Но вон отец и мама рядом. Я в них впиваюсь цепким взглядом. И хоть мой страх неистребим, Я точно знаю, что любим…
…вот мне шестнадцать, я горю! Душою в облаках парю! Мечтаю, радуюсь, грущу. Я молод, я любовь ищу…
… и вот он, мой счастливый миг! Мне двадцать восемь. Я жених! Иду с любовью к алтарю И вновь горю, горю, горю…
… мне тридцать пять, растёт семья: У нас уже есть сыновья, Свой дом, хозяйство. И жена Мне дочь вот-вот родить должна…
… а жизнь летит, летит вперёд! Мне сорок пять – «круговорот»!
И дети «не по дням» растут. Игрушки, школа, институт… Всё! Упорхнули из гнезда! И разлетелись кто куда. Замедлен бег небесных тел. Наш дом уютный опустел…
… но мы с любимою вдвоём! Ложимся вместе и встаём. Она грустить мне не даёт. И жизнь опять летит вперёд…
… теперь уже мне шестьдесят. Вновь дети в доме голосят! Внучат весёлый хоровод. О, как мы счастливы! Но вот…
… померк внезапно Солнца свет. Моей любимой больше нет! У счастья тоже есть предел… Я за неделю поседел.
Осунулся, душой поник И ощутил, что я старик…
… теперь живу я «без затей». Живу для внуков и детей. Мой мир со мной, но с каждым днём Всё меньше, меньше света в нём…
Крест старости взвалив на плечи, Бреду устало в никуда. Покрылось сердце коркой льда. И время боль мою не лечит.
О, Господи, как жизнь длинна, Когда не радует она…
… но с этим следует смириться. Ничто не вечно под Луной. А ты, склонившись надо мной, Открой глаза свои, сестрица.
Я не старик капризный, нет! Любимый муж, отец и дед…
… и мальчик маленький, доселе В сияньи солнечного дня Летящий вдаль на карусели… Попробуй разглядеть МЕНЯ…
Даже не знаю толком, как его звали - Тимур или Никита.
Кто-то после аборта, а кто-то любовника бросил. Кто-то просто целует меня. Не грусти, Форнарина, февраль — это вовсе не осень, это пауза жизни, с подарками взрослых возня. Это кто-то шуршит и тесьмою и плотной бумагой, выживая коленкой из двери нас — дети, нельзя! Ничего, мы возьмем на трюмо ваш патрончик с помадой, зеркалам пририсуем глаза. Я люблю тебя — о, не скажи свое имя, и меня не спроси — анфиладами, в гриме, в термическом Риме, в минаретах фарси, в детском садике, где и машинки и мухи в тихий час сладко спят — пустим слюнку, распустим и листья и слухи, и косички до пят, подстрижемся, покрасимся хной, дочке сварим пельмени, рассчитаем ряды. ...Видишь, как дерева преклонили колени — они чают движенье воды. Это чует на кухне движение чая чашкой полный буфет... Кто-то любит меня, кто-то царство венчает, кто-то просит конфет. Кто-то вложит ладошку в ладошку наощупь — увести из чулана, из сна — в чистоту, где невестятся Богу высокие рощи, где срывает обертки с подарков весна.
*** А этого поэта зовут Глеб, он из Казани.
Там, за окном — Борис и Глеб и улица дождем умыта. А здесь, на кухне — рис и хлеб и прочие приметы быта. И если форточку открыть, ворвется в комнаты цветущий прохладный май. И может быть, проветрит этот дом, где — тучи, где черен чай и черен хлеб, а белый рис и белый сахар еще теряются во мгле, наполненной полночным страхом…
Инна Яковлевна Бронштейн — удивительная женщина. Ей уже далеко за 80. В прошлой своей жизни она учитель истории… Живет в Минске. Пережив не одну трагедию, потеряв сына и мужа, в 80 лет минская пенсионерка начала писать стихи. Ну, не то чтобы стихи в общепринятом смысле. Это скорее стишата, горькие, ироничные, но согревающие всех, кому эти строки попадают в руки.
Инна Яковлевна, можно сказать, изобрела собственную философскую систему, запрещающую унывать и раскисать. Система, на первый взгляд, простая: активно искать и находить в жизни поводы радоваться. Пусть малозаметные. Пусть даже самые ничтожные! Инна Яковлевна признается, что для нее эти «блаженства» (большинство ее коротеньких стихотворений начинается со слов «какое блаженство!») стали своеобразными «психологическими таблетками» от вируса одиночества и безысходной печали. Лекарство, которое может быть полезно многим…
Может быть, эти стихи теперь помогут и Вам? Прочтите! И дай Бог автору этих удивительных строк душевных сил и физического здоровья.
Блаженства Инны Бронштейн
Какое блаженство проснуться и знать, Что вам на работу не надо бежать. И день наступающий очень хорош, А если болеешь, то значит – живешь. И старость – совсем не плохая пора. Да здравствует время свободы! Ура!
*** Какое блаженство на старости лет Своими ногами идти в туалет. А после в обратный отправиться путь И быстренько под одеяло нырнуть. А утром проснуться, проснуться и встать И снова ходить, говорить и дышать.
*** Какое блаженство в аптеку прийти И там по рецепту здоровье найти. Купила таблетки от гипертонии, Побочное действие в них: дистония, Инфаркт и бронхит, стоматит, аритмия, Запор, анорексия, лейкопения, Пемфигус, лишай и другая зараза… Таблетки такие я выкину сразу. И сразу спасусь от десятка болезней. Гипертония, конечно, полезней.
*** Какое блаженство в постели лежать И на ночь хорошую книгу читать. Сто раз прочитаешь знакомую прозу, И все тебе ново – спасибо склерозу.
*** Какое блаженство подняться с асфальта И знать, что твое небывалое сальто Закончилось не инвалидной коляской, А просто испугом и маленькой встряской. Теперь вы со мной согласитесь, друзья, Что все-таки очень везучая я.
*** Какое блаженство по рынку ходить И новую кофту однажды купить. Обновка — молекула миниблаженства В потоке природного несовершенства. И радости разные встретятся чаще… Не смейся над бабушкой в кофте блестящей.
*** Какое блаженство по лесу гулять, При том эскимо в шоколаде лизать. Ведь я после завтрака час на диете, И мною заслужены радости эти. Гуляя, калории я изведу, И значит, к обеду вернусь за еду.
*** Какое блаженство, при виде рекламы Подумать, как много встречается хлама, Который и вовсе не надобен мне. Я тем, что имею, довольна вполне. И сколько же я экономлю, ребятки, не покупая «Сорти» и прокладки! Но только вопрос возникает резонный: А где сэкономленные миллионы?
*** Какое блаженство! Я в старости знаю, Что всей красоты своей не потеряю. Нельзя потерять то, чего не имела. Красавицам — хуже. Но это – их дело. Для их этот фитнес, диета, подтяжки. Мне жаль их. Ну что же! Держитесь, бедняжки!
*** Какое блаженство, сама это знаешь, Когда ты легла и уже засыпаешь. И будешь спокойненько спать до утра. Бессонницы нет! Засыпаю… Ура!
*** Какое блаженство, когда в январе Крещенский мороз и пурга на дворе, А в доме у нас хорошо и тепло И я не на улице – мне повезло!
*** Какое блаженство под душем стоять, Помыться и снова чистюлею стать, И знать, что я справилась с этим сама. Как мне хорошо! Не сойти бы с ума…
*** Какое блаженство: рука заболела, И, главное, левая – милое дело! А если бы правая ныла рука? Отметим, что в жизни везет мне пока. И даже, когда от судьбы достается, Чтоб все же блаженствовать, повод найдется.
*** Какое блаженство – запомни его – Когда у тебя не болит ничего, Но лишь, начиная от боли стонать, Ты сможешь такое блаженство понять. Ты знай, если повод для радости нужен, Что завтра все будет значительно хуже.
*** Какое блаженство в итоге пути Под вечер, шатаясь, домой приползти И сесть, и глаза с наслажденьем закрыть, И это блаженство до капли испить. А там уж и ноги, кряхтя, протянуть, Но чтобы назавтра проснуться – и в путь! Так все пешеходы блаженствуют, вроде. А где же водители радость находят?
*** Какое блаженство с базара ползти И в сумке банан обалденный нести. Недаром повсюду врачи утверждают, Что нам настроенье банан поднимает. Как счастливо в джунглях живут обезьяны! А все потому, что съедают бананы. Но ведь обезьяны живут не одни, А нежатся в теплых объятьях родни. В отличье от них, я – одна постоянно, И даже сегодня – в обнимку с бананом. Блаженство? Какое? Подумайте, братцы! А строчки придумала, чтоб посмеяться.
*** Какое блаженство судьба мне дала – Я сумку забыла и после нашла! Ее я забыла на улице шумной И дальше в трамвае еду бездумно. Хватилась, вернулась и – чудо бывает – Мне девушка сумку мою возвращает! Сегодня не только потерю нашла – Я заново веру в людей обрела! На тысячу добрых – мерзавец один. Жить можно, и я дожила до седин. На сумку бросаю счастливые взгляды, И прочих блаженств мне сегодня не надо. А если бы сумочку не потеряла, С какой бы я стати блаженствовать стала?
*** Какое блаженство! В авто возле дома Сажусь на глазах изумленных знакомых. И, как королева, на заднем сиденье Сижу в восхитительном оцепененье. А там впереди в ореоле лучистом Затылочек милый с хвостом золотистым. Блаженства подобного не испытает Лишь тот, кто привычно в авто разъезжает.
*** Какое блаженство талончик иметь И с ним в поликлинике тихо сидеть. А мимо идут инвалиды, больные, Старушки, а также страдальцы иные, И я среди прочих еще – о-го-го! Пока у меня не болит ничего. А если болит, то совсем уж немножко. Я просто к врачу проторила дорожку.
*** Какое блаженство — услышать звонок И в трубке любимый такой голосок, Мужской или женский, а, может, девичий, Что все хорошо, а звоночек – обычай. Какое блаженство – узнать и ответить! Мне счастья другого не нужно на свете. Изобретенье волшебника Бэлла, О, мой телефон – ты великое дело!
*** Какое блаженство в душе и в природе, Когда ничего с нами не происходит. Но, чтобы блаженство такое вкусить, До старости надо хоть как-то дожить. А после забыть, что ждала перемены И без происшествий ползти постепенно. И все позабыто, и разум уснул… Какое блаженство! Ура! Караул!
*** Доля беспросветная, горькая моя, Никому не нужная доживаю я. Смерть подзадержалася, — значит, надо жить И «блаженства» разные в жизни находить. Мне слезами только бы не томить друзей. С глупыми «блаженствами» все же веселей
Легедзино, окраина села. Война. Фашисты шли, как на параде. Здесь в сорок первом Армия легла, Оставив повесть о погранотряде. Черкащина, равнинные бои Растерли в пыль "слепую оборону". Войска сдержать лавину не смогли .Колокола готовы к перезвону. Тут на пути германского катка Поднялись в рост зеленые петлицы. Эх, как ты, жизнь ничтожно коротка! За Родину!.. И покатились фрицы. Неравный бой. Застава полегла. Пятьсот бойцов погибло в жаркой драке. А тут иного быть и не могло... Но на врага вдруг ринулись собаки...
Сто пятьдесят родных, служебных псов Шли в контратаку, в лоб, не зная страха. А бег их был прекрасен и суров. До сей поры они встают из праха.
Сто пятьдесят собак порвали полк Непобедимой вражеской пехоты. Все понимая, выполнили долг Бойцы резерва из хвостатой роты.
Река Синюха, памятник, цветы .Две стелы рядом - людям и собакам .А на полях - прогнившие кресты, Холмы врагов, покрывшиеся мраком.
Сообщение: 2228
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 14.11.17 21:58. Заголовок: Если к вам зашла сос..
Если к вам зашла соседка Потрепаться о погоде, Посудачить о свекрови И напиться кофею - Ей пирожных не давайте, Сахар в кофе не кладите, А с порога расскажите Про суровый постный день. Тут же спойте Символ веры, Почитайте ей акафист, Окропите агиасмой И начните петь Псалтирь. Сразу бодрая соседка Непременно вся обмякнет И, тихонько задом пятясь, Вас покинет навсегда. Потому что всем известно, Как легко сей род лукавый Изгоняется молитвой, Изгоняется постом. *** Если встретили подругу А она скорбит и плачет: На работе сокращают И здоровье никуда Вечно денег не хватает И не слушаются дети А супруг не помогает И вообще ушел в запой… Ты подруге не сочувствуй Помогать и не пытайся Не старайся успокоить Надо правду ей открыть Чтобы подруга все узнала, Ты ликующе воскликни: "Ну, а что же ты хотела? Это ж, ясно, за грехи!". *** Если вы хотите чинно Прогуляться по бульвару Непременно надо юбку С самым длинным подолом Всю помаду оботрите Завяжите кудри в узел Сверху плащик для рыбалки И большой-большой платок И гуляйте на здоровье Ведь милиции на радость Все маньяки в жутком страхе Разбегутся кто куда! *** Если хочешь ты, чтоб люди Все вокруг тебя считали Настоящим православным Дам совет тебе простой Не стригись ты и не брейся, И, конечно же, не мойся, Потому, что холить тело Это грех и суета. Бороду спусти пониже, Пусть до пояса достанет А на голову резинку Широченную надень Так любой тебя узнает И восторженные люди Сразу скажут - православный Ты же скромно промолчи. Если, скажем, ты девица, То тебя платок украсит, Пара стоптанных кроссовок И подол, метущий пол. Только все должно быть чёрным Чтобы люди понимали - Рядом с ними по соседству Православная живёт.
Сообщение: 2264
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 09.12.17 16:08. Заголовок: Это стихотворение на..
Это стихотворение написала медсестра Лотошинской ЦРБ. Она его в одноклассниках разместила, её заблокировали. Потом ещё раз разместила, кто-то поделился, кто-то скопировал. Так и пошло....
Я камень в ваш бросаю огород, В красивых галстуках тупые остолопы! а что вы так не любите народ, Кормящий ваши праведные жопы?
Я кто? Я рядовая медсестра. Живу, кормлю детей на 10.300. И нет уже надежды на Христа. Все чаще вспоминаю коммунистов…
Учитель, врач – там гордость и почет… Передовик завода – честь и слава. И на курорт целебный каждый год Страна своих рабочих посылала.
А я сижу и плачу. Как мне жить? Я не лентяй, я – гражданин России! Учу детей я Родину любить, Но вот за что – им объяснить не в силах…
До пенсии отец мой не дожил… Кормил семью, не выдержал нагрузки… И в пенсионный фонд всегда платил! Где его деньги? Детям? Хрен те, русский!
