Отправлено: 02.01.16 16:52. Заголовок: Невеликие поэты.

Иногда попадаются стихи, об авторах которых не знаю ничего. Просто понравилось.

Как многие сегодня ответили бы, что взрослеть НЕ ХОТЯТ. Незачем. Стать "грамотным потребителем"? Нахрена?

Есть у Джанни Родари маленькая сказка про учителя, который сохранил сочинения учеников, написанные лет 20 назад. В них все мечтали стать путешественниками, космонавтами, художниками...
И учитель решил найти своих бывших учеников. Оказалось = пекарь, стекольщик, официант...
Профессии как профессии.
Но никто ещё не написал в сочинении "Мечтаю стать официантом"...

И это стихотворение показалось мне поэтической иллюстрацией к Родари:



Елена Манова написалa 21 июня 2014, 20:15

Фло хочет быть манекенщицей, Фил – врачом.
Фредди – пожарным, а Полли – сажать цветы.
Майк – полицейским, Дрю – гонщиком-лихачом.
Элисон – выиграть все конкурсы красоты.
Джек говорит: – Я вырасту моряком.
Лиз говорит: – Меня ждет большой балет!

Моррис молчит, в кармане своем тайком
Крепко сжимает магический амулет.

Моррис всегда молчит о своих мечтах,
Разве поймут? Ведь обидят и засмеют...

Он говорит с котами, и знает как
Дождь вызывать, и как прогонять змею,
Знает, в какой день луны вышивать крестом
лучше на шелке от призраков оберег.
Знает, что тролли ждут путников под мостом,
Что упыри не любят бегущих рек,
Что, наизнанку натягивая пальто,
Можно в лесу уйти от любых погонь.
Моррис не будет пожарником, но зато
Знает слова, что погасят легко огонь.

С чокнутым в школе не хочет никто играть;
Сложно с уроков домой не идти в слезах.
Клеем намажут стул, разорвут тетрадь,
Или засунут камни ему в рюкзак.
Сотни подколок, тычков и обидных рож
Будто хотят довести его до черты!

Моррис молчит.
Унижения, боль...
Ну, что ж,
Время придет – и исполнятся все мечты.

Фло снова с пузом; кредиты, горшки, обед.
Моет полы в больнице уборщик Фил.
Фредди не взяли в пожарные – диабет,
Съехал с катушек от горя – так крепко пил.
Майк в окружной тюрьме отбывает срок.
Полли аллергик – и близко нельзя к пыльце!
Дрю на машине разбился (теперь без ног),
Элисон с ним – десять швов на ее лице.
Плавая, Джек подхватил в Сингапуре СПИД.
Лиз не в балете танцует, а у шеста.

Моррис молчит. Амулет на груди висит.
Видишь, мечты сбываются.
Красота.

 Отправлено: 24.12.16 22:05. Заголовок: Солнце нагрело киоск..

Солнце нагрело киоски и крыши покатые,
Вулич сидит без панамки у белого склона.
Смотрит на море, мечтая поймать ската,
Или, как в энциклопедии, рыбу-клоуна.

Вулича взрослые хором зовут "нервотрёпщик",
Вулич - источник проблем и не раз попадал в историю.
Верно, он полагает, что лодки у берега общие,
Значит, прямо сейчас можно выйти в открытое море.

Вуличу семь. Напрасно шипеть ему: "Тише!"
Вулича ждёт пиратский корабль и слава.
Вулич один на пляже, но он один за троих мальчишек
Может носиться, орать, кидаться песком и плавать.

Вулич в компании; взглядом тревожным он провожает пары.
Скоро он сядет на лайнер с любимой, наверно.
Вуличу скоро пятнадцать, и он уже взрослый парень,
Что-то похожее было у Жюля Верна.

Вулич пьёт кофе; его считают веселым невежей.
Взрослые точно уверены: Вулич тайком где-то курит.
Он не говорит с теми, кто разбивает надежды,
Кто говорит: "Вырастешь - женишься на какой-нибудь богатой дуре".

Вуличу девятнадцать, работает в двух кафанах.
Да, кстати, он не провалил в институт экзамен.
Кто-то глядит на море коричневыми, как шоколад, глазами,
В этих глазах отражается жизнь - и Балканы.