А мама, два инфаркта пережив, Детей учила нашей, русской речи, В итоге кукиш с маслом получив… За что нас государство так калечит?
Святой и голозадый наш народ Сдает копейки детям на спасенье, А батюшка на джипе мимо жмет, Желая всем вселенского терпенья.
Дочурка хочет петь и танцевать, Учиться в школе на одни пятерки… Но что ей мама-медик может дать? Раз в месяц мясо… Как же это горько!
Могучая, великая страна, Ты – непоколебимая держава… Так что же ты не ценишь ни хрена Простых людей, твою создавших славу?
Сообщение: 2324
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 30.01.18 22:56. Заголовок: Я ненавижу мелодра..
Я ненавижу мелодрамы, Не признаю советов вздорных. Ну, не выходят ведьмы замуж, Они котов заводят. Чёрных. И где вы видели, чтоб ведьмы Готовили котлеты мужу?, Да что мне делать с ним, ответьте? И для чего он ведьмам нужен?!
Пою я зельем, а не водкой, Отраву поднеся на блюде. Стремятся замуж злые тётки, Которые котов не любят. Ведь по ночам, пока вы спите, Хожу я на свиданья к чёрту. Хотите – сами выходите, А мне вполне и так комфортно.
Метлой все мусор выметают. Но, если говорить серьёзно, Я по ночам на ней летаю И собираю с неба звёзды. Кто испытал полёта сладость, Уже не поползёт как ужик, Они уверены: для счастья Им ни жена, ни муж не нужен.
У них в крови полёт и песня, У них в душе восторг и воля, Им мир земной неинтересен, Он забавляет их. Не более.
Отправлено: 03.04.18 01:42. Заголовок: - А наши не придут....
- А наши не придут... Такое время ныне – Не тот сегодня год, война совсем не та. Никто не слышит глас, взывающий в пустыне. Да и пустыни нет - сплошная пустота.
И в этой пустоте дорога будет долгой – Закончились давно короткие пути. Не вспыхнет Сталинград, и есть земля за Волгой... Но наши не придут. Откуда им прийти?
Не выведет никто "За Родину!" на бомбах, Никто не прохрипит: "Даёшь стране угля!" Гуляют сквозняки в одесских катакомбах, Зашторен мавзолей под стенами Кремля.
Не встанет политрук, не ткнёт наганом в небо, Труба не позовёт на подвиг и на труд. Коль отдали себя комфорту на потребу, Пора уже понять, что наши не придут!
Так выпьем за дедов по чарке русской водки И снова в интернет – оттачивать умы, Развешивать флажки, терзать друг другу глотки. А наши не придут… Все наши – это мы.
Семья богатеньких свиней Свинят отправила учиться В престижный колледж за границу, Где львы учились с давних дней. Мол, нечего их чадам тут Шнырять средь грязи и навоза, Пусть лучше обоняют розы И львов повадки переймут.
А как научатся рычать, И львиные нацепят гривы, Никто не сможет горделиво Их свинский норов обличать – Они изменят жизнь свою, Навек расстанутся с корытом И станут общества элитой, Не говорящей на хрю-хрю!
И вот на десять долгих лет Свинят с корытом разлучили – Скребли скребками, мылом мыли, Учили ложкой есть обед Из мисок, сидя за столом, Не чавкать громко, вслух не хрюкать… Да, тяжела была наука, Достался дорого диплом.
И вот приехали они, Рыча, как чудища лесные, Топорща гривы накладные Под визг восторженной родни. Соседи стали приставать: «Как вам жилось там, за границей? На вид вы просто львы и львицы – Свиней в вас даже не узнать!»
А те хвастливо: «Свой диплом Мы вам покажем непременно, Но, как все леди-джентельмены, Сперва с дороги отдохнем!» И тут же дружно, не боясь Щетины замарать отмытой, Помои съели из корыта И улеглись в родную грязь.
О жизни царской для детей Разбогатевшие мечтают, Поверить в правду не желая, Что дуб растет из желудей.
Сообщение: 2546
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 28.05.18 00:03. Заголовок: Читаю стихи Мазикино..
Читаю стихи Мазикиной, читаю... В результате - не столько мысли, сколько ощущения. Попробую словами...
Ни за что не позволю себе встать в позу Белинского - Жуковского. Да, технически эти строки могли бы быть совершеннее, но ведь предела совершенству нет, да оно и не главное.
Просто, по - моему, это написано НЕ для чтения. Для пения. Для выражения эмоций и мимолётных состояний. А шероховатости текста сгладит музыка, голос и обаяние исполнителя, да и неформальная обстановка придёт на помощь. А что? Именно так начиналась авторская песня.
Но Мазикина никому не подражает. А вечные "ветер - степь - звёзды" у неё не выглядят затёртыми - банальными. Это - слагаемые ВОЛИ. Не свободы - именно воли.
Бегство от жизни? Нет, от общества.
Почему эти стихи должны нравиться многим - понимаю. Бежать от сегодняшнего "общества" хочет едва ли не каждый. Хотя бы уже потому, что шишкой в нём станет сын шишки - и ещё вопрос, возьмёт ли он тебя, такого умного, хоть в официанты.
Как тут не захотеть создать свою, параллельную культуру и параллельную жизнь? Как хиппи. Да, причины у хиппи были другими, но результат - очень похож.
И представляется мне, что если бы Диоген в своё время попытался рифмовать - он тоже писал бы о ветре, что свищет в щелях его бочки. Но как заткнёшь щели, если через них видны звёзды?
"Я не знала войны" Детям 90-ых посвящается Скрытый текст
Я не знала войны, у меня счастливое детство - так сказал мне на днях незнакомый старик-ветеран. Неизвестно мне имя того, кто за это ответствен был, но мой труп не топтали солдаты из дальних стран.
Дед сказал, что я счастья сама своего не знаю, потому что жила без грозных разрывов бомб, не лежала без помощи, вшивая и больная, не смотрела, как в некролог, в семейный альбом, не варила очистки картошки и хлеба не меряла по сто грамм, не трудилась со взрослыми наравне, и не мёрзла, давно уже в мир не веря, в темноте и наполненной страхом недетским глухой тишине.
Он завидовал мне, может быть, или болью своей упивался - ибо сладко пьянит в девяносто и боль давних лет. Он ушёл, след от палки оставив на пыльном паласе и меня с кипой справок в немом коридорном тепле.
Он ушёл, я опёрлась затылком о стену для чувства прохлады, я глотала совсем неуместные слёзы. И, будто игла, прошивал мне вопрос мозг мой насквозь под злую досаду: я не знала войны, так откуда же чувство, что я в ней жила?
Отправлено: 28.05.18 01:59. Заголовок: А почему хочется беж..
А почему хочется бежать, показано в (условно) гражданской лирике. "Я не знала войны", "1994", "Дорогая Алиса". Уходили кто куда может: одни в наркотики, другие - в стрелялки, третьи - в мечты. Кто-то во все сразу. Но хотя бы видели наяву и ночь со звездами, и ветер.
В сфере нематериальной "бежать" может означать "менять и строить". Будет другое общество и другой порядок, но сначала будут стихи и песни.
Сообщение: 2613
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 25.06.18 20:13. Заголовок: Погостила я у тётушк..
Погостила я у тётушки (сестры отца) в Ростове. Рассказывала мне моя дорогая тётя Галя о родне, о предках, о своём детстве... И один из рассказов - о выпускном вечере в школе.
Село Коломенские Гривы, что в Томской области, теперь и на карте - то не найдёшь. И школа в нём была начальной, в среднюю уже приходилось добираться в село покрупнее - Подгорное. Несколько сохранившихся фотографий - прелесть, что такое: возле деревянной школы почти все в телогрейках, пальто - роскошь, только у троих. А самый писк моды - матроска. Ох, как гордо стоит Галя - пятиклассница в матроске и в валенках (туфли были труднодоступны)!
Но вот - школа окончена, и - навстречу судьбе - в столицу! Пароходиком по речке Чае.
"И на пароходике рядом со мной оказался мой одноклассник Васька Казанцев. Странный был мальчишка: он словно никого не замечал. Всё думает о чём - то своём, а мы, девчонки, его совсем задразнили.
Прошло с тех пор сорок лет, прихожу в библиотеку уже с внуком, глядь - сборник стихов "Поэты Сибири". Открываю - а на фотографии он, Васька! Не узнать нельзя. Оказывается, давно в Союзе писателей. А мы и не подозревали, что наш лунатик стихи сочиняет! Запомнила я у него стишок про нашу речку Чаю:
Облака в реке качая, Размывая берега, По тайге блуждает Чая, Молчаливая река. Почему же она "Чая"? Потому, что цвета чая!
В ней берёзовый настой, И смородина и верба. Сама Родина, наверно, Растворилась в речке той.
Я живу вдали от Чаи, Пароход давно отчалил От лесистых берегов. Но со мною запах кедра, Но со мною свежесть ветра, Горький привкус ивняков.
Потому, что я в начале, В дальнем детстве жил на Чае, Потому, что Чей плыл, Потому, что Чаю пил.
Отправлено: 05.07.18 01:29. Заголовок: Под окнами сбербанк,..
Под окнами сбербанк, кабак, травмпункт - Осмыслить все и выбирать свой путь, Не в каждый двор возможно повернуть - решетки закрывают перспективы. Но есть иные правила игры: Мосты, кресты, многоуголье крыш. Как водится, чем выше ты сидишь, тем больше шансов и сильнее стимул.
Вот я сижу на пятом. По уму, Мне выше забираться ни к чему, В окне деревья, сумерки и муть, но есть чердак и сорванные петли. И спорь не спорь, а город говорит, Что лучший вид всегда с заливом слит, И все, что важным кажется с земли, на высоте смущается и медлит.
Троллейбус медлит, брошенный внизу, Макдоналдс, дед с пионами в тазу, Расстроенной гитары нервный звук, собаки-таксы, тетки с поводками, И солнце медлит, и горит свеча, И ангелы и демоны молчат - Такое небо нужно изучать не зрением, а тёплыми руками.
Внизу стоят травмпункт, кабак, сбербанк, Без этого фундамента никак Не держатся ни крыша, ни чердак, ни шпиль собора - ножик перочинный. Пылает запад, ночь из-за угла Выглядывала, но не приняла У вечера ни город, ни дела - а потому спускаться нет причины.
Отправлено: 29.11.18 01:53. Заголовок: Однажды заснул я нек..
Однажды заснул я некрепко. А может быть, крепко заснул. Сначала мне снилась сурепка. Сурепку сменил саксаул. Затем показали ольшаник. А после приснилась она: Бессмертная, очень большая, Усопшая ныне страна. Мне снились ряды пионеров, У каждого галстук, и взгляд Сочился ребятам примером, И каждый любил октябрят. И каждый ребенок и взрослый приснились счастливыми мне. Там девушек гипсовых весла. Герань там на каждом окне. Мне снились доступные книжки, Мне Лебедев снился Кумач. Мне снился наш ласковый мишка И ласковый лечащий врач. Там строем ходили отряды, На подвиги вдохновлены. Там были чужды верхогляды И нытики там не нужны. Там плыли в морях пароходы и вдаль уходила земля, в садах там цвели огороды, а в рощах цвели тополя. Бутылки по десять копеек сдавал не стыдясь я в лабаз, и склеивал змеев из реек, и шел с неизбежностью в класс. Мне снилось, что я на курорте здоровье свое поправлял, и новости слушал о спорте, и в тире из ружей пулял. Еще мне приснились заборы среди необъятных лесов — враги, тунеядцы и воры посажены там под засов. А в космос летали ракеты и радиоволны несли по всем закоулкам планеты про "если бы парни земли". Военщина снилась чужая, ее непрерывный разгул, но, мирный покой охраняя, не спал у Кремля караул. Мне снились веселые песни, задорный студенческий быт. Мне снилась достаточность пенсий. Мне снилось — никто не забыт. По области снились осадки, В Поволжье мне снились дожди. Рассветы мне снились в палатке, и юный октябрь впереди. Мне снились заводы и домны, шахтеры, стада, закрома. И были надои огромны. Повсюду вставали дома. Повсюду шумела пшеница. Повсюду чернел чернозем. Повсюду веселые лица. Повсюду в шесть-тридцать подъем. Повсюду в семь-тридцать зарядка. Повсюду в тринадцать обед. Повсюду картошка на грядках. Повсюду страдания нет. Повсюду партийные взносы. Повсюду родимый уклад. Повсюду у девочек косы. Повсюду товарищ и брат. Мне счастье приснилось повсюду, Уверенность в завтрашнем дне. Мне Пабло приснился Неруда И Анжела Дэвис в огне. Мне братские снились народы. Ракетные снились войска. Мне снились безбрежные воды. Мне снилась такая тоска. Мне снилось, что стало как было. Проснуться хочу — и боюсь. Мне снилось, что время застыло. Мне снился Советский Союз.
Сообщение: 2833
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
3
Отправлено: 29.11.18 10:50. Заголовок: У карты бывшего Союз..
У карты бывшего Союза, С обвальным грохотом в груди, Стою. Не плачу, не молюсь я, А просто нету сил уйти. Я глажу горы, глажу реки, Касаюсь пальцами морей. Как будто закрываю веки Несчастной Родине моей…
(И ведь не своей волей забил, а восстанавливая свою поруганную честь, и исполняя долг!)
«Песни стали напрасны — так писать их к чему? Я покинута временем, пою ли, молчу.
Соки слов стали ядом, хоть во рту не держи их. Мой мучитель мне тушит стихи, как свечу.
Не заметит никто, я в покое ли, гибну, Замолчала печально или тихо шучу.
В клетке горя и в путах разочарованья Всё неважно, раз я против воли молчу.
Не стучи, моё сердце, от ветров весенних, Мои силы иссякли, и я не взлечу.
Но, хотя иссушило безмолвие память, Не пропала тропа моя к песен ключу.
Знайте, помните, скоро я стану свободна! Мне тюремные стены сломать — по плечу!
Я не слабый цветок — я афганская дева, Мне осталось кричать — и я закричу».
(Надия Анжуман)
Надия Анжуман родилась в Герате 27 декабря 1980 года. Ее детство и юность прошли в период господства талибов, когда женщинам не разрешалось получать образование, а единственно дозволенным занятием считался труд.
Посещая швейный кружок, собравший в своих стенах девиц Герата, где девушки по очереди тайком читали стихи, повести и романы, юная Надия погружалась в мир классической литературы и персидской поэзии, а после падения талибанского режима поступила в университет, окончить который ей было не суждено.