Ветер рассветный треплет короткое слишком платье,
Весело кто-то встречает взгляды неосторожные...
Вулич - почти жених. Она влюблена в Хорватию,
В море, Дубровник, Вулича и мороженое.

Офис. Машина. Квартира. Кофе. Омлет на завтрак,
Надо после работы заехать в детсад за ребёнком,
Вечером папу ждёт кто-то с такими же, как у него, глазами,
Чтобы обнять его своими ручонками тонкими.

Где-то вдали солёное небо с морем сливается,
Мире четыре года, она скоро пойдёт в школу.
Вулич - почти что космополит. И кстати, как называется
Тот человек, который влюблён во все города весёлые?


Вуличу тридцать пять. Весна. Он лежит под капельницей,
Острое жало воткнулось в вену, холодное.
Рак. Метастазы. Над городом солнце катится,
Жизнь уплыла куда-то украденной лодкою.

Вулич пришел. Он в конце пути - неожиданно.
Вулич молчит. Нет тоски и тревоги, как принято.
Надо бороться дальше, чтоб телом безжизненным
Лечь, не дыша, до сердца прожженный "химией".

Вулич готов умереть. Это нестрашно, правда?
Раз - и готов. И, как в анекдоте, "моменто море".
Только вот он уже никогда не увидит Белграда,
Только - ему не переплыть это тёплое море.

Вулич уйдёт, не успев свою жизнь разложить по полочкам;
Дочка мелками рисует цветок у мостика,
Вулич влюблён. Он влюблён в этот город солнечный,
В зелень цветочную, в дочкины русые "хвостики"...

Близок финал. Для жизни уже слишком поздно,
Надо к стене отвернуться и солнце задёрнуть пологом...
Надо решать. Вулич делает выбор осознанно.
В эту минуту ему не нужны никакие психологи.

Всё зацвело: Дубровник, Тирана, Косово,
Пахнут кафе - мечтами, сиренью - улицы...
"Папа, пойдём погуляем!" "Я не хочу причёсываться!"
"Пап, а ты купишь мне шарик, который не сдуется?"

Листья, качели, детальки в песке от конструктора,
Тёплое солнце кажется жгучей лавою.
Вулич доволен. Он будет работать инструктором
По собиранию кубиков и по плаванию.

Вулич спокоен. В могилу весна не закопана.
Больно? Зато от тоски не будет сосать под ложечкой.
Вулич идёт - такой же, как дочка, растрёпанный...
Волосы отросли колючим, еле заметным ёжиком.

Рак - это рак: от него никуда не денешься.
Офисы... Трасса... Аллея... Скамейка грязная...
"Папа, ну что ты сидишь на скамейке, как дедушка?"

Да ничего...
А этот день малышке кажется праздником.

Жалобы неуместны. Солнце в стекле отражается...
Жизнь - не такси. Нельзя просто так остановиться и выйти.
- Пап, раскачай качели, сильней, пожалуйста!
Только держись покрепче, смотри, не вылети!

В городе ночь, по потолку от фар ползут длинные тени.
Спит под июльскими звёздами общая наша родина.
Вулич впервые вздохнул. Нет, земля без него не осиротеет,
Только жена пойдёт продавать на рынке смородину -

И его книги, его картины, его открытки, курточки Миры короткие...

В город Дубровник сентябрь пришел, шаркая, в тапочках,
Солнце горит, слишком яркое даже для южной осени,
Где-то у цветника с маргаритками шепчет: "Папочка..."
Девочка в юбке другой, и с теми же "хвостиками".

 Отправлено: 10.01.17 01:38. Заголовок: Не били посуды, не ш..

Не били посуды, не шли на ветер, не думали о судьбе,
Но как-то не слишком везло на свете ни мне, да и ни тебе.
Вдыхали и смрад, и солёный воздух - был каждый неприхотлив,
Но всё оставляло в дальнейшем отзвук, застрявший у нас внутри.
Как будто другие - немного лучше, как будто они сильны,
А нам бы скрывать под плащами души, писать на воде и ныть.
Как будто должны впереди быть Вена, Берлин, Барселона, Рим -
А были вокруг только белые стены, дожди и календари.
И мы потерялись в дождях и стенах, в домах и календарях,
И всё, что случается в жизни бренной, случается в ней зазря.
Иначе зачем - на беду, и только - не зная, откуда, как,
Случалось себя находить с винтовкой, не чувствуя дрожь в руках,
Стоять в ожидании, знать приказы и пялиться в темноту;
На мысль о Судьбе отвечать сарказмом, уверовав в пустоту.
Но может, однажды, устав от гула, от взрывов, огня и строк,
Придёт она, не убоявшись дула, и вложит в него цветок.