В годы учебы она вышла замуж по большой любви, которая обернулась убийством чести. После публикации первого и единственного сборника газелей "Багровый цветок", снискавшего популярность в ираноязычных странах, в семье поэтессы вспыхнул скандал. Супруг считал, что любовная лирика Надии, привлекшая к ее персоне внимание, позорит его семью. И так считал не только он. "Твой долг — смыть этот позор" — настаивали его родственники.
4 ноября 2005 года он привез ее бездыханное тело в больницу для освидетельствования смерти, уверяя врачей в том, что Надия сама выпила яд. Однако налицо были признаки долгого избиения. Убийцу арестовали сотрудники полиции, которые были вынуждены его отпустить за неимением доказательств совершения преступления — семья Надии отказалась от вскрытия, тем самым лишив блюстителей правопорядка возможности наказать виновного.
По злой насмешке судьбы поэтесса заплатила слишком большую цену за свой поэтический дар: цена была равна целой жизни.
Когда фашистские полчища топчут родную землю, каждый должен принести пользу Отечеству! - примерно так писал Николай Александрович Морозов.
Талантливый учёный и руководитель института Лесгафта, академик Морозов писал в горкомы и райкомы, звонил в военкоматы. Он не просил, он требовал, что бы его направили на фронт добровольцем! Своё первое заявление он подал в военкомат 22 июня 1941 года.
Я буду писать товарищу Сталину! - Морозов привёл свой последний аргумент - а работаю над новым телескопическим прицелом и мне нужны полевые испытания экспериментальной оптики! Я закончил курсы снайперов Осоавиахима и отлично стреляю!
Хорошо, Николай Александрович - прозвучал голос в телефонной трубке после небольшого молчания. Вы поедете на фронт. Но лишь в командировку, на месяц, от силы два, на большее не рассчитывайте. Вы здесь, на своём месте принесёте больше пользы.
Я согласен! Буду готов завтра утром! - радостно проговорил Морозов.
Командир полка одного из участков обороны на Волховском фронте вызвал к себе комбата. Снайпера хотел? Будет тебе снайпер! Только ты уж поаккуратней с ним!
Не нужно со мной аккуратнее! Я буду воевать на общих основаниях, как все! - в разговор вмешался старичок с седой бородой.
Товарищ комполка, это что, шутка?
Но это была не шутка. Два дня изучал позиции врага академик Морозов, а затем выбрал себе позицию. Утром, ещё затемно он ползком занял облюбованное место и стал ждать. Пролежал в снегу более двух часов, но не напрасно. Первым же выстрелом он уничтожил немецкого офицера!
За несколько дней он своими меткими выстрелами отправил на тот свет еще несколько фашистов. С винтовкой обращался как опытный и бывалый фронтовик. Поглядеть на дедушку снайпера приходили бойцы из всех рот. Ему шёл 88 год! Жил, как все, в землянке и ел из солдатского котелка.
Через какое-то время его приказом отозвали с фронта. Николай Александрович уходить не хотел, и долго ругался по-стариковски.
Он дожил до Победы, был награждён медалью «За оборону Ленинграда» и орденом Ленина.
"Я всё таки поквитался с фашистами за ленинградцев, жаль, что мало. И я счастлив, что дожил до Победы над фашистами" - так писал он в своём письме Сталину.
Эта маленькая заметка заставила меня вспомнить школьные времена: каждый день забегала в книжный посмотреть, нет ли чего хорошего? И попался на глаза небольшой сборник стихов какого - то неизвестного мне Н.А. Морозова:
Там, средь движенья Вечных систем мировых, Нет треволненья Бурь и страданий земных.
Здесь же народы, Вечно в цепях и крови, Ищут свободы, Правды, добра и любви... ***
Жил астролог в одиночестве И молил он о пророчестве
О себе и об отечестве И о целом человечестве.
На мольбы его всечасные Отвечали звёзды ясные:
"Скоро, скоро куртку куцую Перешьют вам в конституцию,
Снова выкроят заплатушку На Россию, вашу матушку!"...
Краткие, чеканные, афористичные стихи соседствовали в книжке с юмором, с сатирическими песнями про жандармов, которым боязно ловить "сицилистов"- и они ловят для отчёта, кого могут...
Наверное, через полчаса продавец этак тактично напомнила мне, что "здесь ведь не изба - читальня". Пришлось расстаться с пятнадцатью копейками - купить книжицу.
И многие строки из неё запомнились навсегда: Много лет Прожил свет, Одряхлев при этом.
Глух и стар Стал Пиндар И запел поэтам:
"Мой адепт! Вот рецепт Звучного искусства:
Нужно вам Мысли грамм, Да полдрахмы чувства!
А потом Хоть ведром Или всей бадьёю,
Через край Доливай Чистою водою!
За твой труд Воздадут Кто венком, кто розой!"
И с тех пор Мелют вздор И стихом и прозой!
*** Сила сцепления
Вяжет пары,
Мощь тяготения
Держит миры,
Атомов сродство
Жизнь создает,
Света господство
К знанью ведет... Всюду движенье Внёс электрон… Сил превращенье – Жизни закон! Все эти силы В нашей крови Объединила Сила любви. В ней оцепленье Звёздных основ И тяготенье Вечных миров.
А целый роман в стихах о Петропавловской крепости и её невольных насельниках! Автор рассказывает, как ему удалось спасти от ареста целую подпольную организацию - но не себя. И не Соню. Два года провели в соседних камерах... "Соня" из поэмы - это, как оказалось, Вера Фигнер.
Николай Александрович Морозов - человек уникальной судьбы. Народоволец в юности, масон в зрелые годы и коммунист в старости, он провёл в Петропавловке, в Шлиссельбурге, в Двинской крепости в общей сложности около тридцати лет. И ни один день узника не был прожит напрасно: выучил одиннадцать языков, написал множество работ по химии, физике, математике, астрономии, философии, авиации, политэкономии социологии. И видно, очень нужен был этот человек мирозданию, если в крепости он заболел туберкулёзом - и вылечился. Сам. Врачи сочли это чудом.
Выйдя на свободу по амнистии (в честь трёхсотлетия Дома Романовых) - опубликовал всё написанное. Для научного мира это стало вспышкой сверхновой звезды.
Недоброжелатели появились. В 30-е вообще раздавались голоса, что престарелый академик выжил из ума: ну если не боролся с системой и не сгинул в ГУЛАГе, "как все честные люди"? А у него была, наконец, возможность работать. Создать целый институт - в 1939 году, в 85 лет! Институт биологии внутренних вод и Геофизическая обсерватория «Борок» работают и поныне.
А потом - война. В 87 академик отправляется на фронт. Добровольцем. Снайпером. И его награды вполне заслуженны - ведь не просто отправил на тот свет нескольких врагов, а - с помощью усовершенствованного им же оптического прицела.
"Ни перед силой угнетенья, Ни под злословием молвы, Ни пред тупой угрозой мщенья Еще не гнул я головы. Не знал я с юности кумира, И преклонял колени я Лишь пред тобой, невеста мира, Свобода светлая моя!
Сообщение: 2952
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 20.01.19 15:51. Заголовок: Глянь, Ваня, новая с..
Глянь, Ваня, новая соседка Своё бельишко постирала. Она вообще стирает редко И между прочим, как попало. Всё в непромытых желтых пятнах Ну как так можно..Непонятно! Да лучше б вовсе не стирала. Да я б ей руки оторвала! Смотри ка, снова постирушка! Она цепляет на просушку Сорочки, блузки...Боже мой! Бельё сияет белизной! Не понимаю, что случилось? Что, стыдно стало? Научилась? Иль муж машинку ей купил? Я, Тань, окно твое помыл.... Ю.Б.
Отправлено: 31.01.19 01:50. Заголовок: Раз уж процитировала..
Раз уж процитировала в соседней теме Леонида Корнилова, принесу и сюда кое-что из его творчества.
НОВОРОССИЯ Сиротеют дома ополченцев. Горсть земли и поклон до земли. Жили бедно, а умерли честно, - Это всё, что покуда смогли. И отдали последние силы Той мечте, что зовёт и зовёт: Новороссия — образ России, О которой мечтает народ. До которой последнего шага Не хватало всегда… И опять К справедливости вечная тяга Заставляет идти умирать. За Россию, какой не бывало, В безответно любимой стране Сколько верило, столько и пало В бесконечной гражданской войне, За декреты про землю и волю… За звезду без креста… За Донбасс… Отзывается старою болью Новороссия в каждом из нас. Снова верим во власть без обмана, В то, что жизнь не дороже идей, Что прольётся небесная манна На простых работящих людей. И в рождение новой России - Вековечной народной мечты - Верим так безнадежно и сильно, Как цветут на могилах цветы. Только траур до дыр не носите И не плачьте над «ратью святой»… Новороссия станет Россией. А мечта так и будет мечтой.
ОСЕННИЕ МЕДАЛИ Осенние медали листьев Деревья голые надели, А ветер хлёсткий, словно выстрел, Сбивает их, как на расстреле. Летят последние награды Без боя сдавшегося лета. Но осень тоже ждут засады, Зимой расставленные где-то. А там – весна, конец простуде… И так устроена природа, Что победителей не будет, А будет просто – время года. И будет времени движенье. И будем дальше жить по кругу. Победу сменит пораженье, Они помирятся друг с другом. И нам давно понять бы надо, Что мы лишь часть природы, люди, И зря придумали награды, И победителей не будет.
ПЯТИДЕСЯТНИКИ Нам почему-то знать необходимо И чувствовать, и думать налегке: СССР, Россия… - всё едино, Всё говорит на русском языке. Нам странно в положении распятых, Разъятых на любовь и на вину. Мы – поколенье тех, пятидесятых, Мы две страны обняли, как одну. Большие дети золотой средины, Эй вы, пятидесятники мои, Неужто среднерусская равнина Вот так и ляжет нашими костьми? Мы вредные для капитала люди, Мы знаем всё: как было и как есть. Свидетели могущественней судей, Когда у них – достоинство и честь. При нас, живых, не может стать иконой Во власть пришедший шкурный интерес. И он хотел бы всех нас вырвать с корнем, Но мы стоим, как корабельный лес.
СОН А хорошо забыться сном Вот в этой сумрачной эпохе И вдруг очухаться на вдохе В каком-то времени ином. И посмотреть, а был ли прав, Что выбрал путь обыкновенный И жил от сих до сих, как пленный, Себе свободы не украв. Ты честен был и не был крут. И чтил законы–конвоиры. А жизнь - одно свиданье с миром, Других свиданий не дадут. Но ты смотрел закону в рот, Властям поддакивал послушно И крепко думал ты про душу, И никогда – наоборот. И вот очнулся через сто, А, может, двести лет прошедших, И смотришь, словно сумасшедший, Вокруг себя… И что? И что!? А кто по локоть был в крови, В казне копался и в котомках, - В богатых лыбится потомках. А где наследники твои? Да вон же - на своих двоих Идут в твоей колонне страхов, А колесницы олигархов, Как прежде, едут через них. Так, может, всё же хоть теперь, На грани бешенства и века, В твоём обличье человека На задних лапах встанет зверь?
АНТИГЕРОИ Сын Отечества должен без страха Жизнь отдать за Отчизну свою, А при этом сынка олигарха Не видать ни в строю, ни в бою. Он и рядом не встанет с окопом И не знает, как быть мужиком. По Америкам он, по Европам… С чувством Родины он не знаком. Но зато президентская свита Держит место ему у казны. …А была ведь когда-то элита, Что ходила в героях страны. При деньгах и чинах – воевала! И рубила врага до седла, И в атаку полки поднимала И народы на подвиг вела… А сегодня элита - другое, Что-то вроде элитных свиней. И посмертное званье Героя Выбирает людей победней.
Стихотворение большое, поэтому часть ушла под кат.
Тимофей Белозеров "Про Буку"
Темно. За окошком ни звука. Луна из-за леса встает... Седая лохматая Бука С мешком по дороге идет. Слетают с плеча ее совы, Лишь скрипнет в округе снежок. Любого те совы готовы Схватить и упрятать в мешок...
Умоляет бабка внука: -Спать, Илюшенька, пора! Вдруг тебя услышит Бука? Что тогда? А я стара. Но кричит упрямый внук: -Не боюсь я ваших бук! Я сражу ее из лука, Из нагана! Из ружья!
Вдруг открылась дверь без стука... Снег отряхивая, Бука говорит: - А вот и я! Где тут воин? Где тут хват? Ась? А бабка за ухват. - Стой! - кричит. - Вперед ни шагу! Эвон шастай - по задам! Всеми косточками лягу, А внучонка не отдам! Скрытый текст
Зарычав, на бабку Бука Навалилась как гора. Хоть любила бабка внука, Знать, и впрямь была стара... Как ни пряталася Илюшка За кадушку, за горшок,- Но его с его подушкой Совы сунули в мешок...
Плачет бабка на пороге, Совы ухают в ответ, И поземка на дороге Заметает Букин след... А Илюшка? А Илюшка От избушки вдалеке Обхватив свою подушку, Над землей летит в мешке.
Он летит в когтях у сов Над верхушками лесов Он сказать не может слова, Он от страха - чуть живой... В темноте хохочут совы У него над головой.
Только вдруг конец полета. Не слыхать сопенья сов. Тихо скрипнули ворота И закрылись на засов. Кто-то стукнул колотушкой, Не спеша очистил нос, Кто-то взял мешок с Илюшкой И в тепло его занес...
Бабка, охая, чуть свет Прибежала в сельсовет Видит - дверь, на ней клеенка. Села бабка на скамью: -Потеряла я внучонка, Ненаглядного Илью! Не видать мне больше внука! - Плачет бабка в три ручья. -Унесла Илюшку Бука В неизвестные края! *** За болотом, за урманом Где поземка петли вьет, В темном доме деревянном Бука старая живет. Одолела Буку скука, Сядет Бука на пенек И вздыхает: - Мне бы внука или внучку...на денек! Сели б вечером на печку, Свечку сальную зажгли И словечко ко словечку Разговоры б завели! Я б ему - про старину, Он бы мне - про новизну. Нынче знают все на свете - Все на свете знают дети!
Часто видели березы, И орешник, и лоза, Как текли у Буки слезы И туманились глаза. Одолела Буку скука! Ночь придет - она не спит. От тоски по внуку Бука Потеряла аппетит, Похудела, поседела - Нет ей прежнего житья! Бука сов позвать велела - И в село. А там - Илья...
Он сидит, обняв подушку, На развязанном мешке, На носу его веснушки И слезинка на щеке...
Потирая руки, Бука Обошла вокруг Ильи, Повторяя: -Ну-ка, ну-ка! Ай да совушки мои! Встань, касатик, вытри глазки И от страха не дрожи! Мне бы сказку...хоть полсказки, Хоть вот столько - расскажи! Расскажи стихотворенье - Угощу тебя вареньем. Песню спой или частушку Хоть про черта самого!