(найдено в Интернете, автора не знаю)

 Отправлено: 10.01.17 01:39. Заголовок: От чахотки иссохла в..

От чахотки иссохла в подвалах Москвы Шаганэ,
А Есенин в душе ненавидел стихи и пирушки.
Менделеев под старость не видел ни строчки во сне.
На дуэли за честь аккуратнее выстрелил Пушкин.
После родов откинулся Хокинг — его не спасли.
С фотографий Нью-Йоркской газеты позировал Тесла.
Рафаэль Сабатини не мог описать корабли.
Джон Макдональд без денег безвольно продавливал кресло.
Мартин Лютер не мог в одиночку связать пары слов,
А Ромео сидел за убийство надменной Джульетты.
Из Богрова в театре плохой получился стрелок.
Стессель дома курил и в глаза не видал эполеты.
Вместо южной пустыни шумит полноводный Евфрат,
То, что нас убивало, теперь защищает, как друга.
Колесница истории хочет рвануться назад...
Но никак не поймет, что назад — это снова по кругу.

(тоже автора не знаю, тоже найдено в Интернете)

 Отправлено: 26.01.17 21:39. Заголовок: Павлов Сергей Анатол..

Павлов Сергей Анатольевич - автор, доселе мне неизвестный. Стихи, найденные случайно, заинтересовали...

СКАЗКА О ДОБРОМ ДЖИННЕ


Джинн был добрым.
Из бутылки вылез,
а бутылку подарил мальцу...
Стражники царевы подивились:
мимо них
шагнула тень к дворцу.

Царь,
румяный, как шашлык по-карски,
глянул на волшебника хитро:
-- Ты откуда взялся?..
-- Я?
Из сказки...
-- А сюда зачем?
-- Творить
добро...
-- Значит, будешь требовать
в награду
золотишко,
бархату аршин?
Может,
дочку царскую?..
-- Не надо.
Ничего не надо
Я же - джинн...
Царь перекрестился на икону,
скипетром покачивая в такт,
и сказал сурово:
-- Нет закону,
чтоб добро творили просто так!..

Засмеялся джинн.
Подался в город.
И -
покрытый копотью лучин -
он сначала уничтожил голод,
грамоте мальчишек научил,
лес дремучий
вырубил без страха,
запросто остановил чуму...

Люди относились к джинну странно,
и не очень верили ему.
Их одно лишь
интересовало:
-- Все-таки скажи,
открой секрет...
Сам-то ты
неужто без навара?!
-- Я же джинн!..
-- Ну-у, это не ответ!
Не бывает так...
Добро приносишь...
Бедным помогаешь задарма...
Ничего себе взамен
не просишь...
Понимаешь? -
Дураков нема...

Джинн
засеял рожью
поле брани.
(Люди ночью
эту рожь сожгли.)
Рассыпал он истины.
(Не брали.)
Планетарий выстроил!
(Не шли.)
Джина избегали.
Джина гнали.
(Дважды
чудом спасся от толпы!)
Дружным хором джинна проклинали
пасторы, раввины и попы!
Хаяли в костелах и в мечетях,
тысячами шли на одного!..

Джинн бы умер
в тягостных мученьях,
если б не бессмертие его.
И, устав от мыслей раздраженных,
плюнул джинн
на непонятный мир...
И решил он
разводить крыжовник:
ягоду, в которой - витамин.
Для себя!..

Над хутором заброшенным,
над последней страстью чудака
плыли -
не плохие, не хорошие -
средние века.

 Отправлено: 29.03.17 21:57. Заголовок: Мало радости ждать т..