Отвечает ей Илюшка: -Я не знаю ничего... Я капризничать умею, А еще озорничать: Телевизор всех быстрее На ходу переключать!
Бука глянула сурово, Бука села на скамью... Словно бешеные, совы Налетели на Илью. С треском лопнула подушка, Все окутал белый пух... Подтянул трусы Илюшка И в деревню - во весь дух! Он бежит через болото, Сердце екает в груди... Вдруг рокочущее что-то Показалось впереди. Присмотрелся - вертолет!- Машет варежкой пилот, Рядом в кресле - бабка, А у бабки шапка, Одеяло и пимы... То-то было кутерьмы!
Темно. За окошком ни звука. Луна из-за леса встает... Седая лохматая Бука С мешком по дороге идет. Слетают с плеча ее совы, Лишь скрипнет в округе снежок. Любого те совы готовы Схватить и упрятать в мешок.
Отправлено: 16.02.19 03:47. Заголовок: А ты не поверишь, но..
А ты не поверишь, но Ангелы тоже с работы Приходят под вечер, порою изрядно устав... И их утомляют любые мирские заботы - Попробуй быть бодрым, весёлым, весь день отлетав.
А ты не поверишь, но Ангелы крылья снимают, Идут... Ну, наверно, куда? Прямиком сразу в душ. Пылинки и прочую грязь аккуратно смывают... Пытаясь напрасно отчистить усталость из душ.
А ты не поверишь, но Ангелы, чайник поставив, Садятся на кухне и смотрят безмолвно в окно... И думают - утром проснутся и, крылья расправив, Пойдут-полетят на работу свою всё равно.
А ты не поверишь, но Ангелы плачут ночами, Припомнив какую-то детскую, взрослую смерть. И столько в слезах этих боли, горючей печали... О том, что помочь не смогли, не успев прилететь.
Сообщение: 3092
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 07.03.19 08:52. Заголовок: :sm36: Так это ж С..
Так это ж Сутеев! Есть у нас рубрика "Художник - соавтор книги", но художник Сутеев, фактически, АВТОР - это тексты в книгах, проиллюстрированных им, выглядят чем - то вспомогательным.
У меня старый - престарый сборник комиксов Сутеева, его "Рассказы в картинках". Если решусь на след год заниматься с малышами - по нему будем учиться.
Сообщение: 3102
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 10.03.19 20:38. Заголовок: От Michael Axelrod. ..
От Michael Axelrod.
1. Не обещайте деве юной любови вечной на земле 2. Не приставайте к деве юной, когда финансы на нуле 3. Не наливайте деве юной коктейль из водки с "Божоле" 4. Не оставляйте деве юной корреспонденцию в дупле 5. Примерьте туфлю деве юной всей перемазанной в золе 6. Не подносите деве юной колье в единственном числе 7. Лишь тот достоин девы юной, кто первый парень на селе 8. Не оставляйте деве юной посуду грязной на столе 9. Не придирайтесь к деве юной верхом сидящей на метле 10. Не заикайтесь деве юной о евро-долларе-рубле 11. Не дай вам бог при деве юной достать чернила в феврале 12. И не мешайте деве юной переплывать Па-де-Кале
Отправлено: 19.03.19 00:25. Заголовок: Михаил Щербаков Ad ..
Михаил Щербаков
Ad Leuconoen
Не кричи, глашатай, не труби сбора - Погоди, недолго терпеть. Нет, ещё не завтра, но уже скоро Риму предстоит умереть. Радуйся, торговец, закупай мыло - Мыло скоро будет в цене. Скоро будет всё иначе, чем было, А меня убьют на войне.
Не зевай, историк, сочиняй книгу, Наблюдай вращенье Земли. Каждому столетью, году, дню, мигу, Сколько надлежит, удели. Ветер подымается, звезда меркнет, Цезарь спит и стонет во сне. Скоро станет ясно, кто кого свергнет, А меня убьют на войне.
Смейся, Левконоя, разливай вина. Знать, что будет, ты не вольна. Но можешь мне поверить, по всему видно, Что тебя не тронет война. Знать, что будет завтра, - много ль в том толка! Думай о сегодняшнем дне. Я ж, хотя и знаю, но скажу только, Что меня убьют на войне.
Слушать в исполнении автора можно здесь:Ad Leuconoen
Чудесная картина "История болезней" вдохновила Владимира Котовского вот на это стихотворение:
- Я, мил мой, мучаюсь С пятнадцати годов, И как жива-т ещё, ума не раздобуду?.. Супруг мой первый-то, уж был, скажу, каков – По жизни гроб его, ей-Богу, не забуду!..
- Вернёмся к Вам, мадам… У Вас мигрень?.. Какая боль, когда, и от чего стихает?.. (Она последняя за этот трудный день, Но в это время он обычно отдыхает…)
- Мигрени, батюшка, Покоя не дают, Уж коли где кольнёт, ей-Богу, не отпустит!.. А мой второй супруг был этот, как же, «ют», Уж коли прибыль где, так точно не упустит!..
- Вернёмся к Вам, мадам!.. Что пьёте перед сном, Вам натирания попробовать бы надо… (Он еле слушает, все мысли об одном: В саду щеглы поют, в саду сейчас прохлада…)
- А третий мой супруг Обычно на ночь пил, Настойку ландыша я для себя держала… И ревновал меня к усопшим, даже бил, Уж я, мой батенька, так от него дрожала!..
- Вернёмся к Вам, мадам. В глаза не отдаёт?!.. Боль очень острая, или совсем тупая?!.. (Так сколько ж было их, супругов?!.. Вот даёт!.. Жила по-своему, и им не уступая!..)
- Четвёртый, батенька, Тот был вообще-т судьёй, Подслеповат чуток, но юбку не пропустит!.. Уж я намаялась, поверишь, ой-ёй-ёй!.. Надеюсь, в рай его Господь наш не допустит!..
- Вернёмся к Вам, мадам!!.. Советую Вам мёд, По чайной ложечке, и рюмочку настойки… (Пора бы ей уйти… Когда она уйдёт?.. Какой там сад ему, тут доползти б до койки…)
- Весенний-т мёд хорош, Да я-т опять одна… Гляжу, и Вы-т один, уж в этом глаз намётан!.. Я хоть и вдовая, но, мил мой, не бедна… Так я по поводу: в супруги не возьмёте ль?
Отправлено: 10.09.19 02:46. Заголовок: "Басня про кузне..
"Басня про кузнечика" (взято с просторов Интернета, автор не был указан)
Вот к кузнечику пришла Мама и с улыбкой Объявила:"Ну, вперёд, Учишься на скрипке". А кузнечик сразу в плач, Аж рыдает, лапочка: "Кузнецом хочу я стать, Как любимый папочка". А мамаша: "Вот ещё! У тебя не спрошено. Кузнецом - нехорошо! Ничего хорошего!"
Прошли года, прошли года - и вот дебют, Кузнечик вышел, все фурора ждут: Давай нам музыку, без музыки тоска - И лесом понеслась вдруг музыкА...
Зрители сидели на ветвях, Но услышав этого солиста, Соловей российский, славный птах, С дерева упал со страшным свистом. И у паучка в глазах печаль, Стрекоза с жуком сидят понуро. Ничего не слышащий глухарь - Даже тот кричал:"Долой халтуру!"
А кузнечик с этих пор Скрипку выбросил во двор - И клянёт себя мамаша за ошибки, Ведь сынок который год Ест и пьёт за мамин счёт, А в футляре носит водку вместо скрипки.
"Кем быть" - вопрос довольно тонкий, Не просто это всё, друзья. И тут желание ребёнка Нам игнорировать нельзя. Когда юнец с душевным пылом Свой выбирает в жизни путь Не действуйте с позиций силы - Иначе горя вам хлебнуть.
Сообщение: 3398
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 07.10.19 06:40. Заголовок: А вот любопытный поэ..
А вот любопытный поэтический текст, который был обнаружен после смерти Антона Павловича Чехова в его архиве. Во всяком случае, так об этом говорилось в журнале «Книжный мир» №7 за 1910 год. Это необычное стихотворение, автор которого не установлен, полностью составлено из названий произведений Антона Павловича Чехова.
Иванов. Чайка. Дядя Ваня. Муж. Три сестры. Архиерей. Вишневый сад. Сирена. В бане. Медведь. Три года. Юбилей. Агафья. Свадьба. Орден. Горе. Оратор. Ночь перед судом. Анюта. Бабы. Ванька. В море. В потёмках. Верочка. Альбом. Кривое зеркало. Ворона. Злой мальчик. То была она! Талант. Мечты. Дочь Альбиона. Налим. Пари. Кошмар. Жена. Припадок. Пьяные. Задача. Студент. Супруга. Тиф. Враги. Страдальцы. Старость. Неудача. Святою ночью. Сапоги. Актёрская гибель. Ненастье. Беда. Белолобый. Отец. Красавицы. Устрицы. Счастье. Несчастье. Хороший конец. Роман с контрабасом. Мыслитель. Хористка. Экзамен на чин. Художество. Нищий. Учитель. Письмо. Печенег. Сахалин. Каштанка. Княгиня. Крыжовник. Нахлебники. Певчие. Страх. Ну, публика! Первый любовник. Аптекарша. Черный монах. Беглец. Беззаконие. Дамы. Ионыч. Мороз. Клевета. На святках. Приданое. Драма. В суде. Накануне поста. Заблудшие. Мёртвое тело. Весной. В номерах. Канитель. В усадьбе. Недоброе дело. В цирюльне. Счастливчик. Свирель. Событие. Много бумаги. Володя. В сарае. Тоска. Винт. Женское счастье. В овраге. Дуэль. О вреде табака.
Сообщение: 3430
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 26.10.19 17:37. Заголовок: Ну очень - очень нев..
Ну очень - очень невеликие поэты выполнили гос. заказ:
«Конституция России в стихах и картинках для граждан великой страны» уже совсем скоро появится на прилавках книжных магазинов, а в будущем станет наглядным пособием для изучения Конституции в начальных классах школы. НЕ упустить бы - это обещает стать рекордом школьного маразма!
Книга состоит из 121 страницы и рассчитана на детей в возрасте 8-14 лет. Это стихотворный пересказ преамбулы и первых двух глав Конституции — «Основы конституционного строя» и «Права и свободы человека и гражданина».
А примеры применения основного закона страны даны в виде «выписок из разных дел Лесного судопроизводства». Конкретные статьи представлены как случаи из жизни зверей. Например, Хорек отправляется под суд за ложное обвинение Лисицы в убийстве кур, а Кукушку лишают родительских прав за то, что она подбросила яйцо в гнездо Зимородку.
Ведь с детства знать закон неплохо, знать все свободы и права
Кстати, судебная власть в книге представлена в роли мудрой совы. Ребят наставляют: «Не думай даже уйти от зорких ее глаз»
Иллюстрации для книги выполняли не профессиональные художники, а дети: рисунки собирали во время конкурса «Если бы я был президентом», который прошел в школах России весной 2019 года.
«Известия» цитируют отрывки из книги. Обязанность соблюдать законодательство описана так:
И кто законы нарушает,
Наказан будет тот всегда,
А кто закона вдруг не знает,
Ответит все равно сполна.
Статья 57, которая обязывает платить налоги, представлена вот так:
И как в партнерских отношеньях
От вас обязанностей ждут:
Платить налоги регулярно,
Ведь гражданами нас зовут.
А вот творческая переработка статьи 59, которая посвящена несению военной службы:
Когда в твоей защите будет
Нуждаться Родина твоя,
Рука агрессора нависнет,
Сгустятся в небе облака,
Ты на ее защиту встанешь
И в руку ты ружье возьмешь
И будешь защищать Россию,
А может, за нее падешь.
В американских школах детям объясняют Конституцию в комиксах, рассказал президент Всероссийского фонда образования Сергей Комков.
— Надо быть чрезвычайно осторожными. Понятно, что об основных положениях Конституции нужно рассказывать. Но опасно превращать основной закон страны в сказки и комиксы, это может привести к неуважению к нему, — считает эксперт.
Приехал дедок на базар в городишко - Надумал котят деревенских раздать, Да, видно, и местных хватало здесь слишком - Никто не желал несмышлёнышей брать!
Уже два часа проторчал дед напрасно - Никто взять себе малыша не хотел! Пытался народ зазывать громогласно, Но только впустую изрядно вспотел!
Отчаялся старче, но тут осенило И он обратился к народу опять: ' Товарищи, бабка меня обвинила! Корит, что я Мурке позволил гулять!
Велела с котятами прочь убираться, Иначе всех скопом на речку снесёт! Вот я и приехал за помощью, братцы, И не сомневаюсь, что верно просёк!
Уж не погубите пушистых малюток, Ведь бабка, действительно, просто карга! Казнит и меня вместе с ними, без шуток! Швырнёт прямо в реченьку, аки врага!
А я же, напротив, всё Мурке поведал, Её по-хорошему предупредил!.. От бабки разгневанной вдоволь побегал - Едва опосля сам себя находил!
Но твёрдо решил, что спасу малышочков! Всё сделал, что мог! Выручайте, прошу! Давайте поставим прекрасную точку И к бабке с победой тогда поспешу! '
И люди немедля котят расхватали, Хваля старика за поступок такой! За дедушку гордость они испытали: Восстал против смерти, отринув покой!
А дед возвратился к себе в деревушку И пуще звезды, торжествуя, блистал: Нет рядом ни речки, ни лютой старушки, Зато ведь во благо обманщиком стал...
Сообщение: 3542
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 29.12.19 10:29. Заголовок: Елена Шестакова. АТ..
Елена Шестакова.
АТАКА ДЕКАБРИСТОВ.
На набережной утренней У Синего моста Метели перламутровой Мазурка неспроста. Знать, офицеры юные Сошлись на этот бал, Чьи нервы рвались струнами, Чей разум бунтовал.
Зарю встречать на площади Готовы, видит Бог. Знамёна заполощутся. Восстанут! Был бы прок! Но в тишине бездействия, Под ветром ледяным Расправа ждёт злодейская, Разгром неотвратим.
А если бы вдруг лязгнули И сабли, и штыки, Да вздыбились приказами Мятежные полки, В пылу атаки яростной На пушки, на драгун, Помчались, как под парусом, Сквозь время и пургу.
Победа - в нападении - Не в замершем каре. Томят, томят видения В морозном декабре, Как на Сенатской площади Залп рассекает тьму...
Но повезут их лошади На плаху и в тюрьму. Расплачется дорогами Кандальный перезвон, Сибирскими острогами И каторгой рождён. Где воля? Где республика, Свобода для крестьян?