Мало радости ждать трамвая
В одиночестве на кольце.
Всё, что медленно забываешь -
Отпечаталось на лице.
Связь пропала - смени тарифы,
Абонентам иным под стать.
Наплевать на стихи и рифмы
И на прочее наплевать.
Дни туманны, и воздух горек.
Нет бы всё по-другому, но -
Перед взором всё тот же город,
С той же улицей, где темно.
И когда б соблюдать обычай,
То, чем жил, в дневнике храня,
Вряд ли много нашлось отличий
Одного от другого дня;
И уже не понять, где правда
Невзначай переходит в ложь,
И от жизни в режиме «авто»
До смертельного устаёшь.

Мало радости быть заплатой
На отрепье дурных времён.
Не труби о беде, глашатай, -
Будешь проклят и заклеймён.
Век суров: мы живём и дышим,
А другие, презрев табу,
Променадом по скользким крышам
Искушают свою судьбу.
Но покуда на дне колодца
Видно небо, что над тобой -
Сердце бьётся, как прежде, бьётся,
А, верней, продолжает бой.
Это значит, что я не сгину,
Как бы ни был резон высок -
Оттого ли, что выстрел в спину
Предпочтительней, чем в висок;
Оттого ли, что жизнь прекрасной
Предстаёт ещё вопреки
Прозорливцам, которым ясно,
Что случится в конце строки.

/Рахман Кусимов/

 Отправлено: 31.03.17 18:17. Заголовок: Скок, скок, чёрный..

Скок, скок, чёрный дрозд,
отнеси меня до звёзд
в клюве малой капелькой,
горяченькой,
аленькой.
Полетай, поиграй.
Урони на неба край.
Растекусь по краечку.
Ранечко-ранечко
выйдет солнце поглядеть,
детки встанут, будут петь,
а я на вишни во саду
упаду и пропаду.

Л.М.

Почему меня это стихотворение тронуло?

Косово - это "земля чёрных дроздов".

 Отправлено: 09.04.17 18:39. Заголовок: Есть горячее солнце,..

Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет — то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ…

Есть незримое творчество в каждом мгновеньи —
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья.
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз…

Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве Новые Встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на земле?

Cаша Чёрный.

 Отправлено: 20.04.17 13:54. Заголовок: Дети уходят из город..

Дети уходят из города к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
В ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
Дети крадутся оврагами, прут сквозь лес,
Пишут родителям письма кошмарным почерком
На промокашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик:«Ваши манипуляции,
Ваши амбиции, акции напоказ
Можете сунуть подальше. Решил податься я
В вольные пастухи. Не вернусь. Пока».

Пишет Кристина: «Сами учитесь пакостям,
Сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
Тайны чужие, травы в котле томить».

Пишет Вадим:«Сами любуйтесь закатами
С мостиков города. Я же уйду за борт.
Буду ходить с бродячими музыкантами.
Встретил учителя флейты - играет, как бог».

Взрослые дорожат бетонными сотами,
Бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего не нашли.


/прислали на почту, автора не знаю/

 Отправлено: 20.04.17 13:56. Заголовок: Мастерская чудес нач..

Мастерская чудес начинается в голове -
Беспокойные музы стучатся комком идей,
И тогда в глубине просыпается человек,
Забывает на время о каждой своей беде.
Он становится режущей кистью седых полей,
Безобразием красок на белую гладь холста.
И тогда в глубине просыпается чародей,
И улыбка – натянутый лук на его устах.

Мастерская чудес продолжается на столе
Под закатные буйные пляски весенних дней.
В нисходящих лучах тают тени былых проблем,
Запекаются в грязь под молчание фонарей.
Он становится голосом первых пугливых птиц,
Не распевшихся к лету, не поднятых на крыло.
Между звёздными брызгами лопнувших черепиц
Снег искристо сгорает под первым большим теплом.

Мастерская чудес выбирается за порог,
Прорастает травой, половодьем вскрывает льды.
Он становится смыслом, прописанным между строк,
И тогда за спиною клубится горчащий дым,
И тогда по дорогам идут напролом ветра,
И синицы не верят ни клеткам, ни журавлям.
Человек побеждает, и правда его остра.
Чудеса – наяву. Мастерская его – Земля.


/прислали на почту, автора не знаю/

 Отправлено: 20.04.17 13:58. Заголовок: У моего отца волосы ..