Глумится нынче публика Над болью ваших ран. И нет цветов на Кронверке. В забвенье обелиск. Но в тучах - солнца проблески. Приди да поклонись Тем, кто и жизнь, и молодость Вознёс на эшафот. Скажи ты им вполголоса: "Вперёд, друзья, вперёд!"
Отправлено: 17.02.20 20:37. Заголовок: А мне как раз Фантом..
А мне как раз Фантомаса и не хватало. Я имею в виду не хватало в культуре приключенческих фильмов и мюзиклов. Когда что-то из послевоенного с джазом и Синатрой попадало в кинопрокат, какая это была роскошь и кайф! Челентано, Жан Маре, Лую де Фюнес, фильмы Бордери и югославские вестерны были жутко популярны, красочны и захватывали дух. Особенно жаль великую эпоху вестернов целиком прошедшую мимо нас. Тоталитарная культура слишком пропагандистская с её производственными романами и в целом скучная.
Бордери, Челентано, Маре - хлеб насущный для подростка. Вот Фюнеса я так и не смогла оценить - не нравился. А как повзрослеешь - оценишь "тоталитарную культуру". Предположила бы, что это только я такая замшелая, но нет - новые подростки открывают наше кино, как Атлантиду!
. Вот Фюнеса я так и не смогла оценить - не нравился.
Кажутся сейчас его комедии глуповатыми. Но мне "Жандарм женится" оч понравилось. Во-первых, комедия положений и ситуации там действительно забавные, во-вторых сама идея карьеризма как во время подлизнуть опальному начальнику авансом на будущее показана мудро. Ну и всякоские обывательские интриги и сплетни с желанием влезть в отношения немолодых мужчины и женщины и разбить их позднее счастье из зависти, это ведь было и есть. Очень часто у пожилых молодоженов ух какой трудный путь к счастью.
Отправлено: 17.02.20 22:07. Заголовок: Наталья пишет: А ка..
Наталья пишет:
цитата:
А как повзрослеешь - оценишь "тоталитарную культуру".
Вот как-то нет. Не зашло. Нежная память по Бордери и Челентано и сейчас смотрю старые голливудские и Бибисишные фильмы. Ну такая великая культура прошла мимо нас. А вот в тоталитаризм что-то не тянет.
"Жандарма" смотрела и думала, что сама идея отличная, но в исполнении Фюнеса - клоунада. А вот "Человек - оркестр" понравился больше. Это галльское остроумие - легкомыслие, в смысле, способность не делать драмы там, где возможна комедия... у нас бы из такого сюжета сделали "достоевщину" о судьбе актрисы - крепостной сцены. А у них - водевиль!
Или Ришар - в "Игрушке" или "Папашах" - замечательный драматический талант. Но, видно, это было не слишком востребовано легкомысленным народом, если в десятках других фильмов он просто "высокий блондин" с обезьяньими ужимками.
Отправлено: 18.02.20 11:16. Заголовок: Наталья пишет: Или ..
Наталья пишет:
цитата:
Или Ришар - в "Игрушке" или "Папашах" - замечательный драматический талант. Но, видно, это было не слишком востребовано легкомысленным народом, если в десятках других фильмов он просто "высокий блондин" с обезьяньими ужимками.
Да ну неее. Это жанр такой. Тот же молодой Ришар в фильме "Полиция" такой неожиданный. И фильм глубокий. Как в усталом цинике сохраняется человечность. Вообще что французы легкомысленны это стереотип. Они скорее более эмоциональны и остроумны. Их история трагична и у них много психологически глубоких вещей. А умение шутить в драматической ситуации это способ сохранить дух.
Сообщение: 3645
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 22.02.20 22:25. Заголовок: Автора выяснить не у..
Автора выяснить не удалось...
*** - Вот доживёте и поймёте… А не хотим…
Ни доживать…
Ни понимать… Пока мы оба на работе, Скучала мать.
Лежала мать.
Ворчала мать. Потом пошла по кухне шаркать, Стонать, кряхтеть, скрипеть дверьми. А мне ничуть ее ни жалко. Ничуть…Эх, чёрт меня возьми! Сидит. Сейчас подам ей кашу. Потом за нею подотру. Да…не чужая мама…наша. Но я давно себе не вру И злюсь… Нисколько не в отместку За каждый прошлый долгий год, За то, что мучает невестку, За то, что сволочью зовет, И оживляется в беседе Про аритмию и артрит, И сладко врет про нас соседям, И с Богом, кажется, хитрит. Да, я любить ее обязан. Похоже, вариантов нет. Давно в мозгу завязла фраза: «Я родила тебя на свет!» И каждый день твердит о смерти. Мол, всё равно - что ад, что рай. А я…хоть верьте, хоть не верьте, Не говорю: «Не умирай». Кому нужна такая честность? Кого на самом деле жаль? А перед нами неизвестность И растревоженный февраль.
Метет… и под ногами каша. И день длинней на целый час. А это мама...мама наша Уходит медленно от нас.
Отправлено: 23.02.20 03:19. Заголовок: И с Богом, кажется, ..
цитата:
И с Богом, кажется, хитрит. Да, я любить ее обязан. Похоже, вариантов нет. Давно в мозгу завязла фраза: «Я родила тебя на свет!»
*мрачно* И зря рожала. Было бы ради чего мучиться. Планета не испытывает недостатка в великовозрастных инфантильных эгоистах, подобных лирическому герою. Ему радоваться надо, что мама сама говорит, ходит и пребывает в здравом уме, а не ныть по ерунде.
Оффтопчик: Жизненное стихотворение. С ранней юности насмотрелась на таких вот "страдальцев", которые тяготятся стариками, инвалидами, детьми. На психику это потом легло изрядным грузом. До сих не могу без дрожи вспоминать, как абсолютно приличные, не маргинальные знакомые и соседи доводили своих пожилых родителей, чтобы унаследовать квартиры, или скидывали друг на друга ответственность, если рождался ребенок-инвалид. Воистину, лучше быть одним, чем вместе с кем попало.
Отправлено: 23.02.20 09:23. Заголовок: В данном случае геро..
В данном случае герой не доводит и не изводит свою токсичную мать. Он терпеливо и качественно осуществляет уход. Это нормально сохранение психики. Старики бывают очень токсичны и умышленно неприятны. Это как раз вариант психопатической мамы, потакать ей в её капризах это с ума сойти.
Отправлено: 23.02.20 17:27. Заголовок: Не могу согласиться...
Не могу согласиться. Подать кашу (заметьте, даже не приготовить, а просто принести и убрать) - это не уход, а элементарная бытовая мелочь, доступная даже семилетнему ребенку. А внимание к члену семьи - это не просто "подай-принеси", но еще и эмоциональное участие в человеке, сопереживание, умение находить компромиссы. Мама героя - обычная, достаточно бодрая старушка. Раз с соседями общается, значит, ходит как минимум во двор на лавочку и скорее всего церковь посещает, если религиозная. Она не из тех глубоко больных стариков, что размазывают фекалии по стенам, подливают уксус в суп и приносят в квартиру мешки гнилых объедков с помойки.
Однако рассказчик маму уже заочно похоронил, хотя с чего бы ей вотпрямщас умирать? Она не лежачая, не страдает неизлечимым заболеванием, сохраняет здравый рассудок, общается с людьми. Такие бабульки могут еще десятки лет прожить. Но сыну приятнее убедить себя, что с мамой все плохо и она уже уходит. А это и есть начало попыток довести человека - вести себя по отношению к нему так, будто он уже умирает. К комнатным собачкам хорошие хозяева проявляют больше заботы, чем этот сынуля к своей маме. Он весьма черств, эгоистичен и в целом неприятен. Ему не приходит в голову что-то почитать о болячках мамы (аритмия и артрит - ну это же, право слово, не онкология), или вникнуть в ее интерес к религии, или пытаться наладить отношения между свекровью и невесткой. Проще, конечно, принять позу жертвы и жаловаться на жизнь, ничего не делая, чтобы эту жизнь улучшить.
Сыночка-корзиночка, наверно, средних лет (ну, раз мать старая, то, вероятно, герой уже тоже не мальчик-студент, тем более говорится, что он работает). Женат. Детей нет (по крайней мере не упоминаются). На сиделку или домработницу денег не хватает, самолично из домашних дел смог осилить опцию подавания каши. Ноет по поводу и без повода. Живет в квартире с мамой, причем давно, значит это изначально мамина квартира, а не редчайший в наши дни вариант "заработал на жилье и взял мать к себе". В общем, он приволок свою благоверную в мамино жилье. И тут есть два варианта: а) Самостоятельно налаживать отношения между женой и мамой. Принятие в уже сложившуюся семью чужого человека - процесс тонкий и сложный б). Если вдруг жена и мама категорически не могут ужиться, пахать для покупки собственной недвижимости. Герой не сделал ни того, ни другого. И сидит ждет, пока оно само все наладится. Кажется, таких, как этот персонаж, принято называть эталонными нищебродами, да?
Оффтопчик: Нет, конечно, в теории возможен брутальный вариант "мама всю жизнь пила-гуляла, ребенка била, выгоняла на мороз, одевала в обноски, взрастила в нем комплексы размером с небоскреб, воспитала затюканного неудачника". Однако знаете, во всех историях о "несчастных, замученных токсичными родителями детях" почему-то я в реале ни разу не видела человека, который бы сказал: "Ок, папа (ну или мама), мне уже восемнадцать, я ухожу жить самостоятельно, отныне мы с тобой чужие, не надо мне писать, звонить, просить о помощи, и я в свою очередь не возьму от тебя ни копейки, а свою недвижимость можешь завещать государству". Но так нет же: как нужно заплатить кредит, так эти "обиженные нехорошими мамами" летят пулей к родителям и клянчат их пенсии. А уж за право наследовать квартиру перегрызут глотку кому угодно. Вот и получается, что пока мама здорова и может помогать - детки мирятся с ее недостатками, а как только она становится немощной и уже ничем не полезна - детки сразу вспоминают все ее грехи за последние тридцать лет и решают, что она была токсичной родительницей, поэтому пусть скажет спасибо, если они соизволят ей миску супа подать. В общем, лицемерные сволочи, пардон за прямоту. А у тех, кто реально рос в трудных условиях с токсичными родителями и выкарабкался из этой ситуации, как раз нет желания ныть о своем детстве. Это сильные люди, они справились, и поэтому не имеют потребности в душевном стриптизе.
Отправлено: 23.02.20 18:42. Заголовок: Рике пишет: Однако ..
Рике пишет:
цитата:
Однако рассказчик маму уже заочно похоронил, хотя с чего бы ей вотпрямщас умирать? Она не лежачая, не страдает неизлечимым заболеванием, сохраняет здравый рассудок, общается с людьми. Такие бабульки могут еще десятки лет прожить. Но сыну приятнее убедить себя, что с мамой все плохо и она уже уходит.
Вот, да. То же впечатление сложилось: там явно не картина с тяжелым лежачим больным или полной деменции, когда реально приходится выбиваться из сил, ухаживая за человеком. Даже если не лично, то все равно горбатясь на всех возможных работах, дабы оплатить уход. А тут - картина обычной жизни. С обычным человеком в летах. Которому, да, нужен уход и внимание (точно так же, как главгерою они были нужны от мамы - когда он был в младенческих/детских годах). Внимание причем такое вот, как героиня "Доживем до понедельника" говорит сыну: "Да с ней бы поговорить, с чертовой перечницей, полчаса, так на неделю б хватило". Пусть и обсудить очередь в поликлинике, какое плохое у нас правительство или же куда и зачем пошел Петр Иваныч из соседнего подъезда да какой у него сын алкаш. Ну или пятую серию любимого фильма. Даже если это и вызывает иной раз у героя раздражение, в честности на излишнюю может быть обидчивость, впечатлительность, "капризность"; потому что что старики, что дети, могут быть чересчур мнительны, раздражительны и проч. Это уже особенность, физиология, если хотите. И с этим, ну нормально - принято мириться как-то. Старость не радость, все там будем. Т.е. тут одно можно сказать - это все проблемы героя. И только его. Причем проблемы эти он сам себе придумал, сам обиделся, что называется. Рике пишет:
цитата:
пока мама здорова и может помогать - детки мирятся с ее недостатками, а как только она становится немощной и уже ничем не полезна - детки сразу вспоминают все ее грехи за последние тридцать лет и решают, что она была токсичной родительницей, поэтому пусть скажет спасибо, если они соизволят ей миску супа подать. В общем, лицемерные сволочи, пардон за прямоту.
Они самые. И в массе своей вся "токсичность" эта их стаслых и ужаслых "родителей-абьюзеров" заключается в том, что они дитачке десятый ойфончеГ не подарили по первому писку и/или квартиру не купили. Ну и по мелочи там... заставляли уроки делать в пятом классе.
Токсичная-токсичная. Разносит порочащие сына и невестку сплетни и клевету по соседям, зовет жену сына сволочью. А то я таких не знаю. Не хочется это рассказывать, но насмотрелась я на таких мам, профессия такая. Дерьмо по стенке это простой вариант. Тут никаких обид. Человек не в себе. А вот ежели в себе и настолько изобретателен, что ах. При чем добрый так и остается добрым. Многословным, навязчивым, бестолковым. Но добрым. И невестка остается Танечкой. А эта смолоду невестку поедом ела. Не размазывает, но например подав невестке мусорный пакет для выноса из туалета, долго и старательно завязывает тыча невестке в лицо, чтобы та надышалась фекалиями. А встретив свата, отца зятя тихо и доверительно сообщает что её дочь Ирочка того...не была невинной двадцать лет назад когда выходила замуж за его сына и в доме дочери скандал, и зять перенесший инфаркт хватается за сердце и клянется отцу что они с Ирой и не целовались то в юности ни с кем кроме друг друга, у них любовь со школы первая и она же последняя. И так далее...Звонок находящемуся в больнице свекру что её дочь, на тот момент 15 летняя Ира попала под машину и обезумевшие дед и бабушка мчат проститься с внучкой, затем деда отхаживает скорая... Или заказывая блузку юной дочери вскользь бросить портнихе: Моя Галечка горбатенькая, вы это учтите. И Галя потом признается: Я так удивилась когда мой будущий муж увидев меня воскликнул: какая хорошенькая! Я так и жила с сознанием что я уродик. Кстати, там даже сутулости нет. Откуда это взялось -горбатенькая.
Отправлено: 23.02.20 19:54. Заголовок: Свекровь, которая ср..