У моего отца волосы - черный дым,
Кудри, как облака; мягкий и добрый взгляд.
Над головой его светится яркий нимб,
Не попадет он в рай, не попадет он в ад.
Он помогает всем, как помогал всегда,
В споры он не вступал, голос не повышал.
И моего отца не победят года.
"Стар я. Я слишком стар," - он бы на то сказал.
Любит отец поесть, спать очень долго днем,
Шуточки про врачей, долго листать фейсбук.
Любит ходить и петь музыку группы "НОМ".
Любит работать он, не покладая рук.

Папе за пятьдесят. В общем, совсем юнец.
Годы несут металл, бледное серебро.
Доктор сейчас уснул. Доктор сейчас отец.
Доктор уже устал. Доктор творил добро.
Все, о чем я пишу - правда раз через две.
Город сломил закат. Вот бы рассвет пришел!
У моего отца опухоль в голове.
У моего отца все будет хорошо.


/прислали на почту, автора не знаю/

 Отправлено: 25.04.17 22:26. Заголовок: Видимо, это про пите..

Видимо, это о недавних событиях. Недавняя, ещё свежая рана - взрыв...


Её звали Лилянка, потом Алина, потом ещё как-то.
А потом она убежала, оставила взрослого брата,
недоеденный пончик, блокнот, анекдот из сети недосказанный...
А может, этого и не было - так, раскидали паззлы.

Она боялась темноты. Включала торшер. Не любила спать в тёмной комнате.
читала какие-то книжки - всё равно не запомнить
автора, число страниц, год издания, издательство...
Страницы воняли пыльно.
какое-то издевательство.

Ей нравились Вена и Венгрия, Рим и привычный Питер.
Есть не любила в студенческом общепите.
Играла на чём-то задорно, дёргала струны.
Из папиросной бумаги крутила фонарики - круглые.

Она любила шашлык, скраббукинг, есть сыр, пить чай и мечтать
плюшевых мишек, "Плей-до", какао, рынок, кота,
не любила аптеки. Держала морских свинок, улитку.

А лето уже ползёт по террасе, улиточно-липкое,
и хочет, чтоб дети - в лагерь, чайки - в небо, кто-то - следом, а мы - на дачу.

А я кочую по рынку в цветном, ворошу кисти и клячки,
трогаю канцовары (извините, я просто смотрю, мне не надо, ничего не надо -

я не умею рисовать вечера, от виноградников пьяные.

я не художник,
у меня нет детей,
и Лиляны.

 Отправлено: 10.05.17 23:43. Заголовок: Я помню этот страшны..

Я помню этот страшный детский сон:
Фашисты в городе. Идут от дома к дому.
Из окон смотрит наш микрорайон
На каски черные, фуражки и шевроны.

И я смотрю. Пульсируют виски.
Нет взрослых рядом. Я один остался.
Я не успею выстроить полки.
Пистоны кончились, а маузер сломался.

Они заходят в наш сырой подъезд.
Соседей гонят вниз, прикладом в шею.
Еще мгновение и офицерский крест
В дверной глазок я различить сумею.

Им нужен не сосед. Пришли за мной.
Я во дворе всегда играл за красных.
Всё, что вчера казалось лишь игрой,
Хрипит и скалит пасть зверообразно.

Я выхожу на маленький балкон,
Где теплый ветер простыни терзает.
Майор Исаев — что бы сделал он?
Безвыходных, ты помнишь, не бывает...

Но лающие снизу голоса
И сапоги, стучащие в прихожей
Мне скажут, что бессильны небеса,
Что наших нет. Что Штирлиц не поможет.

И закусив дрожащую губу,
И осознав, что мне не извернуться
Я в пустоту решительно шагну —
Чтобы от крика тотчас же проснуться.

Часы на полке. Солнце вдоль стены.
Машины дребезжат в стекле оконном.
Нет ни войны, ни отзвуков войны.
Но ровно до тех пор, пока мы помним. ©

Константин Семин

 Отправлено: 14.05.17 13:01. Заголовок: Нашла. И мне понрави..

Нашла. И мне понравилось.