Свекровь, которая сразу приняла и стала жить с невесткой душа в душу - фантастика зверь такой редкий, что в природе практически не встречается. Иногда со временем углы сглаживаются, если люди способны в принципе меняться, идти на компромиссы. Иногда иного варианта кроме как максимально дистанцироваться друг от друга - увы, нет. В особо запущенных случаях получается вариация на тему "Похороните меня за плинтусом". Но таки в большинстве случаев люди все пытаются идти первым путем, т.е. как-никак наладить отношения, например, по принципу "любить издалека, приезжая в гости на новый год". А если, подобно герою стиха, годами, десятилетиями цацкать свои придуманные обидки - то... это как-то так путь в никуда получается. Мать у него и такая, и эдакая, и уже ей пора на тот свет, да все никак, и то она ему не так, и это не эдак. Он один в белом пальто строит страдает, красавец!
Свекровь, которая сразу приняла и стала жить с невесткой душа в душу - фантастика зверь такой редкий, что в природе практически не встречается.
Ну значит я зверь в природе не обитающий. Так же как и моя свекровь. Разумеется, могут быть не беспроблемные отношения, но носить по соседям из своего дома сор так себе политика. Так же как очень желательно до оскорблений не опускаться. Princess пишет:
цитата:
А если, подобно герою стиха, годами, десятилетиями цацкать свои придуманные обидки - то... это как-то так путь в никуда получается
К сожалению, обидки не придуманные, и герой стиха отнюдь себя не позиционирует белопальтовым. Вполне себе честный. Насильно мил не будешь, тут надо быть добросовестной сиделкой и все эти обидки из детства и виновата в них мать, она старше, ребенок от неё долго зависим и она пользовалась этим для психологических манипуляций.
Внимание причем такое вот, как героиня "Доживем до понедельника" говорит сыну: "Да с ней бы поговорить, с чертовой перечницей, полчаса, так на неделю б хватило". Пусть и обсудить очередь в поликлинике, какое плохое у нас правительство или же куда и зачем пошел Петр Иваныч из соседнего подъезда да какой у него сын алкаш
Вот да, точно. Собственно, о том в первых строках стихотворения и говорится. Бабушка просто требует понимания, а сынок встает в позу: ах, я не хочу, у меня лапки и мне это слишком сложно. Хотя да, спросить, в чем трудность-то полчаса с матерью поговорить. Реми пишет:
цитата:
Токсичная-токсичная. Разносит порочащие сына и невестку сплетни и клевету по соседям,
Это обычная черта деревенского воспитания. Просто то поколение массово росло в селах или маленьких городках, где не существовало понятия "личных тем". В деревне, напротив, считалось странным и подозрительным, если человек скрывал свою жизнь от соседей. Да и советское общество продвигало идеал "все для коллектива, все во имя коллектива". Личные дела и семейные неурядицы могли обсуждаться на товарищеских судах. Тогда это было нормально. Поэтому люди тех времен не видят ничего плохо в обсуждении своих родных, приставании к знакомым с бесцеремонными вопросами вроде "Когда замуж, когда родишь?" и обмусоливании сплетен, кто развелся, кто спился и кто в тюрьму сел. Токсичность тут ни при чем. Это привитые с детства социальные установки. У этого уклада были свои плюсы и минусы. Сейчас мы живем иначе, но психика не переделается в одночасье. На постсоветском пространстве до сих пор очень сильны установки "надо всё как у людей" и "что соседи подумают".
Реми пишет:
цитата:
зовет жену сына сволочью.
Это тоже не показатель ни токсичности, ни даже неправоты свекрови. Невестка действительно может быть сволочью. Она, судя по контексту стихотворения, точно так же отморозилась и не принимает участия в жизни свекрови, не помогает и вообще стоит где-то особняком. То есть у нее не то что родственного чувства к маме мужа, но и простого сочувствия к старому человеку нет. За что ее любить-то? Чтобы для свекрови стать "Танечкой" недостаточно прийти на чужую жилплощадь и осесть там: вот она я явилась, такая красивая, целуйте меня все. И опять тот же вопрос: ну ладно, допустим свекровь такая-сякая тиранша и токсичная особа и ее художества просто остались за кадром. Так какого лешего двое здоровых молодых людей сидят в ее квартире? Они не дети и давно уже имеют право жить самостоятельно. Не нравится - вперед, в съемное жилье или вкалывать на ипотеку, и желательно пораньше, а не когда мама уже состарилась и на горизонте замаячило наследство. В идеале вообще от этого наследства надо отказаться, раз уж считаешь маму токсичной дрянью, заедающей твою жизнь. Во всем должна быть последовательность.
Реми пишет:
цитата:
Не размазывает, но например подав невестке мусорный пакет для выноса из туалета, долго и старательно завязывает тыча невестке в лицо, чтобы та надышалась фекалиями.
Решение проблемы очевидно: невестке надо упразднить оригинальный семейный ритуал передачи г...а по цепочке и самостоятельно взять на себя заботу о выносе мусора. Честно говоря, я аж зависла, пытаясь представить себе молодую бабу, которая стоит и ждет, пока свекровь вынет для нее мусорный пакет из ведра.
Равно как и в остальных случаях все просто: не пересказывать своим близким ветхозаветные сплетни старой бабки, не считать людей с физическими особенностями уродами. Жить по совести - это чертовски выгодно:)
Princess пишет:
цитата:
Но таки в большинстве случаев люди все пытаются идти первым путем, т.е. как-никак наладить отношения, например, по принципу "любить издалека, приезжая в гости на новый год". А если, подобно герою стиха, годами, десятилетиями цацкать свои придуманные обидки - то... это как-то так путь в никуда получается. Мать у него и такая, и эдакая, и уже ей пора на тот свет, да все никак, и то она ему не так, и это не эдак. Он один в белом пальто строит страдает, красавец!
Вот-вот-вот. И опять же: что там с этой невесткой? Ее свекровь лупит скалкой, таскает за косы и на ночь привязывает к батарее, чтоб не сбежала? Да? Тогда - вперед в травмпункт, снимать побои. Нет? Тогда в чем проблема, есть ли возможность ее решить? Как дети маленькие, ей-богу. И таких семей у нас предостаточно.
Отправлено: 23.02.20 21:08. Заголовок: Реми пишет: и герой..
Реми пишет:
цитата:
и герой стиха отнюдь себя не позиционирует белопальтовым. Вполне себе честный. Насильно мил не будншь, тут надо быть добросовестной сиделкой и все эти обидки из детства
Только мальчик-то давно уже из коротних штанишек вырос. И пора бы уже поумнеть немного. Самому не получилось, так специалистов нынче много, говорят, помогают. Но он именно что стоит в белом пальте, что никому де не обязан, и его еще и пожалеть вроде как предлагается, потому что он же так прям себя об колено ломает, преодолевает трудности. Матери тарелку каши поднести, така тяжесть на его плечах, как же. Увы, ничего, кроме брезгливости и гадливости такие вот не выросшие из памперсов мальчеГи с деццкими обидками в 40+ не вызывают.
Отправлено: 23.02.20 21:42. Заголовок: Рике пишет: Не нрав..
Рике пишет:
цитата:
Не нравится - вперед, в съемное жилье или вкалывать на ипотеку, и желательно пораньше, а не когда мама уже состарилась и на горизонте замаячило наследство. В идеале вообще от этого наследства надо отказаться, раз уж считаешь маму токсичной дрянью, заедающей твою жизнь. Во всем должна быть последовательность.
Вот с этим согласна. Знакомый знакомых ушел от матери когда она стала изводить его возлюбленную, оставив ей жилье и практически прекратив отношения. Кстати, это мать не устроило.
Отправлено: 23.02.20 21:50. Заголовок: Реми пишет: Вот с ..
Реми пишет:
цитата:
Вот с этим согласна. Знакомый знакомых ушел от матери когда она стала изводить его возлюбленную, оставив ей жилье и практически прекратив отношения. Кстати, это мать не устроило.
Ну, а это уже ее проблемы. У меня несколько знакомых из токсичных семей тоже так сделали. Там был в детстве полный набор с голодом, драками и пьяными агрессивными отчимами, от которых дети прятались в подъезде. Выросли, ушли, порвали все связи. И, что характерно, никому не говорят дурного слова о родителях. Даже вспоминать не хотят. Это в прошлом.
Отправлено: 23.02.20 22:11. Заголовок: Реми пишет: Само с..
Реми пишет:
цитата:
Само собой зачем посторонним знать как тебя в детстве и юности мать оскорбляла и гробила.
И это тоже. И, увы, у нас в провинции еще очень силен стереотип "если мать гуляла направо-налево, то и дочь вырастет шлюхой". Поэтому чужим людям лучше не знать, что у девушки мама была запойной алкоголичкой и спала со всем, что движется. Реально могут судьбу девчонке искалечить. И вариант только уехать подальше, туда, где твою семейную биографию никто не знает.
Отправлено: 23.02.20 22:17. Заголовок: Хотя... и уйдешь дос..
Хотя... и уйдешь достанет. В ситуации с моими пациентами дочь ушла, но к сожалению, дом мужа был в пределах матушкиной досягаемости. Несколько км для неё не расстояние, общие знакомые, соседи и родственники в том же районе. Так что не избежала дочь разноса слухов, битья окон и нецензурных надписей на стене своего дома. А что пережил родной дядя скандалистки, на беду живший с ней в соседних домах бок о бок, это затяжная осада Очакова. Битье окон, битва на на всех колюще-режущих орудиях с использованием газовых баллоничков и пр. Полиция от них не выходила. Была бы возможность, вся округа бы разбежалась и торчал бы её дом мрачной обителью среди пепелища как в триллере. Меня тоже пыталась доставать, это же святое дело изводить должностных лиц: райуправу, уличкома, участкового инспектора и врача с медсестрой. И даже статьи в местной прессе обо всех нас, многогрешных врагах бедной вдовы. Ухаживать за ней дочери пришлось. Делала она это добросовестно, мать все таки. Но умирающая мама и умирая на дочь говнище лила. Хотя я как врач свидетельствую: стерильно чисто, опрятно и терпеливо-вежливо все выполнялось. Но человек не меняется и умирая.
девушки мама была запойной алкоголичкой и спала со всем, что движется.
Отнюдь не алкоголички все мной известные токсомамки, токсопапки, токсодедки и токсобабки. А знала я их не мало. Вышеприведенная мной дама ни разу не была пьющей. Самая обычная ведьма. Хотя...как сказал Карлсон: Не просто ведьма, а самая ведьмистая ведьма из всех ведьм на свете.
Токсичность тут ни при чем. Это привитые с детства социальные установки.
Обмен информацией и намеренная порча репутации немного разные вещи. Я как раз о втором. Что касается уйти от матери, тут тоже не все просто. Токсичные манипуляторы удерживают жертву возле себя. Мы как раз об этом говорили на примере лит. произведения. Ты сынок, будешь свободен когда я помру ...Ты ждешь моей смерти чтобы чувствовать себя свободным? Погоди, сынок, потерпи, недолго уж осталось...ух чую я смертушку...ох подай мне капли...да не те! Да не там! Ты, сынок не женись, у тебя есть я. А пока я есть, тебе никто не нужен...Я тебе сынок, вместо невесты и вместо жены...Подай-ка мне водички...Горячая, разбавь холодной. А теперь добавь горячей...в теперь снова холодной...а теперь отлей...долей...Все, иди с богом, не маячь. А второе далеко не сразу юная душа прочухает что мама его не любит и им манипулирует обрывая социальные связи, отпугивая друзей и возлюбленных. Тема мрачных предчувствий очень эффективна. Ему намертво вбито что мама(папа) это все, на маму надо молиться и мама ух какая жертвенница и тебе век ей долг не отдать. Может никогда не прочухать и вокруг мамы хороводы водить и дома на привязи сидеть.
Отправлено: 24.02.20 04:10. Заголовок: Реми пишет: Обмен ..
Реми пишет:
цитата:
Что касается уйти от матери, тут тоже не все просто. Токсичные манипуляторы удерживают жертву возле себя. Мы как раз об этом говорили на примере лит. произведения
Это очень интересный момент, который мне прям так и хочется разделить на два неравных подпункта:)
1) Серьезно, я не верю, что физически и психически здорового взрослого человека возможно удержать около себя надолго одними только манипуляциями. Исключения бывают, но редко. Правда в том, что от этого симбиоза дети также немало выигрывают. В частности, родители-манипуляторы сами все выбирают за ребенка и решают его проблемы. Как ни крути, все-таки удобно, когда не надо ни дня бороться за место под солнцем: квартирка после родителей обеспечена, загнуться с голоду тоже не дадут, будут разруливать твои трудности и принимать за тебя сложные решения. Этим людям, собственно, никто особо не вредит и не мешает. Они здоровы, сыты и страдают только морально, потому что на фоне массовой пропаганды финансовой успешности их ЧСВ падает ниже плинтуса. А поскольку они с детства привыкли жить под опекой бдительных родителей, самостоятельно принимать решения они не умеют и сваливают причину своих неудач все на тех же родителей. По привычке, так сказать. Таких историй - миллионы.
2) Есть и другие ситуации, реально опасные и губительные. Их единицы. Например, манипулятор может намеренно доводить близких, особенно маленьких детей или внуков, до инвалидности или психического расстройства, приучать к выпивке и наркотикам. При этом для всего окружающего общества он будет выглядеть как приличный заботливый родитель, которому просто не повезло с детьми. Он всегда трезв и опрятен, любезен с посторонними. Общество на его стороне, и ребенок действительно не прочухает, что этот человек опасен. А когда прочухает, будет уже поздно. К слову, тот же Атос был в глазах социума безупречен и далеко не напоминал типичного занудного старикана. И всю свою, извиняюсь, выдурь демонстрировал исключительно один на один с сыном. Кабы он по соседям бегал, бранясь и ворча, то и кина бы не вышло. Рауль бы живенько понял, что отец просто состарился, а так - совершенство же, полубог, которого все на руках носят. Как такому сверкающему идеалу противостоять?
Вот такие семьи - это страшно, это ад без просвета, и именно потому не очень приятно, что в обществе всячески педалируется тема токсичных родителей, явно направленная на то, чтобы любой сорокалетний масик, которому в детстве не купили айфон, имел легальное право без угрызений совести сложить с себя ответственность за старых маму и папу. В потоке вымышленных драм масиков без айфонов тонут голоса тех, кто реально нуждается в помощи. Кстати, именно их - детей, еще в ранние годы искалеченных токсичными родителями - социум всячески пытается не замечать. Они скучны и неудобны, готовы много отдавать и довольствоваться малым, повидали в жизни некое количество грязи и потому лишены завышенных амбиций. Короче говоря, они скверные потребители, которым, в отличие от обиженного масика, айфон не продашь.
Реми пишет:
цитата:
. Ему намертво вбито что мама(папа) это все, на маму надо молиться и мама ух какая жертвенница и тебе век ей долг не отдать. Может никогда не прочухать и вокруг мамы хороводы водить и дома на привязи сидеть.
Скорее всего это значит, что его в глубине души все устраивает. И вообще скажу крамолу: да полно людей, которым удобно такое положение вещей. Сидишь себе дома с мамой и папой, которые тебя обеспечивают, или ходишь на символическую работу за копеечную зарплату. Сейчас скажу еще одну крамолу: это нормально. Нормально, что человек, не имеющий необходимости лезть из кожи вон, выбирает однообразную сонную жизнь под крылышком властной маменьки. И кабы общество не пихало его изо всех сил чего-то там добиваться, куда-то там пробиваться, доказывать, что он мужик, и прочее, и прочее, - большинство таких людей жили бы в гармонии с собой, изредка поругиваясь на авторитарную мамашу и кушая ее котлеты. В природе побеждает тот, кто умеет беречь силы, и наш мозг не понимает, зачем напрягаться и лезть в бутылку, когда есть гарантированные условия выживания.
Ну а те родители, которые стекла бьют и с ножом кидаются, - это отдельная тема психиатрии. К сожалению, в нашем обществе психиатрическая помощь поставлена даже хуже, чем в прошлые века: тогда хотя бы можно было попросить священника своим авторитетом вразумить буянящую маму, а в наши дни дети психически неадекватных родителей остаются один на один с бедой. Общество придерживается принципа "твои родители - ты и вертись", и даже элементарная постановка на учет сопряжена с бюрократическими трудностями, не говоря уж о полном отсутствии поддержки таких семей. Наоборот - позлорадствуют по углам и попытаются утопить еще больше.
А если уж совсем докапываться до истоков проблемы, то это разрушение института семьи как такового. Проблема ведь не только в перетычках стариков и молодых. У нас огромное количество разводов и брошенных детей, что говорит о тотальном неумении людей вообще строить какие бы то ни было долговременные отношения даже со своими ровесниками и отвечать за собственное потомство.
Отправлено: 24.02.20 13:06. Заголовок: Реми пишет: Мы как ..
Реми пишет:
цитата:
Мы как раз об этом говорили на примере лит. произведения. Ты сынок, будешь свободен когда я помру ...Ты ждешь моей смерти чтобы чувствовать себя свободным? Погоди, сынок, потерпи, недолго уж осталось...ух чую я смертушку...ох подай мне капли...да не те! Да не там!
Ну вот конкретно эти манипуляции у каждого второго старика с определенного возраста. Какой бы там характер ни был, со временем могут появиться подобные вот изменения. Ох, никто меня не слушает, не понимает, вот помру, тогда узнаете. Мнительность, обидчивость и капризность этакая - хуже чем у малого дитя. И тут ничего не поделаешь. От этого в принципе просто абстрагируешься на какой-то момент, типа, угу, угу, все понял, не дурак. Потом оно обычно быстро сходит, и так до следующего раза.
Но, конечно, как верно заметили, есть особо клинические случаи, когда оно - вот это все - норма жизни. Типа как обсуждаемый нами пример из литературы, или как Джулия у Моэма. Вот там просто из палаты мер и весов пример манипуляторши-монстра, которая разрушила вообще все вокруг себя и всех. С милой улыбкой и вечной маской несчастной забитой няши.
Сообщение: 3650
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 24.02.20 14:33. Заголовок: Вот ведь тема -то ка..
Вот ведь тема -то какая всколыхнулась...
Самое умопотрясающее, с чем пришлось столкнуться - мальчик, которому сейчас уже семьдесят. Со множеством интересов - от грибов и рыбалки до виртуозного владения любыми гаджетами. А о пошлом "реале" всегда заботились, в основном, родители: огород, теплицы, нескончаемое латание частного дома, рынок (нехилый доход от редиски, разводимой в промышленных масштабах).
Теперь вот осталась только мама, ей 94 года, и дай ей бог ещё столько же, а то проблемы сынули грозят стать проблемами его сыновей. Сынуля продолжает играть в комп.игры, а с двумя бывшими жёнами и с двумя (бывшими?) сыновьями общается по электронке. Причём безошибочно можно угадать, сам ли писал письмо, или мама диктовала.
Ещё один маменькин сынок жил по соседству. Красивый, умный - всё при нём. Но... В 90-е его мать ходила вместе со мной по полям, ей было уже трудно. Застал нас внезапный снегопад - так мне пришлось тащить с поля и её мешок, и чуть ли не её саму на закорках. Притащила - сынуля открывает дверь: - Ой, Наташа, спасибо! Оказалось, он полдня спал, проснулся - сел учить английский. И при этом его мама очень хотела нас поженить! А как похоронил маму - почти сразу инсульт...
А так окружение адекватное. Бабуля вот у меня была капризной, но тоже в пределах нормы.
Но если делать обобщения - конечно, чем сытее общество, тем меньше смысла взрослеть, то есть брать на себя какую - то ответственность. Почему бы весь век не проиграть в песочнице (в дзене, в фикбуке, в гайдпарке), если особых амбиций нет, а голодным всё равно не останешься? Вот давеча написала рецепт своих фирменных пирожных - заминусовали: из таких дешёвых ингредиентов на выходе "получится известно что"! И зачем я туда сунулась? И кто эти снобы, которые самоутверждаются таким образом? Инфантильность повальная, заразная.
Можно жить и так, но... это - общество одиночек. Не способных к семейным отношениям в принципе.
Можно жить и так, но... это - общество одиночек. Не способных к семейным отношениям в принципе.
Так автономия личности приводит к тому что удовлетворение хотелок и комфорта индивидуума становится законом для окружающих. Раньше брак создавался для продолжения потомства, продления династической линии и эволюции рода: рост социального статуса и материальной базы которую можно и нужно передать последующему поколению. Брак никогда не был институцией удовольствий, а сейчас к сожалению, брак перестал быть таинством и долгом перед богом, обществом и своим родом. В браке полагалось трудиться обоим супругам на благо семьи и рода в целом, а так же соответствовать требованиям сословия к которому принадлежишь. Сейчас заведение детей стало прихотью на уровне заведения кошки или собаки. И снова моя мысль по спирали ассоциаций вернулась к известному персонажу.
Отправлено: 24.02.20 20:45. Заголовок: Наталья пишет: Вот ..
Наталья пишет:
цитата:
Вот давеча написала рецепт своих фирменных пирожных - заминусовали: из таких дешёвых ингредиентов на выходе "получится известно что"!
98% современных девушек не умеют печь пирожки. Через 40 лет появится целое поколение бабушек не умеющих печь пирожки. Просто таки апокалипсис, что же будет с пирожками через 40 лет! Да ладно бы пирожки. Современные женщины не умеют ухаживать за своими детьми. Я сейчас не о воспитании. А именно об уходе. Это ужас, они кудахчут как обожают детей, принято обожествлять ребенка, но вот ухаживать...это просто ужас, как они их кормят-лечат-пеленают и соблюдают гигиену. Они это делают либо плохо, либо неправильно. И второе -женщины перестали уметь ухаживать за пожилыми и инвалидами. Исконно женская социальная функция ухода за теми членами семьи которые в уходе нуждаются в этом уходе почти утрачена.
Отправлено: 24.02.20 23:14. Заголовок: Princess пишет: И ..
Princess пишет:
цитата:
И - да - важно это разграничивать.
Угу, как говорится, Игорь пойдет на шашлыки и поросенок Борька пойдет на шашлыки - такие одинаковые фразы, но такая разная судьба.:) Наталья пишет:
цитата:
Вот давеча написала рецепт своих фирменных пирожных - заминусовали: из таких дешёвых ингредиентов на выходе "получится известно что"! И зачем я туда сунулась? И кто эти снобы, которые самоутверждаются таким образом? Инфантильность повальная, заразная.
Ой-ой, а поклянчить рецепт можно?:) Снобов перевожу с русского на русский тремя наиболее вероятными способами: 1) "Я провожу все время на работе, старательно впаривая людям не нужные им вещи, и, в принципе, даже не прочь бы что-то приготовить, когда года через два получу свой первый отпуск, но боюсь, к тому времени я уже не вспомню, где дома стоит плита". 2) "Пирожные? Хм, а разве они не растут у бабушки на кухне?" 3) Я тролль. Просто тролль.
Реми пишет:
цитата:
. Современные женщины не умеют ухаживать за своими детьми. Я сейчас не о воспитании. А именно об уходе. Это ужас, они кудахчут как обожают детей, принято обожествлять ребенка, но вот ухаживать...это просто ужас, как они их кормят-лечат-пеленают и соблюдают гигиену. Они это делают либо плохо, либо неправильно. И второе -женщины перестали уметь ухаживать за пожилыми и инвалидами. Исконно женская социальная функция ухода за теми членами семьи которые в уходе нуждаются в этом уходе почти утрачена.
Увы, всё так, всё так.:( Женщины сейчас работают на дядю, поэтому дети, инвалиды и старики стали обузой в обществе, помешанном на исполнении сиюминутных прихотей. У нас в последнее время много мусульманских и цыганских семей (не тех цыган, что на базарах побираются, а обеспеченных). Они живут по своим традициям. Мужчины работают, женщины занимаются бытом, детьми, старыми и больными родственниками. Это сильный и жизнеспособный уклад, что бы о нем ни говорили.
Сообщение: 3653
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 24.02.20 23:29. Заголовок: Вот он,этот осмеянны..
Вот он,этот осмеянный снобами рецепт классических пирожных "Картошка". Найден в рукописной тетради моей бабули за 1942 год. Выручает меня каждый праздник: то поставлю на стол "ведро картошки" - а народ не сразу поймёт, что картошка в детском ведёрке "не настоящая", то слеплю из этого теста ёжика с иголками, а на иголках конфеты, то сделаю толстым коржом и оформлю, как торт - на что фантазии хватит!
Полкило панировочных белых сухарей (перемалываю на мясорубке окаменевшие ломтики обычного батона),
Добавляем полкило сахара,
2-3 порошка ванилина
2-3 столовых ложки сухого какао.
(можно, но необязательно - мак, орехи или изюм). Сухая смесь готова.
В другой кастрюле доводим почти до кипения 2 стакана молока, и растапливаем в нём 200 грамм сливочного масла (можно взять и маргарин, но обязательно твёрдый).
Горячей смесью заливаем сухую и перемешиваем. Получается как густая сметана. (Можно, но необязательно добавить 1-2 ложки коньяка)
Выносим на холод часа на два. "Сметана" должна превратиться в "пластилин".
Наталья, спасибо:) Утащила себе. Давно хотелось поэкспериментировать с "картошкой" собственного приготовления, а то в магазинах она не айс, мягко говоря. З.Ы. Я тоже отправляю старые батоны на панировочные сухари.:)
Отправлено: 08.04.20 16:34. Заголовок: Богдан Филатов "..
Богдан Филатов "Письмo кoта в деревню"
Здравствyй, бабушка! Возьми меня в деревню! В душном городе не мил мне белый свет... Очень хочется полазить по деревьям, А во дворике у нас деревьев нет.
Молочка с утра так хочется парного, А у нас только в пакетах молоко. Соглашаюсь даже сам доить корову, Хоть коту доить корову нелегко.
Что там Шарик? Оклемался после драки? Говорил ему на дачи не ходить. Знаешь, бабушка, здесь люди, как собаки: Норовят друг друга цапнуть, укусить.
Прогуляюсь осторожненько немножко... Пуще веника машин вокруг боюсь! Задавил кто-то вчера случайно кошку, Задавил да и уехал: ' Ну и пусть! '
А трущобный кот сказал, что не случайно. Правда, этому поверить не могу. Я , бабулечка, души в тебе не чаю! Забирай меня скорей, а то сбегу!
Всех мышей тебе, родимая, поймаю! А у нас мышей вовек не отыскать. Каждый день я за тобой сильней скучаю И мечтаю на руках твоих мурчать.
Каждый день твою избушку вспоминаю, Где на печке так уютно подремать... За цыплятами смотреть я обещаю И с противным индюком не враждовать!
Лишь, бабуля, забери меня в деревню! До свиданья и большой тебе привет! Очень хочется полазить по деревьям... Твой Василий, поневоле домосед. ))
Сообщение: 3757
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 21.04.20 08:26. Заголовок: Это стихотворение на..
Это стихотворение написал шестнадцатилетний школьник из села Гремячее, что в Тульской области. Владимир Суворов. Предложил в газету - но тогда, в 1963 году, это сочли какой - то странной идеологической диверсией. Сборники стихов у автора будут, но нескоро. И немного. Малоизвестный поэт.
На свете жил один пират, Теперь таких уж нет - Одной рукой топил фрегат, Одной рукой - корвет. Одною левой, не спеша, Топил он галеон - Не потому что был левша (хотя, возможно, был левша), А просто был пижон.
Был у пирата какаду, Он знал сто тысяч слов, И танцевать умел на льду, И мог пасти коров, Варил обед на шесть персон И вёл по звёздам шлюп - Не потому что был умён, А потому что был пижон (Но кстати, да, неглуп).
Однажды шторм перевернул Корабль без причин. Но наш пират не утонул, И ног не промочил. Не потому что так суров, А просто в пору ту Устав от мачт и парусов, Напившись пивом до усов, Лежал на пляже без трусов Под сенью пальм и кактусов, И не был на борту.
Пират кокосы собирал, Охотился на лам. А попугая отослал Куда-то по делам. Он этот отпуск проводил Не хуже королей: В охоту ел, в охоту пил, Куда хотел, туда ходил, И вот однажды угодил В засаду дикарей.
Они, имея перевес Сто сорок к одному, С дубинками наперевес Приблизились к нему. Их вождь имел двенадцать жён И звался Грозный Лев - Не потому что был силён, Не потому что был умён, Не потому что был пижон (Хотя и правда был пижон) - А потому что шеф.
"Послушай, белый господин,- Промолвил папуас.- Мы всё-равно тебя съедим, Но где-то через час. Сначала надо нам решить, Варить тебя или тушить, А может, в кашу покрошить, Или сварить харчо? Запечь, завялить, засушить? Какие травки положить? Ты можешь что-то предложить?" Пират ответил: "Чо?..
Я вообще ни в зуб ногой, Что ты сказал, старик. Быть может, выберешь другой Какой-нибудь язык? Спик Инглиш, чёрт тебя дери, По-эскимосски говори, По-португальски шпарь! Я знаю только эти три." И с сожаленьем дикари Подумали: "дикарь!"
Пират бы мог попасть в беду (И племя - вместе с ним), Но тут вернулся какаду Со шлюпом запасным. Привёз он в трюме ценный груз Из всякой ерунды: Стеклянных зеркалец и бус, Цветных рейтуз на разный вкус, И маринованных медуз, И огненной воды.