Барабошка

Жил на свете Барабошка,
Весил двадцать килограмм,
Целый день смотрел в окошко,
Ночью бегал по дворам.
Он жевал одни горбушки
И читал одни обложки,
И ни друга, ни подружки
Не было у Барабошки.
Раздобыв кусочек сала,
Заманил он в гости кошку,
Через день она сбежала,
Поцарапав Барабошку.
Он зовет к себе бульдога –
Ест бульдог ужасно много,
Черепаху пригласит –
Черепаха спит да спит.
Скучно-грустно Барабошке
Жить на свете одному;
Спрячет голову в ладошки
И ни слова никому.
Дни бегут, мелькают ночи,
И не знает он, бедняжка,
Что живет напротив очень
Одинокий Чебурашка.

 Отправлено: 04.08.17 22:27. Заголовок: Австралиец Мак Филис..

Австралиец Мак Филистер был стариком, который умер в полном одиночестве в доме престарелых. Он никогда не принимал посетителей, и казалось, что ничего после себя не оставил.



В последние дни своей жизни Мак написал стихотворение, которое обнаружила медсестра, убирая комнату после его смерти. Она читала его со слезами на глазах. Все, кто читал предсмертные строки этого одинокого старика, были тронуты до глубины души. Стихотворение настолько удивительное, что помогает открывать глаза детям, которые оставили своих родителей в домах престарелых.

Вот что Мак Филистер написал (перевод):

Капризный старик

Скрытый текст

Входя будить меня с утра, Кого ты видишь, медсестра? Старик капризный, по привычке Ещё «живущий» кое-как. Полуслепой, полудурак. «Живущий» впору взять в кавычки. Не слышит – надрываться надо, Изводит попусту харчи. Бубнит всё время – нет с ним сладу. Ну сколько можно, замолчи! Тарелку на пол опрокинул. Где туфли? Где носок второй? Последний, мать твою, герой. Слезай с кровати! Чтоб ты сгинул… Сестра! Взгляни в мои глаза! Сумей увидеть то, что за… За этой немощью и болью, За жизнью прожитой, большой, За пиджаком, «побитым» молью, За кожей дряблой, «за душой», За гранью нынешнего дня Попробуй разглядеть МЕНЯ… …я мальчик! Непоседа, милый, Весёлый, озорной слегка. Мне страшно. Мне лет пять от силы. А карусель так высока! Но вон отец и мама рядом. Я в них впиваюсь цепким взглядом. И хоть мой страх неистребим, Я точно знаю, что любим… …вот мне шестнадцать, я горю! Душою в облаках парю! Мечтаю, радуюсь, грущу. Я молод, я любовь ищу… … и вот он, мой счастливый миг! Мне двадцать восемь. Я жених! Иду с любовью к алтарю И вновь горю, горю, горю… … мне тридцать пять, растёт семья: У нас уже есть сыновья, Свой дом, хозяйство. И жена Мне дочь вот-вот родить должна… … а жизнь летит, летит вперёд! Мне сорок пять – «круговорот»! И дети «не по дням» растут. Игрушки, школа, институт… Всё! Упорхнули из гнезда! И разлетелись кто куда. Замедлен бег небесных тел. Наш дом уютный опустел… … но мы с любимою вдвоём! Ложимся вместе и встаём. Она грустить мне не даёт. И жизнь опять летит вперёд… … теперь уже мне шестьдесят. Вновь дети в доме голосят! Внучат весёлый хоровод. О, как мы счастливы! Но вот… … померк внезапно Солнца свет. Моей любимой больше нет! У счастья тоже есть предел… Я за неделю поседел. Осунулся, душой поник И ощутил, что я старик… … теперь живу я «без затей». Живу для внуков и детей. Мой мир со мной, но с каждым днём Всё меньше, меньше света в нём… Крест старости взвалив на плечи, Бреду устало в никуда. Покрылось сердце коркой льда. И время боль мою не лечит. О, Господи, как жизнь длинна, Когда не радует она… … но с этим следует смириться. Ничто не вечно под Луной. А ты, склонившись надо мной, Открой глаза свои, сестрица. Я не старик капризный, нет! Любимый муж, отец и дед… … и мальчик маленький, доселе В сияньи солнечного дня Летящий вдаль на карусели… Попробуй разглядеть МЕНЯ… … и, может, обо мне скорбя, найдёшь СЕБЯ!

 Отправлено: 05.08.17 03:31. Заголовок: А-у-у-у-у, чудесный ..

А-у-у-у-у, чудесный перевод! Раньше я это стихотворение только в подстрочнике видела, но вот же нашелся виртуоз слова.