Он судно к берегу подвёл И сам пришвартовал. И всё, что надо, перевёл, И всё растолковал. Он был лингвист и полиглот, Он быстро взял их в оборот, Он агитировал народ Виденьем славных дел. Кричал "Пиастры!" и "Вперёд!" И дикари, разинув рот, Переглянулись: "Во даёт!" И старый вождь разинул рот, И сам пират разинул рот, И тоже обалдел.
Прошла неделя или две, А может даже три. И с попугаем во главе Отплыли дикари. Туда, где шторм, и абордаж, И зюйд-зюйд-вест, и такелаж - Романтика морей! О, эти дивные слова, От коих кругом голова Пошла у дикарей!
А сам пират остался там, Где пальмы и песок. Купался в море, бил в тамтам И пил фруктовый сок. Ведь может человек чуть-чуть На море летом отдохнуть От выстрелов и пуль? Зачем ему творить разбой, Раз всё идёт само собой, И в двух шагах шумит прибой, И на дворе июль?
Пока герой под пальмою лежит- Работа никуда не убежит.
Сообщение: 3837
Настроение: лучше всех
Зарегистрирован: 08.09.13
Откуда: Россия, Гатчина Ленинградской обл.
Репутация:
4
Отправлено: 07.07.20 00:03. Заголовок: Возможно, иеромонах ..
Возможно, иеромонах Роман, он же Матюшин Александр Иванович, когда - нибудь будет признан поэтом великим. Но почему не сейчас, не при жизни? А вот это имеет прямое отношение к "тоннелю реальности" - никто из нас не читает "ИДЕОЛОГИЧЕСКИХ ПРОТИВНИКОВ". Если священник, да ещё печатается исключительно в православной прессе - велик ли шанс, что его прочтут люди, не относящие себя к православию? Разве что случайно.
* * * Народ всегда разумен, а толпа Всегда пошла, безумна и слепа. Ужасней мора для страны любой, Когда народ становится толпой. Когда на трон возводится порок, Когда герой Отечества – игрок! Тогда жратвой становится еда, И пойлом изгоняется вода. Но не прикрыть обилием для брюха Крушение и оскуденье духа. Без Духа нет народа – что потом? Без ада ад, огонь или потоп? Ужели наша Родина пропала? Ведь верных – капля в море – страшно мало. Количество тут вовсе не при чем: Дух Родины витает и в одном. Чтоб некогда во многих водвориться, И новою страною возродиться.
* * * Есть Лики, лица, физии и рожи (Отчасти знают все, на что похожи). О Лике можем только лишь мечтать, Его творит Христова Благодать… Лицо имеет тот, кто честь имеет, Кто Родину свою, как мать жалеет, Кому нутро беда ее щемила, Кому Святыня – отчая могила… А кто спесив, и любит лестью жить, Тот может только физию носить (Не обезсудьте – правда заставляет – И среди нас, увы, таких хватает)… Но есть еще блудливые скабрезы – Пошлящие с подмостков люди-бесы. У этих не отыскивай лица: Там только рожи ихнего отца… Речь не о них. Храните свои лица, Чтоб в Вечности им Ликами светиться.
Отправлено: 11.07.20 15:34. Заголовок: С просторов Интернет..
С просторов Интернета Автор -izbur
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, Солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.
Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, Только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, Мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.
Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце - на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, Каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, Горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, Все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, Я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. «Двадцать один», — бормочу сквозь сон. «Сорок», — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, Ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, Кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне... Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
Отправлено: 31.10.20 02:58. Заголовок: Так дети стараются н..
Так дети стараются не шуметь, когда не хотят, чтобы их нашли, Так зверь покидает стальную клеть, когда вспоминает звериный лик, Так чешут русалки траву косиц, когда водоёмы полны луной, Так бог выпускает в леса лисиц, и лисы сливаются с тишиной.
И так умирает одна из нас, прожив десять тысяч весёлых зим, Напевна и правильна, как волна, которой ничто уже не грозит. Так ночью меняется старый дом, который не знает, что он снесён. Старуха давно говорит с котом, и, кажется, кот понимает всё.
Она говорит ему: «Знаешь, кот, когда-то любила я мужика, Чьи волосы рыжие, как морковь, как в лодке ладоней земли закат. И кожа была его золотой, как соты, как вечно хмельной апрель. Мы вместе не ведали холодов, кормили очаг, и очаг горел.
Так камни, нагретые горячо, хранят обережнее пуповин. Так я утыкалась ему в плечо, большая и жадная до любви. А муж был охотником, да каким — таких ещё, котинька, поискать. Мир твёрже ещё не встречал руки, настолько надежной была рука, Настолько прицельным был острый глаз, как будто сам дьявол ему не брат. Стрелял он без промаха, без числа, вот только лисиц никогда не брал. Не веришь, пушок, — хоть кого спроси. Мой муж уверял под покровом дрём, Что бог выпускает в леса лисиц, И лисы сливаются с октябрём».
Так гладят сироток по голове, потом виновато отводят взгляд. Так пробует ветер на вкус ловец, и дыбится мягкая шерсть малят. Так пыжится внутренний графоман и умные мысли из книг крадёт. Так с речки крадётся густой туман, и лисы бегут и бегут вперёд.
И так умирает одна из них, сумевших отчаянье пережить. И кровь её — ягодки заманих, красивого, алого цвета лжи, Как в юности было её пальто, как грудки-брусничины снегирей, Старуха давно говорит с котом, и, кажется, кот отвечает ей,
Он ей отвечает: «Ты не грусти, твой дед далеко, но он ждёт тебя, И рано пока нам с тобой в утиль, И сверху нам ангелы не трубят. Налей мне, хозяюшка, молока, дай жирной сметаны и сала дай, А я отогрею теплом бока, А я замурлыкаю смерть и даль. К чему торопиться, зачем аврал, когда есть подушки и колбаса. И точно, мужик у тебя не врал — наш бог выпускает лисиц в леса. Наверно, он тоже огромный лис с огромным хвостом, потерявший сон». Так падает с ветки кленовый лист, Так клонится сердце за горизонт,
Так в чёрное кутают зеркала, Так пишут о боли, что не пройдёт. И нет у старухи ни сил, ни зла. Старуха, не плачь, у тебя есть кот, Включённый на громкий ночной режим. В котейкином тельце урчит мотор. И кот ярко-рыжий, как тот мужик, И ей хорошо и тепло с котом. И отблеск от месяца — зыбь, черта, И можно нырнуть туда как в кювет.
Старуха в охапку берет кота и видит нахлынувший дивный свет, Вплетённый в бессолнечную пургу, Совсем невозможный, когда темно. А лисы бегут, Всё бегут-бегут, и дед улыбается ей в окно
Отправлено: 22.11.20 03:01. Заголовок: Юмор народный ковидн..
Юмор ковидный. Автор - dpmmax
- Алло, алло, кто там у аппарата? Вас вызывают из Москвы. Когда минздраву, бравые ребята, Отчёт сдадите сводный вы? Каков ваш темп модернизаций? Каков процент оптимизаций? И нет ли повода для децимаций Иль ампутаций головы?
- Алло, алло, товарищ замминистра, Отчёт готовится пока, У нас есть спирта целая канистра И восемь полок коньяка. Забыл пустяк — вот, право, малость: У Клавы блинница сломалась, А в остальном, товарищ замминистра, Всё хорошо, всё хорошо.
- Алло, алло, мне, право, неудобно, На секретаршу мне плевать, Но всё ж секрет откройте мне подробно: Как та могла её сломать?
- Она ей под ноги попалась, Когда сурки поразбежались, А в остальном, товарищ замминистра, Всё хорошо, всё хорошо.
- Алло, алло, всё это очень странно, Но мелочиться не с руки, Я вас прошу докладывать пространно, Откуда там у вас сурки?
- Санврач принёс в корзинке тварей, Когда сгорел к чертям виварий, А в остальном, товарищ замминистра, Всё хорошо, всё хорошо.
- Алло, алло, мне, право, очень дурно, То бьёт озноб, то снова жар. Я вас прошу — пока ещё культурно - Сказать мне, что там за пожар?
- COVID с чумою повстречался, Тут кислород-то и взорвался, А в остальном, товарищ замминистра, Всё хорошо, всё хорошо.
- Алло, алло, уже мутится разум, Тудыть твою и растудыть, Я вас прошу: рассказывайте разом, Что там имело место быть?
- Излишек ставок сократив, Мы разогнали коллектив, И койко-фонды не щадя, Мы поприжались в площадях, СЭС переехала на склад, Где кислород у нас хранят, С собой виварий привезли, Тут карантин-то и ввели, Чтоб ковидарий стартовал, Я службы перетасовал, Закрыли онко и роддом, COVID добрался и в дурдом, Больных погнали по домам, Неделю в городе бедлам, В курганах прятались сурки, Но их поймали дураки, Санврач анализ проводил, И иерсиний подтвердил, Его завхоз обматерил, От огорченья закурил, На склад окурок зашвырнул, Тут кислород и долбанул, Виварий кинулись спасать, Мышей корзинками таскать, Санврач за палец тяпнут был, Сурков в приёмной упустил, Взлетела Клавдия на стол, Кирдык той блиннице пришёл, К нам прилетел чумной отряд, На въездах блокпосты стоят, На три замка закрыта дверь, Мы в изоляции теперь, Все шоколадки сметены, Под дверь пролазят лишь блины, А нашей блиннице капут, И быстро нас не отопрут, Осталось лишь коньяк допить И дружно белочек ловить, Давно схарчили бы сурка, Но он чумной наверняка, А в остальном, товарищ замминистра, Всё хорошо, всё хорошо.
Мне год, и я знаю, что Пушкин - рыба. Смешная. Плюется водою в ладони. Мне два, и я знаю, что Пушкин - глыба Из камня - в небо, где крик вороний. Мне три. Я уверен, что Пушкин - сказка, Где кот ученый заводит речи. А в пять отвечаю уже без подсказки, Что Пушкин - Александр Сергеич. В семь узнаю вдруг, что Пушкина нет. Мне странно. Растерянно книгу листаю. Школа. Чтение. Девять лет. Я наизусть "Лукоморье" читаю. Мне одиннадцать. Утро. Бульвар. Воскресенье. Море. Пушкин. В изножье - рыбы. Теперь-то я знаю, что Пушкин - гений. Теперь-то я знаю, что Пушкин - глыба!
Денис Зиновьев
Стихи, оказывается написаны 10 лет назад, сейчас автору 21. Самый призывной возраст...
Мои кошатины за отсутствием мышей мне конфетные фантики носят))
А мне кот однажды принёс полузадушенного мышонка... которого я потом вынесла на крыльцо (дело было на даче). Это было его первое и единственное подношение мне — гораздо чаще он приносил добычу (в виде лягушек) бабушке. Но всё равно приятно было — принёс, значит, уважает хоть немного
Отправлено: 01.06.23 18:30. Заголовок: Наталья, я иеромонах..
Наталья, я иеромонаха Романа Матюшина тоже с удовольствием читаю. Открыла его для себя, когда читала прабабушкин календарик 1998 года. Мудрые и жизненные у него стихи. Не сохранила Божье, не сумела. И страстию, и гордостью дыша, Поземленела ныне, почернела Моя белообра́зная душа.
Потерянная драхма при дороге, Священное достоинство в пыли… Душе́ моя, воспомяни о Боге, Слезя и плача Спаса умоли.
…И посрамился вселукавый враг мой, Поругана Тобою темнота. Ты осветил потерянную драхму, Сияя на подсвечнике Креста.
Это кто же в оливье Добавляет монпасье? Кто сует туда капусту? И сухарики для хруста? Это что за извращёнка - Заправлять салат сгущенкой И кидать в него арбуз? Гадкий вид и мерзкий вкус! Люди, подниматься надо, Защищать рецепт салата, Чтобы неповадно стало Класть в него чего попало. Скалки в руки и вперед, Защищай салат, народ!
Отправлено: 06.01.24 01:56. Заголовок: Александр Оленичев ..
Александр Оленичев "Призовите меня на войну"
Призовите меня на войну Вместо парня, которому двадцать. Я служил, я смогу, я пойму, Как за Родину нужно сражаться. Пусть погибну, а он пусть живёт, Пусть девчонку обнимет на зорьке. Его матери пусть не придёт Чёрный гроб с эпитафией горькой. Призовите меня. Не берут. Староват, да и болен не в меру. Очень жаль, только нервы, как жгут, Натянулись за правду, за веру. Призовите меня, я же внук, Внук погибшего в битве солдата, Что не выпустил знамя из рук И полег по-геройски когда-то. Призовите меня старика, Я мудрей и хитрей, я "бывалый". Еще сможет подняться рука С автоматом за Русь, за Державу. Призовите, сумею сберечь Чью-то жизнь, что свята и лучиста. Только прежде чем замертво лечь, Я себя подорву и нацистов, Тех, кто свастику холит и крест, Кто забыл про Берлин в 45 м. Тех, кто святость попрал прежних мест, Где война прокатилась когда-то. Та война, что Великой зовут, Та война, где мой дед лёг костями. Призовите меня. Не берут. Значит, буду сражаться стихами.
Отправлено: 06.01.24 02:24. Заголовок: Михаил Анищенко ..
Михаил Анищенко
"Не так" Склоняясь над могилами и кровью, Раскуривая трубку у плетня, Я Русь люблю. Но странно - не любовью, А чем-то, что сияет вне меня.
Люблю, как любит боль свою калека, Люблю, когда поёт она и врет. Так Бог, наверно, любит человека, Который завтра вечером умрёт.
"Дым отечества" Опускай меня в землю, товарищ, Заноси над бессмертием лом. Словно искорка русских пожарищ Я лечу над сгоревшим селом.
Вот и кончились думы о хлебе, О добре и немереном зле… Дым отечества сладок на небе, Но дышать не дает на земле.
"Я воду ношу" Я воду ношу, раздвигая сугробы. Мне воду носить все трудней и трудней. Но как бы ни стало и ни было что бы, Я буду носить ее милой моей. Река холоднее небесного одра. Я прорубь рублю от зари до зари, Бери, моя радость, хрустальные ведра, Хрусти леденцами, стирай и вари. Уйду от сугроба, дойду до сугроба, Три раза позволю себе покурить. Я воду ношу - до порога, до гроба, А дальше не знаю, кто будет носить. А дальше - вот в том-то и смертная мука, Увижу ли, как ты одна в январе Стоишь над рекой, как любовь и разлука, Забыв, что вода замерзает в ведре… Но это еще не теперь, и дорога Протоптана мною в снегу и во мгле… И смотрит Господь удивлённо и строго, И знает, зачем я живу на земле.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 29
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет